IdeaUno

Los 13 minutos...

2012-01-06T08:17:00.000-08:00

Abres los ojos de golpe. Volteas a ver el despertador pensando en que otra vez éste no sonó o inconscientemente lo apagaste. Llevas días o quizás meses sin poder dormir bien. Sientes ese golpe del corazón. ese despertar violento, casí brutal a la realidad. Ves el reloj...aún tienes 13 minutos. Cierras los ojos para aprovechar ese mínimo tiempo para descansar. La alarma aún no ha sonado.

Volteas a ver a tu lado. Ahí está tu pareja durmiendo. Cierras los ojos otra vez y suspiras. Tu mente comienza a funcionar o quizás está funcionando desde antes de que despertaras... sientes un cansancio inmenso que te invade todo el cuerpo. Te das cuenta que tu mente no ha dejado de funcionar desde hace tanto tiempo que tu cuerpo te reclama un poco de paz. La rutina es tan agobiante que sientes que ya no puedes más. Tarde o temprano te quebrarás y no podrás seguir.

Quieres silenciar tu mente. Dejar de pensar por un momento, al fin y al cabo solo tienes 13 minutos antes de levantarte. Pero tu mente se rebela, no te lo permite. Te resistes, intentas obligarte a no pensar en nada. Pero tu mente es indomable. Ahora comienza a proyectarte una serie de visiones de tu realidad.

Sientes a tu pareja al lado. Dudas. Te cuestionas si esa persona de al lado era lo que esperabas. Era ese ideal que habías construido. Suspiras. No. No lo es. Quizás no es lo que creíste que debías tener pero ahí está a tu lado. Con todos sus defectos y todos sus quebrantos. Te das cuenta que es lo que tienes, que es lo que te tocó. Nada puedes hacer más que aceptarlo. Una sensación desagradable se manifiesta en tu estómago. Te rebelas. Sabes que si no estuvieras de acuerdo ya te hubieras ido de ahí. Pero no. Algo pasa. Algo sucede que te mantiene en ese lugar con esa persona. ¿te resignas? ¿lo aceptas?... te consuelas. Buscas en tu pasado algún resquicio de amor que te haga sentir aunque sea un poquito. Para así no perderte un poquito más. La tristeza comienza a reptar por tus piernas... quieres evitarlo. Quieres detener el avance inexorable de esa sensación brutal...

Piensas en tus hijos. En esos seres que forman parte de ti. Sabes que los amas. Pero quizás, solo quizás, en un chispazo de locura piensas que talvez era mejor que los hubieras tenido con otra persona. Pero... no fue así. Esa es tu realidad, esa es tu verdad. ¿porqué sigues entonces ahí? ¿no es algo que construiste con tus decisiones? ¿porqué lamentarse ahora?

Tu pareja se mueve, se da la vuelta. Sabes que pronto se despertará. Ves de reojo el reloj. Te quedan 7 minutos. Piensas en el amor puro y entregado de la adolescencia. Crees que es algo que perdiste, que ya no volverá. Crees que así deberían ser todos los días de tu vida: pintados de colores, llenos de emociones desbordantes y sonrisas perpetuas... -"En el Shangri-la"- pensarás y luego sentirás ese leve movimiento del labio que en complicidad contigo manifestará estar de acuerdo con tu ironía. Pero sentirás instántes después que la tristeza avanza sobre tu cuerpo más rápido pues quiere alcanzar tus ojos para desbordarse en forma de lágrimas. ¿porqué no pueden ser así tus días? ¿como esas películas de felicidad eterna y amores intensos como las que te gustan?. Te das cuenta que tu realidad es otra. Pero...eso lo decidiste tu ¿verdad?. ¿entonces porqué no es tu ideal? ¿te engañaron? ¿alguien te mintió? ¿te drogaron?... No. Es solamente responsabilidad tuya. Tus decisiones.

Te das la vuelta. Te angustias. Sientes una gran opresión en el pecho. Quieres gritar. Ahogas tu grito. Uno más de miles que no han escapado. ¿Porqué entonces sigues ahí? ¿qué es lo que has hecho?... Te das cuenta de que tu pareja puede tener los mismos sentimientos y resentimientos que tú. La misma culpa y el mismo dolor. La misma resignación...

Surca por tu rostro una lágrima... la tristeza te ha alcanzado al fin... Te resignas... Pronto los niños se despertarán y comenzará la revolución. No tienes tiempo para ti, para tus sueños, para todo lo grandioso que pensaste que serías y crees que ya jamás lo serás...

Tu corazón late más fuerte, con más furia... parece que se quiere desbordar, que se romperá... Se abre una sutil ventana. Tu mente se silencia por unos instantes. Hay una luz fuerte que te ilumina...Tu corazón no se iba a romper ni se desbocaba. Queria hablarte. Decirte algo sin palabras. Sin lógica.

40 segundos antes de que suene el despertador te estremeces. Has tenido una revelación. Te das cuenta que tu corazón es más fuerte de lo que creías. Te decides. Te propones cambiar tu vida, tu entorno, tu realidad. Depende de ti y de nadie más. Decides transformarte, cambiarte, reinventarte. Solo depende de tí. El mundo no está en tu contra. Solo tienes que aceptar que esta es tu realidad y que cambiando tu cambiará tu realidad. Aceptas que el amor no existe, lo construyes y edificas con el tiempo para que exista y sea fuerte...

Suena el despertador... Por primera vez en muchos años te entusiasma que inicie un nuevo día y tu ser partícipe de él...

1988 Diciembre 13

2011-12-13T20:59:00.000-08:00

Quizás lo más atípico de ese día había sido que, como 12 de diciembre, todos en la casa habían salido menos yo. Me había quedado en casa después de un altercado con mi papá. La pared del pasillo que conduce a la cocina tenía una mancha por el paso y el tiempo. Mi papá había sacado una brocha y había pintado sobre esa mancha tratándola de disimular, pero ésta había quedado peor. Le reclamé.

- Si no te gusta, entonces píntala tú- Me espetó luego de decirle que se notaba el resane.

Le tomé la palabra. Agarré el bote de pintura, una brocha y me puse a pintar todo el pasillo. Por la tarde me había dado cuenta que había terminado y seguía con ese impulso por seguir pintando. Me seguí literalmente hasta la cocina. Mis padres habían salido a una comida y mis hermanos estaban en algún lugar. Mi hermano prodigio había exentado todos sus exámenes por lo cual había regresado días antes de que terminaran las clases y estaba con sus amigos divirtiéndose.

Por la noche, al llegar mis padres a casa, se sorprendieron al ver todo pintado. No me percaté del estremecimiento extraño de mi papá al entrar en ese pasillo y ver todo pintado por mi. Yo tenía 16 años.

Eran las nueve de la noche. Había terminado por ese día y me disponía a cenar. Curiosamente mi papá quiso acompañarme. Estuvo conmigo en lo que me preparé unos “huevos al albañil“. mis favoritos en esa época. Pacientemente estuvo en el comedor en lo que yo terminaba de cocinar y me acompañó a cenar. Poco recuerdo de esa conversación. Quizás rondó sobre la pintura y mis malas calificaciones. Yo no era tan prodigio como mi hermano mayor, el primogénito... el favorito.

Al terminar, nos fuimos a acostar. En el umbral de las escaleras me despedí de él. El me miró extraño, como distante, absorto en un mundo alterno. El brillo en sus ojos era opaco, quizás apesumbrado. Luego me besó y me dijo casi como un suspiro, casi como un suplicio:

- Gracias Paquito, Gracias hijo. Que dios te bendiga-

Sonreí. Lo abracé y le di un beso. Dos días antes había estado en mi cuarto hablando conmigo sobre mis dos materias reprobadas, después de haber hablado conmigo, bajó diciendo casi las mismas palabras:

- Gracias hijo, gracias por estas calificaciones-

Pero ahora el tono era distinto, lejano, displaciente, reconfortante en sí. Para mí era como una brisa fresca después de la tormenta de mis calificaciones y desempeño fallido en la preparatoria.

Me subí a dormir. Mi hermano ya estaba casi dormido. Mi hermana había subido enojada con mi papá. Aún no recuerdo porqué.

......

7:19 am Diciembre 13, 1988

Mi hermana entra a mi habitación. Misteriosamente la percibo antes de despertar. Siento como llega con paso vacilante, bloqueada, ausente. Se para en el umbral de mi cuarto, abre la puerta y dice casi como una sentencia abyecta:

-Mi papá se murió-

Mi cuerpo reacciona antes que yo, brinco de la cama aún dormido. El tiempo se expande, veo el salto de mi hermano al mismo tiempo que el mío, veo como danza y arroja la cobija al suelo aún con la cara de extrañamiento igual que la mía. Solo alcanzamos a decir:

-¿Dónde está?

Señala hacia las escaleras. Los dos nos precipitamos. Procuraba ir más lento que mi hermano, no quería llegar o más bien quería que él llegara primero. El pasillo se me hizo eterno, infranqueable. Corrí lo más rápido que pude detrás de mi hermano sin darnos cuenta que dejábamos atrás a una niña de catorce años estupefacta y en estado catatónico.

En esos segundos que tardamos en llegar comencé a escuchar el llanto de mi madre. Pero, en sí, no era llanto, era una especie de aullido profundo, desgarrador, aterrador. No entendía que pasaba, quería despertar de esa espantosa pesadilla.

Mi hermano fué el primero en llegar. Cuando mi madre escuchó que llegábamos le gritó que fuera por un doctor, que corriera. Mi hermano se dió la vuelta y salió disparado por las llaves para llevarse el auto. Mi hermana había salido por la puerta principal armada con su mochila y su gran pesar convencida de que debía ir a la escuela a como diera lugar. se había ido caminando como autómata, desconectada de la realidad que estaba viviendo.

En un instante me dí cuenta que estaba solo con mi mamá. Tenía que confrontarme. Saber que había pasado.

Encontré a mi madre llorando desconsolada, deshecha. Mi padre al lado sentado junto a ella. Veía a mi madre sosteniendo a mi padre, trataba con su bata verde de enjugarle el rostro como si de Cristo bajado de la cruz se tratara después de la pasión. Lo más impactante fué ver el rostro de mi padre y sus ojos aún abiertos. Su mirada fija en mí emanaba un destello extraño, sus pupilas parecían brillar misteriosamente. Su rostro emanaba paz y su boca esbozaba una misteriosa sonrisa que me recuerda a la enigmática sonrisa de la Gioconda de Miguel Ángel. Todo su rostro parecía decirme: “No pasa nada, todo está bien, todo estará bien“. Por un momento pensé que mi madre exageraba. Que mi papá estaba bien y que nada había pasado. Hasta que tomé conciencia de la situación y los hechos. Todo había pasado. Nada había que hacer.

Tocaban la puerta insistentemente. Eran dos empleados que debían entrar a las siete de la mañana. Eran siete treinta y no les habían abierto la puerta. Salí corriendo. Abrí la puerta. Eran el chofer y el ayudante de una de las rutas de distribución. Les dije secamente:

-Mi papá está muerto ayúdenme por favor-. Su rostro se transformó, se pusieron lívidos. Entraron conmigo para llevar a mi papá a su recámara. Lo cargaron, yo le sostuve la cabeza todo el trayecto para que no se lastimara. Lo acostaron en su cuarto, en su cama. Ahí en donde había dormido por la noche y aún permanecía el calor de su cuerpo.

A los pocos minutos llegó mi hermano con un médico, luego, no se de donde, llegó otro. Revisaron signos vitales, analizaron la situación. El doctor solamente dijo:

- Lo siento mucho, no hay nada que hacer-

El mundo se derrumbó. No sabía que pensar, que sentir o decidir. Me acordé de mi hermana. Salí de la casa y me fuí a la escuela por ella. Toqué la puerta principal. Cuando me abrieron y me vieron con ese rostro desencajado y abatido no me detuvieron ni preguntaron nada. Entré directamente a su salón y le dije secamente sin importarme que estuviera a media clase:

- Agarra tus cosas, nos vamos a la casa.- Nadie me impidió que me la llevara, nadie supo que decir. Aún siento ese silencio sepulcral y la tensión en ese salón durante esos instantes en los que mi hermana recogió sus cosas y salimos de ahí. No supe si le hablé o le expliqué algo o nada en el camino de regreso a ese hogar golpeado. Son imágenes brumosas.

Al llegar a casa ya habían llegado los de la funeraria. Habían llevado un cajón de metal color gris Oxford. Nos indicaron que debían llevarse ya a mi papá, tenían que prepararlo para el funeral. Nos dijeron que nos despidiéramos. Mi hermana lo besó en la frente, le acarició el rostro llorando inconsolablemente, luego mi hermano lo besó en la mejilla, mi mamá me dijo que me despidiera. Yo dije que no, que él se había despedido de mí la noche anterior, Ya no necesitaba hacerlo. Mi madre lo besó como nunca había visto hacerlo, con una ternura desmedida, como esa alma que se desgarra y mutila para siempre y que ahora debía enfrentar ese destino de andar sola por el mundo. Ella tenía solo 42 años.

Llegaron amigos, compadres, familiares. Mi mamá sacó el traje de gala de mi papá. Decidió que ella lo cambiaría. Sola, ahí, con su tristeza y su soledad, a puerta cerrada con piedra y lodo, arrastrando su alma mutilada, cambió a mi papá para que se viera presentable. Era su último acto de esposa entregada, leal y amorosa. Cuando la puerta se abrió el rostro de mi madre se había convertido en piedra. Les pidió a esos hombres extraños que ya entraran por él. Ya nos habíamos despedido. ya no había nada más que hacer. Vi como lo colocaban en el féretro. Como su cuerpo complaciente se acomodaba en su nueva morada forrada de tela blanca que acentuaba la blancura de su camisa y contrastaba con el mórbido y sepulcral negro del traje que portaría por toda la eternidad.

Y luego, el torbellino de sensaciones, desesperanzas, abrazos, pésames, tristezas, dolor y amargura. La funeraria lúgubre, sobria y anodina que se vestía con cada funeral para darle cierta identidad absurda y vacía. La gente iba y venía. Abrazos, café, pan, incomprensión, dudas y rumores.

La noche cayó de golpe arrastrando las estrellas como un manto disculpante. La gente poco a poco comenzó a irse. Poco quedaba. Esa sería la última noche que pasaría con mi papá. Yo durmiendo en una silla a su lado, él, descansando ya en la eternidad de ese féretro coronado con un crucifijo de un Jesús doliente.

Al otro día, la misa y el funeral. Sus compadres y amigos se turnaban para cargar el féretro. Caminamos por toda la avenida en una procesión silenciosa e incomprensible para muchos. Incomprensible quizás para casi todos hasta el panteón.

Llegamos a la fosa. Ahí el último adiós. Tocar el féretro como si con esto hubiera podido tocarlo a él y decirle con mi esencia que estaba ahí, que no se fuera. Quería acomodarme en ese féretro junto con él, para sentirme protegido y valioso. Solo pude aventar un poco de tierra encima y luego ver como desaparecía detrás de paladas de tierra para no volverlo a ver jamás.

Así es como sucede la última noche de mi infancia, así es como comienza el primer día de mi vida adulta.

El limbo...

2011-12-08T10:39:00.000-08:00

Sangraba lentamente. Esa herida era aparentemente inofensiva pero la sangre seguía fluyendo sin control. El pequeño riachuelo de color rojo brillante destellaba con la luz diáfana que incidía por un costado de la habitación.

Regina se había acostumbrado a ese lento fluir de su sangre. Parecía que ese era su estigma. Sangrar permanentemente por esa herida. Los doctores nada habían podido hacer. Curaciones, vendajes, compresas. De nada había servido. Un médico más radical había probado detener el sangrado con un método poco convencional tratando de cerrar la herida a través de una quemadura. Pero ni así había dejado de sangrar.

Los médicos no se explicaban porqué esa herida no cerraba y seguía fluyendo. Comenzaba a inquietar a los médicos investigadores y los médicos de la medicina alternativa. Aunque a estos últimos, las explicaciones de las heridas del alma parecían más convincentes.

Un sanador llamado Don Román decía que esa sangre provenía del alma, quizás del corazón sangrante. Hasta que no curara su corazón, esa herida no dejaría de fluir. Se había acercado a Regina para tratar de curar esa herida desde el alma. Sus manos parecían energetizadas, magnetizadas por la energía que fluía por esas palmas que surcaban en el aire como si de mandalas reconstruidos y expresados en el aire se trataran.

Ese día Regina estaba agotada. Don Román se había ido hacía pocas horas y el alivio que había sentido con su presencia ahora se desvanecía en el aire. Se sentía devastada. Trataba de repetir el mantra que le había enseñado para sanar: “Om mani padme hum“. Lo repetía incansablemente para reconstituir su cuerpo y su herida, pero de nada servía. Buscaba desesperadamente librarse de esa maldición estigmática pero parecía que nada funcionaba. Estaba consciente del daño que le hacía pero no hacía nada por salir de ahí. Estaba atorada.

Quizás el tiempo curaría la herida, solo era cuestión de que secara y se formara la costra. Pero ésta seguía sangrando y supurando lentamente. Parecía que esa herida se agrandaba en vez de secar, se iba haciendo más y más grande y Regina apenas y se percataba del problema que implicaba que esa herida creciera. Hasta que descubrió que la gasa que utilizaba para cubrir su herida ya no era lo suficientemente grande. En ese momento se sintió deseseperanzada, abatida por que esa herida en vez de secar crecía.

-¿Cuando dejará de sangrar?- preguntaba a Don Román.

-Cuando tú así lo decidas.- le respondía. -esa herida no es del cuerpo, es del alma.- y Regina se resignaba a seguir sangrando.

Cierto día, Regina despertó a causa de la luz que le pegaba en el rostro proveniente de la ventana. Quería seguir durmiendo pero ese destello le impedía mantener los ojos cerrados. Era como si el mundo le incitara a despertar y le conminaba a arriesgarse y luchar.

Había decidido ese día dejar de sangrar. Estaba convencida que así sería. Nada lo impediría. Estaba harta de sufrir y de los vendajes, de las costumbres y las resignaciones.

Abrió lentamente los ojos, el ambiente estaba muy diáfano e irreal. Parecía esa imagen sacada de los trazos de la niebla matutina aderezados con sueños irreales y surrealistas. Quiso moverse pero parecía que todo el espacio había cambiado. Sentía que flotaba en esa atmósfera amorfa y reticente. Decidió entonces incorporarse.

Sorpresivamente ahí estaba Don Román sentado en uno de los baúles de la habitación. Regina se estremeció. ¿Cómo pudo entrar si ella no había abierto la puerta?

Don Román sonrió, Sabía lo que cruzaba por la mente de Regina.

-Ya se que te parece bastante extraño que esté aquí, pero es necesario que me presente en este lugar. Bienvenida al limbo.-

Regina, al escuchar estas palabras tomó conciencia del lugar en el que estaba. En realidad no estaba en su habitación, sino en un lugar extraño pero a la vez misteriosamente conocido. Habían cosas muy familiares y conocidas y no sabía porqué.

- Este lugar se te hace conocido debido a que tu lo has construido con tus sueños olvidados. Con todos aquellos elementos que te han conformado y de uno u otra manera has olvidado. Aquí estás tu realmente, la que tu eres. Lejos de todos los paradigmas y las creencias. Aquí estás tu misma con tu ser. -

- Pero ¿Cómo llegué aquí?-

- Pronto lo sabrás, lo importante es que te des cuenta de quién eres y de lo que estás hecha. Sangras porque así lo quieres, sangras porque así lo eliges. Tu sabes que es lo que te duele y lo que te molesta, lo que te inquieta y lastima. Pero debes verlo, debes confrontarlo con tu realidad. Manifestarlo en este lugar aquí y ahora si es que estás dispuesta a liberarte de tu sufrimiento. Tu eliges. Nadie más, no eres víctima más que de ti misma. Nadie te hace nada, tu te haces todo y lo has hecho siempre con las decisiones que has tomado y las elecciones que has hecho. -

- Don Román, ya no quiero sufrir, quiero seguir adelante. -

- Perfecto. Te presento entonces a tu sufrimiento. Aquí está. Lo puedes ver de frente.-

En el aire comenzó a materializarse una figura que poco a poco dejó su condición diáfana para definir sus contornos e identidad. Regina al verse de frente con esa persona se estremeció hasta el tuétano. Su cuerpo se contrajo de golpe. Su estómago formó un vacío inconmensurable, la boca se le secó, las palabras se detuvieron en conjunto con su corazón. Se petrificó.

Don Román habló entonces:

- ¿Qué harás ahora?, ¿Qué harás? ¿volverás a huir como siempre?, ¿Te esconderás y lamerás tus heridas sintiéndote víctima y sintiendo compasión de tu destino? ¡Aquí está frente a ti! ¡Qué vas a hacer!-

Regina temblaba incontrolablemente. Los ojos abiertos y desorbitados. Las manos retorcidas en un gesto de súplica y desesperación. Escuchaba a lo lejos la voz de don Román gritándole cada vez más fuerte. Ella se estremecía. Lloraba, sollozaba, trataba de gritar pero la garganta estaba cerrada.

Don Román tomaba del brazo a la figura que la veía amenazante, desafiante, cada vez más crecida ante su empequeñecimiento y parálisis. Seguía gritando y azuzando a esa figura frente a ella.

Regína quería gritarle que desapareciera, que porqué le hacía eso, que tuviera piedad. La figura crecía cada vez más. Estaba desesperada, abatida, sentía que la sangre que tenía en la herida fluía cada vez más rápido, cada vez más fuerte. Su vida se iba en ese fluir de su sangre. No sabía si el alma se le iría por tantas lágrimas o tanta sangre. Ya nada tenía que perder, su vida se iría ahí de pronto. Se abandonó, se dejó llevar. Respiró hondamente.

Volvió a escuchar ese grito atronador que surcaba el aire y taladraba sus oídos:

- ¿Qué vas a hacer ahora?-

Regina se incorporó, sus músculos se tensaron, su fuego interno comenzó a incendiarla, a recorrer toda su piel hasta llegar a sus ojos que se iluminaron y brillaron con una luz destellante. Sus puños se cerraron. Desde el estómago surgió una voz poderosa y profunda, clara y firme que simplemente dijo:

- ¡Luchar!-

En ese instante. La figura se atemorizó. Se diluyó. Jamás pensó que ella se confrontaría. nunca imaginó que encontraría esa furia y valor para enfrentarle. Y de pronto se esfumó...

Regina seguía plantada. Resollando aún, cuando Don Román se acercó y la tocó suavemente. Apenas sintió esa mano amistosa se desarticuló. Comenzó a llorar profusamente. Había vencido. Lo había logrado... y luego cerró los ojos para caer en un estado volátil e inconsciente.

Cuando despertó se dió cuenta que la herida, por primera vez en muchos años, había dejado de sangrar. Ahora era momento de comenzar a sanar y volver a vivir...

Entonces. ¿por qué te casaste?

2011-12-06T19:52:00.000-08:00

- Entonces... ¿por qué te casaste? -

- La verdad, por que tenía un pene muy grande. -

En 22 años de terapeuta había deducido que muchas mujeres se casaban por una razón así, pero esta vez lo había confirmado con la honestidad de Silvia. Era inaudito que las mujeres no se dieran cuenta de que se casaban muchas veces por el placer prohibido de la adolescencia y la juventud. Pero luego, al confundir placer con amor, creían que si existía sexo era por que había amor.

-¿Y cómo te sientes al respecto?, ¿qué piensas de eso?-

- La verdad hablé sin pensar, quizás algo dentro de mi se expresó. Pero ahora que lo veo creo que así es. Todo comenzó cuando era una niña que jugaba a ser mujer. Mis padres me inculcaron que la mujer es pasiva y que el sexo es malo, o algo prohibido. Quizás algo sucio. Me llamó tanto la atención sus prohibiciones que en la primera oportunidad que tuve los espié. Querìa saber porqué era oculto y secreto. Vi a mi madre desnuda y transformada en un animal erótico cabalgando en la cintura de mi padre. La veía despeinada en un vaivén frenético, arqueada. Mi padre acostado, sosténiéndola y jadeando de placer. De pronto, esa explosión inmensa. Y luego. El cansancio y la paz.

No podía comprender porqué me prohibian a mi ese placer, esa levedad. Mis padres lo hacían y se expresaban, pero a mi me lo prohibian. El día que le pregunté a mi madre sobre el sexo y el placer se horrorizó. Luego, le confesé que los había visto. Se quedó en silencio apabullada. En un estado catatónico, incapaz de articular palabra.

A los quince días estaba ingresando a la escuela de monjas. Pensaron que ahí encontraría todo el sosiego que necesitaba, o quizás ellos encontrarían toda la intimidad que requerían para undirse en sus juegos de placer.

Contrario a lo que todos imaginan, la escuela de monjas no era un lugar en donde las estudiantes se comportan correctamente. Ahí aprendí a tocarme, a descubrir que mi cuerpo reacciona ante las caricias, ante los deseos. Imaginé que arder en el infierno bien podía ser el arder de placer frotándome como animal en celo entre las piernas. Pero aún así, sabiendo que era sacrilegio, sabiendo que tambien las monjas lo hacían a escondidas a pesar de ser prohibido, me entregué una y otra vez al placer de autodescubrirme. Pensé que no necesitaba más... hasta que lo conocí.-

Silvia hizo una prolongada pausa. Suspiró profundamente. Parecía que buscaba asimilar las palabras que acababa de proferir de manera subconsciente y que al hacerlas manifiestas éstas tomaban forma y se materializaban en su realidad.

-¿Y eso cómo te cambió?-

- Lo conocí un mes de septiembre. Era guapo y atractivo. Tenía una energía extraña, animálica, magnética. Por más que buscaba evadirla o resistirme, él me atrapaba y me atraía. Fué cuestión de días. Sucumbí una noche en la parte trasera de su auto. Al principio me sentí invadida, molesta, incómoda. Algo cedió, se desgarró. Y después comencé a sentir un placer indescriptible, inmenso. Por primera vez en mi vida exploté como nunca antes lo había hecho. Acudió a mi mente la imagen de mi madre cabalgando en mi padre y supe entonces el porqué de esa transformación. Descubrí el placer prohibido, supe porqué habían expulsado a Eva junto con Adán del paraíso. Me enamoré perdidamente de él. Me aferré apasionadamente, me entregué en cuerpo y alma. Dos años después nos casamos pensando que este placer infinito de amor, pasión y entrega sería por siempre... pero me equivoqué.

-¿Por qué dices que te equivocaste?

Silvia se revolvió nerviosamente en el diván. Sentía molestia evidente por lo incisiva de la pregunta. Buscó las palabras ahora que su corazón estaba tan abierto.

- Porque pensé que Ulises era solo para mi. Qué esa energía y magnetismo era por lo que yo era. Con el tiempo me di cuenta que no era así. Era un hombre que disfrutaba estar con las mujeres. Era un macho semental. Las mujeres lo buscaban, acosaban, se le frotaban deseosas de que él las poseyera.

Al principio quise negar que eso sucedía, luego, quise ser indiferente. Pero entre más indiferente era ante sus conquistas, Ulises era más atrevido y estaba con más mujeres. Yo no podía hacer nada, hasta que un buen día le lancé un ultimatum: o me era fiel o me iría de ahí... él se rió, pero comenzó a ser más discreto por un tiempo. Hasta que volvió a ser un descarado. Poco podía hacer: o me resignaba o me iba. -

- ¿y qué decidiste?-

- Decidí abandonarlo. Decirle que no podía seguir con mi vida así, tomé una maleta vieja, coloqué mis cosas y me fuí...-

-¿y qué pasó entonces?-

- Me dí cuenta que no lo amaba, que en realidad, solo estaba ahí con él por su forma de hacer el amor, de hacerme sentir mujer, pero nada más. Descubrí que solamente estaba enamorada de su pene.

Ahora vivo con Javier. Él es un gran hombre. Como el que siempre soñé: tierno, cariñoso, amable, entregado. Pero no tiene el pene de Ulises. Así, que, de vez en cuando me dejo llevar, busco a Ulises, me entrego y disfruto de su pene. Me hace sentir completa y satisfecha al satisfacer mi parte sexual -

-¿Y eso como te hace sentir?-

- No lo sé, nunca lo he pensado... no lo sé. Quizás culpable por enamorarme de una parte de alguien más que no es la del hombre que amo, pero, ¿eso se puede? ¿No es una codependencia? ¿está mal sentir placer?

- No lo sé, mejor dímelo tú-

- Ahora que lo pienso...-

La loca de la casa...

2011-11-04T13:03:00.000-07:00

Ahí está. Paseándose libremente por el espacio. sus manos angustiadas se retuercen tratando de aferrarse a algo, a alguien. Sus labios hablan inconmensurablemente en un torbellino monológico de razones y explicaciones construidas con redes semánticas y lógicas infinitas.

Sus pasos erráticos, dubitativos, impredecibles aparentan una dirección preestablecida y no una cuestión predeterminada. Aparenta tener una dirección hacia ninguna parte. Su voz resuena por todo el espacio saturando todo aquello que pueda ser escuchado de otra fuente.

Sus palabras cacofónicas, multidimensionales, pueden prestarse a una infinidad de interpretaciones. Pero es tan insistente en todo su discurso que apenas y se tiene tiempo para detenerse y reflexionar ante lo pensado o dicho. A veces está furiosa, enojada con ella misma, se culpa, se castiga y minimiza, se deplora. Y luego aparenta perdonarse. Simula el estar tranquila y equilibrada, aunque en el fondo es adicta a su dolor y su desesperanza.

Está desquiciada. Paranoica en sí. Autocentrada y autoreferenciante. El centro del universo que gira en su cabeza toma como eje sus discursos intrincados, rítmicos y escleróticos en su discurrir pulsante y estridente.

Solo cuando está dormida puede calmarse, descansa de todo ese monólogo interminable de argumentos y justificaciones. De razones y refrendos de su importancia y la construcción de su imagen desde el deber ser, más que el querer hacer. Astuta y siempre alerta. Reverberante en sus palabras, determinante en sus silogismos trepidantes.

Esgrime la lógica como espada, entreteje razones y motivos, olvida las emociones y los instintos. Ha sabido escurrirse de su identidad para vivir la vida que ha construido a través de sus constructos y aberrantes cosmovisiones. Deconstruye el espíritu, desarticula el sentimiento, desactiva los sentidos. De esta manera se yergue como la gran señora que todo lo sabe y todo lo ve, la que todo lo puede y todo lo alcanza. Se convierte en el Yo único, elemento totalizador y determinante. Único y apabullante. Es su dios mismo, su propio totem sagrado.

Nada es suficiente para alimentar su locura, su fluir de ideas desquiciantes. Esa lucha infinita de las ideas por sobrevivir en un mundo de selección natural, se sabotean, se contraponen y luchan, son ideas egoístas que buscan a toda costa competir y sobrevivir en el mundo limitado de la loca que las alberga.

Los ojos son el arma principal de la loca. Buscan, escudriñan, taladran. Tratan de penetrar corazas, de explicar el mundo, buscar correlaciones, entender funcionamientos, construir significados, reconstruir sentidos, derivar sueños, integrar ideas, desacralizar espacios, desnudar razones, reconstruir intenciones. Nada es suficiente, nada es determinante. Se alimenta de datos y de palabras, de números e imágenes, es omnipotente y omnipresente, tiene el don de la ubicuidad. Puede explicarlo todo.

Reprime con diatribas y justificaciones, tabús construidos a través del tiempo y el espacio. Construye murallas de explicaciones y evidencias irrefutables. Pone y fija los pies en la tierra, los aferra con piedra y fuego. Limita y audita los sueños, determina lo posible y lo imposible, lo probable y lo admisible. Lo real y lo imaginario.

Construye fantasmas, elabora mitos, reconstruye leyendas, recrea imagenes, realiza planes, futuros y presentes, altera pasados, desviste pasiones, revisa intenciones. Digitaliza sensaciones. se convierte en ese gran juez que todo lo juzga y todo lo sopesa, que tiene el poder de evaluar y destruir.

Esta loca de la casa no es cualquier loca. Es la loca que todos llevamos dentro y se llama razón...

El Darmhala...

2011-11-03T08:58:00.000-07:00

Roberto había incubado la idea de que quería llegar a Iurancha. El verdadero origen de la humanidad. Había leído algunos libros al respecto, unos prohibidos otros de tipo comercial pero todos abordando desde diferentes ópticas la misma idea.

Las teorías que ahí se presentaban sonaban hasta cierto punto, irreales. Pero parecían articuladas de forma coherente. En ellas se hablaba de que cierta estructura celestial de ángeles y semidioses habían comenzado un proyecto de tipo biológico en diferentes mundos para evaluar la capacidad de evolución de estos seres. Todo este proyecto era orquestado por un gran maestro de la evolución que podía ser llamado Dios.

Después de la creación planetaria, de combinatorias con distintos materiales, explosiones estelares, compresiones de agujeros negros con gravedades infinitas y expansiones de espacios y galaxias como si de un globo se tratara, Dios conformaba diversos universos en los cuales su séquito de ángeles genetistas, biólogos, fisiólogos y demás, conformaban diferentes tipos de especies para poder entender las formas en las que podían evolucionar y desarrollarse.

No se trataba de simples experimentos, sino altos desarrollos que requerían esfuerzos inimaginables para poder poner en sincronía y armonía tantas y tantas variables que más de una vez resultaba en autodestrucción o especies inestables. Los ángeles, arcángeles y querubines, en una estructura perfectamente diseñada, trabajaban conjuntamente y en equipo para rediseñar y construir estos experimentos para poder crear vida que pudiera evolucionar constante y ascendentemente.

Según esta teoría, los esfuerzos habían estado dando resultados significativos al dotar a algunos seres de un nuevo compuesto plástico, plásmico y etéreo que era producto de un científico estelar llamado simplemente Budha. El nuevo experimento estaba dando resultados sorprendentes aunque inesperados en un mundo en específico que era uno de los primeros en los que se usaba. Este lugar se llamaba simplemente Iurancha.

A veces a Roberto esto le parecía extraño y hasta un poco estúpido y no le había prestado mucha atención hasta que un buen día sintió que lo seguían. No sabía quién podría ser, quizás era solo su imaginación. Pero con el tiempo comenzó a ver sombras, figuras que se desvanecían en el aire, voces que murmuraban sobre el sentido de Iurancha y sus direcciones. –Estoy enloqueciendo- Pensó. Pero poco a poco comenzaron a materializarse frente a él. Lo saludaban, lo seguían, corrían a hablarle. Pero él pensaba que era víctima de alucinaciones… hasta el día en que observó en la TV que se daba una noticia escalofriante y brutal.

Acababa de establecerse contacto con una inteligencia exterior a través del sistema IRES, que era el sistema de rastreo y comunicación conectado 50 años antes con la intención de captar señales del espacio exterior para establecer comunicación con alguna raza alienígena. Todo esto había conmocionado a las mentes más brillantes de la ciencia. Roberto quería platicar con la gente al respecto, pero la mayoría se negaba a hablar de eso.

Un día paseando por el parque, uno de los seres evanescentes se le presentó y él permitió que le hablaran. Era un señor mayor, irradiaba una luz mortecina y titilante que parecía emanar del centro de su plexo solar.

Roberto guardó silencio y aparentó no verlo. Sin embargo él ser etéreo se le acercó y comenzó a hablar:

Existe un lugar dentro de Iurancha donde se encuentran todas las respuestas. Ese lugar es sagrado y prohibido para la mayoría de los seres que aquí habitan. Es un lugar brillante y libre, donde todos los seres son iguales. Ahí podrás descansar, liberarte de todo el sufrimiento y el dolor, de toda la tristeza y la pesadez de este mundo. Quizás te preguntes por qué estás aquí. ¿y si te digo que solamente eres un experimento genético para validar la capacidad de evolución de tu especie? ¿Harías algo al respecto?. ¿Y si te digo que podrías salir de aquí y convertirte en un ser de luz para poder viajar entre diferentes mundos supervisando y apoyando el desarrollo de estos experimentos para que en algunos eones de siglos puedas ascender a otro puesto a través de la evolución? ¿Estarías dispuesto?

Se estremeció con las palabras del ente evanescente. Nunca había pensado de esta manera. Que en realidad dios era un simple genetista jugando a los experimentos evolutivos y que él en particular era uno de ellos. Quizás no tan perfecto ni tan evolucionado, pero al fin y al cabo materializado y con consciencia parcial de la realidad.

No hay razón para temer nada. Dios me ha pedido que te invite a formar parte de la nueva generación que evolucionará hacia el siguiente nivel, los sentidos se expandirán, la conciencia se volverá estelar, y tendrás un cuerpo más resistente, ligero y dinámico, digamos que estarás conformado de bosones capaces de moverse a espacios y tiempos infinitos con solo el poder de la intención. ¿Qué dices? ¿Estás dispuesto?

El panorama cambiaba drásticamente. Sus padres siempre le habían dicho que era una persona especial y diferente, a veces recordaba que su madre le decía que haría grandes cosas… pero en realidad hasta ese momento no había hecho grandes avances. Se sentía perdido, confundido, abandonado y desesperanzado…

Quizás lo que estás experimentando en este momento es parte de la inestabilidad del experimento del maestro Budha. Aún tiene que perfeccionar toda esa variabilidad de estados sensoriales que se producen. Tu angustia es porque te sientes desligado del mundo, de la realidad que te contiene. Es para ti incomprensible el porqué existes puesto que tu liga con el universo se rompió en el momento en que naciste. Es un problema que tenemos que atender desde el origen. ¿Recuerdas la historia de Eva? Bueno, ella es la madre primigenia. Fue el primer experimento en tener éxito al fusionar materia y energía consciente. Pero la fusión no fue perfecta, disgregando la energía consciente de su fuente origen y su relación. Es normal que sientas ese vacío extraño de no-pertenencia. Cuando pases a estado Bosónico podrás entonces restablecer esa conexión con el universo. Aún la vida en este planeta es inestable, efímera y dependiente de la oxidación del oxígeno. Esperemos que pronto pueda ser resuelto el problema.

Roberto sintió que todo daba vueltas. Tenía náuseas. Era una carga excesiva de realidad para él que siempre había creído que Dios era un ser etéreo enfocado a la religión pero jamás había pensado que era un científico genetista cuántico y que él, en vez de tener una misión sagrada al formar parte del pueblo elegido por dios, era parte de un experimento que podía fallar en cualquier momento. De pronto el mundo se convirtió en una gigantesca caja de Petri y él era una de esas bacterias que servían para demostrar la existencia de bichos que podían reproducirse y pensar. Se sintió asqueado y por un instante quiso morir.

Respira hondo necesitas oxígeno, tu estructura celular lo requiere para mantener a tu consciencia funcionando. Cuando estés en estado Bosónico no necesitarás oxígeno, podrás ser el oxígeno mismo, pero no te degradarás ni te extinguirás, o ¿Cómo dicen ustedes?... Envejecer. ¡Eso es!

¿Quisieras entonces pasar de estado celular a un estado Bosónico? No creas que debes arrojarte al precipicio ni bajo las ruedas del tren para lograr esto, simple y sencillamente deberás llegar a Darmhala. ¿conoces las historias del Paraíso, el Shangri-la o el Nirvana? Todos estos lugares son uno mismo: el Darmhala. Ahí es donde están los secretos de Iurancha y es donde podrás transformarte al estado Bosónico. No necesitas llevar nada, solo debes desearlo y caminar hasta allá.

Roberto se inquietó. Volteó a ver hacia alrededor para ver si había alguien que le estuviera engañando y fuera filmado con una cámara escondida para burlarse de él, pero la vida parecía transcurrir sin ninguna alteración. La gente parecía no ver a ese ser iridiscente que estaba a su lado hablándole sobre los grandes misterios de la vida y la historia.

Cerró los ojos y evocó el aroma de la bata de su madre por las mañanas cuando le hacía de desayunar, trató de respirar el aroma de la colonia de limón que usaba su padre y se sentaba a la mesa con el periódico para leer las noticias en lo que estaba listo el desayuno. ¿podría dejar ese mundo alterno y aleatorio, difícil y a veces salvaje para convertirse en un ser estelar? ¿podría confiar en ese ser luminiscente que rutilaba a su lado sin que nadie se diera cuenta? ¿Porqué él era un elegido si no había hecho nada relevante en su vida?

No sientas que eres especial, solo eres diferente. Eres de los pocos tipos que no se han creído las distorsiones de la religión llevando hasta la parafernalia y el fanatismo el amor por un ser que no es más que un científico jugando a la ciencia. Puedes estar tranquilo, no te engañaré. Pero esta es la única vez que te lo voy a ofrecer. No habrá otra oferta y debes decidir en este instante. Deberás dejar todo atrás; familia, amigos, historias, pasado, hogar, recuerdos, sensaciones. Allá a dónde iremos, no podrás llevar nada de esto, pero a cambio, tendrás un nuevo cuerpo listo para llenarse de experiencias y emociones jamás sentidas ni experimentadas.

Roberto meditó su respuesta. Parecía deliberar intensamente entre su deseo de mantenerse humano y el desafío de convertirse en un ser galáctico e intelestelar. Respiró hondo. Cerró los ojos como una última forma de interiorizarse y auto convencerse de que la respuesta a la que había llegado era la mejor.

Abrió los ojos, trató de llenarse lo más posible del mundo, de sus sensaciones y deseos, de su conciencia que se aferraba desesperadamente a su forma celular ante la amenaza de volver a ser disgregada, para reconformarse y reconfigurarse en una nueva forma totalmente desconocida para él. Tomó valor para enunciar con esas palabras y seguridad que parece emerger de la voluntad de generaciones que se expresan hasta el último eslabón como manifestación de su linaje dijo simplemente: SI

_________________

Segundos después Roberto ingresaba a un lugar con paredes blancas, todos usaban la misma ropa, hablaban extrañamente, sus miradas gélidas y movimientos seguros hicieron que su cuerpo se estremeciera. Aún seguro y temeroso de su decisión solo alcanzaba a repetir incesantemente como un mantra eterno: ¿Aquí es Darmhala?...

En esta casa no hay fantasmas...

2011-11-03T08:54:00.000-07:00

¿Quién te dijo que aquí habían fantasmas?. Eso solo te lo dijeron para asustarte. Si saben bien que eres re miedoso. ¿te acuerdas la vez que te espantaron saliendo del tapanco?. Era el méndigo de Ramiro que te estaba esperando atrás de la puerta con esa chamarra vieja y roída de tu abuelo que usaba cuando iba de cacería. Estaba manchada de sangre de todos los animales que cargaba para la casa luego de haberlos matado. Me enojaba tanto que lo hiciera. Pobres animalitos, que culpa tenían de cruzarse en su camino, indefensos ante esa escopeta que tenía tu abuelo. Los agujereaba toditos. Y luego yo tenía que quitarles todas las postas para limpiarlos y prepararle unos bistecs agujereados y cargados de esquirlas de plomo. Algunos dicen que se envenenó con eso. Yo creo que no. Más bien la sangre se le hizo pesada por comer tantas almendras, ya sabes que le encantaban. Él creía que no sabía la razón de su afición. Pero le recordaba el sabor de la piel de la sirvienta que tuvimos por muchos años. Ella usaba crema almendrada cuando se veía con tu abuelo. Luego de que los descubrí y la corrí de la casa comenzó esa afición. Las saboreaba una a una. Más de una vez lo descubrí cerrando los ojos y viendo hacia la ventana para ver si la veía regresar. Nunca entendí esa relación, así que decidí que era mejor que no existiera.

¿Sigues con miedo? Si serás… En mis tiempos si había porque tener miedo. Mi abuelo me contaba de un personaje que se llamaba El sombrerudo. Andaba a caballo por los bosques y los parajes entre la niebla y las penumbras.

Cuando uno andaba caminando ya tarde y la niebla aparecía bajando por las montañas como si estuviera acariciando las ramas para que no vieras más y te sintieras perdido, corrías el riesgo de que se apareciera. Te quedabas sentado esperando a que pasara la noche rogándole a dios que no te hallara. Pero si te encontraba hacía que te mearas del miedo.

Dicen que era un fulano de la época de las revoluciones. Siempre andaba armado con su pistola al cinto, espuelas relucientes y un enorme sombrero negro. La cadencia de la cabalgadura de su caballo era muy peculiar, similar al golpeteo de los tambores a la distancia. Infundía miedo por su porte y velocidad para disparar de manera certera entre las cejas de todos los que se le ponían enfrente. Un día se robó a una chamaca en un rancho. Dicen que era muy bella, de cabellos negros y rizados, pies ligeros, vientre de paloma, ojos fieros y carácter fuerte. Quizás esto fue lo que le hizo desearla. El prometido organizó una búsqueda infructuosa. Meses después ella misma regresó por su pie a casa solo para informarles a sus padres y a su abatido prometido que se casaría con el fulano que la había raptado. Fue tanta la decepción del novio al saber que ella lo había dejado de amar que la asesinó en ese momento y luego fue en búsqueda de aquél fugitivo. Semanas después le dio alcance en esa cañada y lo acribilló junto con siete de sus hombres. Dicen que quedó aún con los ojos abiertos y en la muñeca llevaba anudado el pañuelo bordado con el nombre de ella. Ahora es un alma en pena que vaga por el bosque durante las noches obscuras en las que ni la luna se quiere asomar. Lo regresaron del infierno para que se pudiera vengar, pero el novio que lo asesinó, una vez que había cumplido su cometido se ahorcó, así que como ya se había regresado pues no le quedó más remedio que andar de aquí para allá a ver en qué momento le volvían a abrir las puertas del infierno para colarse y desaparecer de esta tierra.

Una vez que veníamos de la sierra con tu abuelo nos cayó la noche. Las velas se apagaron y yo temblaba de miedo. Me apretujaba al cuerpo de tu abuelo que temblaba igual que el mío pero él me decía que me hiciera para el otro lado. Que tenía miedo porque era vieja y andaba haciéndole caso a los chismes de lavanderas sobre ese aparecido. Sin embargo apresuró el paso. Azuzó a los caballos que jalaban la carreta para que llegáramos lo más pronto posible. La niebla comenzó a descender. Los caballos se inquietaron y ya no querían avanzar. Presentían que algo se acercaba. Se alebrestaron. Tu abuelo empuñó y desenfundó su pistola. En mi columna sentí un jalón espantoso y un millón de hormigas que trepaban por mi espalda para jalarme del cuello y pararme los pelos de punta. Quise gritar pero al saber si los caballos se espantaban más con mis gritos y tu abuelo me bajaba de la carreta por miedosa.

De pronto escuchamos unas herraduras golpeteando el camino, eran como si llegaran con el viento el sonido de tambores que iban y venían desde muy lejos. De la niebla emergió una sombra con forma de jinete. No se veía bien por lo negro de la noche, pero su negrura era mayor. Se movía como un alma en pena que arrastra la obscuridad. Tu abuelo peló los ojos y preguntó que quién vivía pero nadie respondió. Yo podía ver la figura del caballo fuerte y con los ojos rojos de fuego del infierno, el jinete altivo y gallardo, y un enorme sombrero que le cubría el rostro y lo hacía verse más terrorífico. Sentí que algo caliente me escurría por las piernas y que salía de mi cintura. Era puritito miedo el que sentía y que se me salía como meada. Tu abuelo no aguantó más el miedo y comenzó a disparar a la sombra. Pero el sombrerudo ni se movía. Nos seguía observando sin inmutarse. Las balas del revolver se acabaron, pero tu abuelo seguía jalando del gatillo desesperadamente.

Los caballos por puro miedo o por alguna orden dicha entre todo el ruido y los gritos de pavor que salían de mi garganta comenzaron la loca carrera por el camino pedregoso. Yo brincaba al pasar por tantas piedras y tu abuelo controlaba a los caballos como podía ante tantos brincos que daba la carreta. Llegamos en un santiamén al rancho pero a mí se me hizo eterno el camino para llegar a la casa. Brincamos de la carreta a la puerta y nos encerramos, corrimos la tranca. Los caballos se quedaron amarrados hasta el otro día. Tu abuelo aferrado a su pistola sin balas y yo con el crucifijo encajado entre las manos, sangrando y rezando hasta el cansancio.

Al otro día tu abuelo se levantó como si nada. Salió a desensillar a los caballos y a hacer el día normal. Jamás hablamos sobre lo ocurrido esa noche. Quizás porque fue ese único momento en que conocí el miedo y tu abuelo no había podido protegerme porque se había quedado paralizado del pavor que sintió esa noche.

Eso si eran historias de miedo de las de antes. Pero en esta casa no hay nada. Jamás vi nada en todo este tiempo. Ni aparecidos ni espantos, es más, ni siquiera el alma de ninguno de los animalitos que mató tu abuelo para comer.

¿ya estás más tranquilo mijo?... ¿ya?... Mira, yo a veces lo veo así. Lo peor que me pudiera pasar es que se me apareciera tu abuelo. Si se me aparece es por que descubrió que Juanita, la muchacha de la que estaba enamorado, esa la del aroma de almendras, no regresó por que se murió un buen día y no porque la corrí de la casa.

Lo que tu abuelo nunca supo es que al día siguiente fui a buscar a Juanita al mercado. Ahí la encontré y le dije que nos viéramos una hora más tarde en el río, lejos de la gente para que no murmuraran. Nos vimos más delante de la presa. Ahí me dijo que tu abuelo la amaba y que no sabía cómo decirme que me dejaría. Que ya tenían todo listo para irse del rancho esa noche y que me dejaría para siempre. Yo le pregunté que porque creía ella que tu abuelo me quería dejar y ella me respondió que porque no sabía ser mujer como ella. Eso me enfureció de sobremanera. No sé porqué pero tomé una piedra del piso y le rajé la cabeza. Ella se agarraba como queriendo detener la sangre que salía a borbotones, pero volví a golpearla y luego la arrojé a las piedras esperando que todo mundo dijera que se había caído. Pero al día siguiente nadie dijo nada ni a las semanas siguientes. Se la había tragado la tierra… o los coyotes que rondaban por ahí cerca. No lo sé. Lo que si se es que tu abuelo pensó siempre que ella lo había abandonado y que se había ido por miedo a que el no quisiera irse. A veces lo veía viendo hacia la ventana esperando a ver su silueta a lo lejos diciéndole que corriera hasta ella.

Tu abuelo, ya muy entrado en años, en uno de esos días, me dijo que veía a lo lejos la silueta de Juanita llamándolo. Ya no podía caminar, pero me pedía que lo llevara en su silla de ruedas. Yo solo veía el viejo fresno que se movía con el viento suavemente. Pero él me decía que la veía ahí llamándolo. No le creí. Le dije que estaba ya chocheando. A la media hora, cuando le llevé su atole, estaba con los ojos abiertos viendo a la distancia. Pero ya no estaba. Ya se había muerto. Ahora no se si hubiera sido bueno que lo llevara hasta allá. Quizás fue el miedo de que cuando llegara allá Juanita le dijera por qué no había llegado esa tarde para irse con él.

¡Hay hijo! Yo ya contándote historias de fantasmas y yo diciéndote que no hay en esta casa. Es en serio. Desde que he vivido aquí no ha habido ninguno, nadie vendrá a molestarte. Estos fantasmas que te platico son mis fantasmas nada más… esos me los llevaré a la tumba ahora que me regrese a dormir antes de que amanezca. No vaya ser que se den cuenta que me escapo por las noches desde el día en que … desde el día en que… ¿morí?...

No hijo no hay fantasmas ¡en serio! Te lo prometo…

La promesa eterna...

2011-09-17T22:27:00.000-07:00

Estaba ansioso.

Las manos le sudaban. Se paseaba nervioso pero discretamente por el pasillo. Su mirada fija en esa puerta eléctrica que se abría y cerraba a intervalos irregulares. Las puertas de vidrio tenían una cubierta translucida que evitaba ver al interior de la sala.

Observaba a todas las personas que pasaban por el umbral de ese par de puertas que lo separaban de ella.

Hacía más de 40 años que no se habían visto, pero se habían hecho una promesa eterna. Esas de las que jamás se pueden olvidar ni incumplir. Algún día se encontrarían nuevamente y por fin permanecerían juntos por siempre.

Sus manos se aferraban a ese ramo de flores. Eran exactamente las mismas flores que muchos lustros atrás en un callejón le había entregado junto con un pequeño cuadernillo de poemas de amor.

Él ya cumplía 78 en octubre. Le llevaba 4 años, pero a esa edad ya no importaba. El tiempo se había detenido y en su estómago sentía esas mariposas extrañas e inquietas que sintió alguna vez a los 16 cuando la vió por primera vez en la ventana de su casa al pasar repartiendo los periódicos del domingo. No es que necesitara repartirlos pero le gustaba llevarle noticias a las personas. Historias verdaderas aunque fueran crudas.

Sus piernas temblaban imperceptiblemente. Se sentía incómodo en ese traje. Se había esmerado de sobremanera en verse bien, recortado los pocos cabellos a los lados. Se había puesto un poco de perfume del que sabía que a ella le enloquecía. Le había costado mucho trabajo encontrarlo pues ya no se fabricaba. De todas maneras había acudido a una vieja tienda de perfumes de fórmula y había conseguido que le replicaran ese aroma de más 60 años atrás cuando ella había fijado por primera vez sus ojos en él.

-Qué bien hueles- fue lo que le dijo por primera vez y a él esas palabras le parecieron una sinfonía angelical. Su tono, extraño y con ritmo diferente le había parecido una eufonía sin igual. No sabía bien si se había enamorado primero de sus ojos o de su voz. Ese brillo en sus ojos tan extraño y místico. Tan profundo y sin igual.

Su corazón latía aceleradamente.

-Esperemos que no sea que al marcapasos se le haya acabado la pila- pensó.

Hacía tantos años que no latía así ese corazón marchito, enjuto, albergado en ese tórax decrépito que en algún momento fué un portento de fortaleza y el espacio en donde ella lloró inconsolablemente tantas veces cuando partía.

Las manos artríticas, el cabello ralo y escaso. La dentadura postiza, la mirada cansina y difuminada por los años, el andar errático, las operaciones y cicatrices, los sueños perdidos, la ropa olorosa a naftalina, antigua y fuera de moda, las arrugas y los años, los recuerdos y los olvidos, las sensaciones entumidas y los sentimientos olvidados. Nada de esto importaba ya. Ahí estaba. ansioso, nervioso como en su adolescencia, esperando a que ella por fin apareciera por esa puerta.

La puerta se volvió a abrir, pero ella no apareció.

Sin querer se humedeció los labios. Quizás buscando un resquicio de la sensación de los labios de ella, de su tersura y su candidez. De esa pasión que ella dejó impresa en sus labios para sellarlos por siempre. Sus brazos temblaron con esa inquietud por sentir nuevamente la fortaleza, de que aún podía sostenerla, cargarla hasta la habitación nupcial perdida para hacerle el amor por siempre. Sus brazos, esos brazos que estuvieron siempre dispuestos a luchar por ella, a defenderla y protegerla, ahora temblaban, se estremecían en su decrepitud en un intento por mostrar algo de la fortaleza perdida en el tiempo.

Su sexo se arremolinó entre sus piernas. Se sorprendió. Era esa emoción por volverla a ver. Su cuerpo reaccionaba, lo volvía joven nuevamente, lo llenaba de vigor y de ilusión, de esperanza, ilusión perpetua.

Nuevamente vió el reloj. Debió haber llegado desde hacía ya 15 minutos pero no aparecía. Su ansiedad se acentuaba, su necesidad de verla nuevamente y abrazarla se le hacía eterna. Quería tomarla de las manos para no soltarla jamás. Estaba dispuesto a no dejarla ir nunca más. Ahora permanecería a su lado por siempre. Así lo había decidido. Sería por siempre.

La puerta se abrió.

Ahí estaba ella al fin.

El féretro estaba siendo cargado por cuatro de sus hijos a los cuales se les hizo por demás extraño aquel anciano con ojos de miel que sonrió con brillos de luna cuando puso las flores en la parte superior. No supieron que decir cuando acarició la superficie con una delicadeza sin igual. Y después de un instante siguieron su camino hacia la iglesia y luego hacia el panteón.

No quisieron detenerse al escuchar las palabras de ese viejo decrépito cuando pasaron junto a él. Prefirieron ignorar sus murmullos y sus emociones argumentando senilidad y locura.

Aún el anciano seguía repitiendo como un mantra eterno:

-Amor, aquí estoy. Aquí estoy al fin vuelvo a verte otra vez...-

solo fue...

2011-09-17T20:56:00.000-07:00

El silencio que pasa
se atrasa
me acaricia
sin la soledad que late
con las alas
del tiempo
sin manos
sin labios
tan lejos
tan cerca

mis dedos
llenos de plata
de lunas
y sueños
en el mar
con pianos
y hadas de estrellas
que vuelan
en picada
hasta la arena

nostalgia
llena de pasado
melancolía
en el presente
deseo del futuro
girando en
deconstrucciones
posestructuras
metáforas
anáforas

Nada es
nada fue
esto es
Solo fue

Un encuentro con el olvido...

2011-09-13T20:41:00.000-07:00

Reinaldo había regresado otra vez a ese pueblo del cual salió 23 años antes. Había tomado la decisión de regresar a sus orígenes y redescubrir su sentido. Más bien, regresó para la reunión con sus excompañeros que tan insistentemente lo habían localizado e invitado a ese reencuentro escolar.

Llegó por la noche. Apenas y reconoció el rumbo por el que accedió. La entrada al pueblo habìa sido transformada y ahora se entraba por un boulevar bien iluminado y con semàforos. Recordaba que 23 años antes la carretera se diluía en la avenida principal franqueado por puestos donde se ofrecìan diferentes productos. Ahora ya nada de eso existía.

Las calles parecían una dimensión alterna a la que había habitado años atrás. La gente era distinta, se movía distinto. El ronroneo de las voces algunas veces alteradas, otras suavizadas le parecían un lenguaje extraño que poco se parecía a ese dialécto que había hablado antes. La dimensíón desconocida. Pensaba. Mezclando el pasado con el presente.

Recorrió la avenída principal con pasos llenos de recuerdos abultados, obesos de la falta de movimiento en el tiempo. Los aromas se filtraban por las rendijas de la memoria haciendole evocar personas y momentos. Era una lluvia de historias que se aglutinaban en la piel, en los ojos y los labios. Una cascada de memorias y quebrantos, de secretos y pasados.

Llegó al centro de la ciudad. Reconoció ese kiosko donde acostumbraba por las tardes escuchar la música del grupo local que amenizaba el ambiente para darle ese carácter ambivalente: pueblerino pero emotivo. Ahora solo encontró la música proveniente de un amplificador de jóvenes con música estridente y cacofónica. Aún sentía que, a pesar de todo ese ruido podía escuchar los sonidos del grupo "Majestic".

Caminó dos cuadras más. Se estremeció. Se había topado con su peor temor. Confrontarse con su pasado. Ahí estaba. Frente a esa puerta de madera café. Hacía tanto tiempo que había cerrado esa puerta y no había regresado que ahora que la tenía enfrente veía que no había cambiado en nada. Seguía inmutable, atemporal, estoica.

Se estremeció. Por un instante dudó en tocar. Sabía que le esperaban. Pero aún así se resistía a entrar en esa dimensión fincada en el pasado. Era una miríada de recuerdos y emociones que se aglutinaban para emerger en cualquier momento.

Se armó de valor. Ya había pasado tanto tiempo que debería poder confrontar ese miedo. Tocó la puerta. Un eterno instante disparó su ansiedad. Esa angustia por ese retorno al pasado resurgió. Las manos le sudaron. La boca se le secó. Sus piernas acentuaron su temblor manifestando su incomodidad ante la situación.

La puerta se abrió lentamente. Ahí estaba su madre esperándolo. La vió de golpe. Se dió cuenta que el tiempo había hecho estragos en esa figura tan próxima y suya. Ya no era esa mujer fuerte y autoritaria, ahora estaba cansina y marchita. Aún así, la chispa en sus ojos la vistió iluminando su rostro que enmarcaba una sonrisa infinita, llena de orgullo y emoción. Las lágrimas no pudieron reprimirse ni controlarse. Ella solo alcanzó a decir: -hijo mio, bienvenido a casa-.

Reinaldo se conmocionó. Todos los sentimientos reprimidos y olvidados de pronto surgieron inundandolo de corrientes emocionales que oscilotrepidaban en su corazón. Se acercó a su madre y la abrazó como siempre, como nunca.

Entró después de los abrazos y las lágrimas, de las sonrisas llenas de esperanza. Su madre le tenía preparada la comida que tanto le gustaba. Llegó su padre, la emotividad fue evidente. Habìa entrado en contacto con esa vida olvidada, tan lejana que le parecía haber vivido dos vidas. Una de ellas diluida en el pasado que ahora se manifestaba de manera evidente.

Después de comer decidió ir a su habitación. Las emociones seguían fluyendo, agobiándolo. Abrió la puerta y se entró.

La habitación comenzó a girar. Parecía que las paredes, al descubrirlo, reptaban por retenerlo para reprocharle su olvido. Ese olvido cargado de soledad y añoranza. Estaba todo intacto. Parecía que el tiempo se había detenido el día en que había partido. La recámara estaba impecable, aún albergaba parte de su historia y recuerdos.

Comenzó a abrir sus cajones. descubríó viejos tesoros llenos de significados, emociones aletargadas, sensaciones perdidas, misterios sin develar.

Entre sus papeles encontró una pequeña nota. Se estremeció hasta el alma. La hoja se veía ya amarillenta por el tiempo transcurrido. pero aún así se leían claramente las palabras escritas. Esas palabras que había leído tantas veces y que se habían convertido en un mantra en su vida.

Era una carta de ella. Había querido olvidar todo, pero ahora que decubría nuevamente ese papel su cuerpo tembló, la carne trémula de tantos recovecos y solitudes.

Acarició las letras como intentando volver a conectarse con ella y sus recuerdos. Buscó en su escondite secreto la foto que tenía. La encontró. ahi había permanecido durante años esperando a que él volviera nuevamente a sacarla de ese lugar de olvido.

Observó el retrato desgastado por todas sus miradas en el tiempo y que luego cayeron en el olvido. ahí estaba ella viéndolo fijamente, de frente como tantas veces. Lo veía en la distancia, en el tiempo, con esa intensidad tan llena de sensaciones y secretos. Pasó sus dedos -como tantas veces- sobre sus labios para evocar en los suyos esos besos olvidados. Sus manos percibieron la textura de su piel, ansiosa, nerviosa.

El aire comenzó a enrarecerse, parecía más denso y diáfano. Los sonidos apagados, lejanos, distantes. una lágrima recorrió su mejilla. luego otra. Comenzó a temblar incontrolablemente. Acabó sentado en la cama sollozando como tantas noches lo había hecho cuando ella se había ido.

Los recuerdos se arrastraban lastimosamente hasta llegar a él. Querían reclamarle el olvido y los quebrantos, buscaban volver a insertarse en él como esas heridas supurantes de nunca cierran. Replicarse, mutar en otras historias que se multiplicaran hasta el infinito plagadas de repeticiones y memorias. Querían insertarse en su piel, en sus labios y sus memorias. volver a ser ese peso y ese significado de existencia.

De pronto se dió cuenta que había muerto, ya no era él el que estaba ahí. Era otro que había llegado a recoger los vestigios de lo que había sido 23 años antes. había ido a expiar su pasado y sus recuerdos, removiéndolos y despidiéndose de ellos para decirles que tenía que seguir, caminar ligero y ya sin historias olvidadas.

Dejó pues que esos recuerdos treparan a su cuerpo para darse cuenta que ya no tenían cabida ahí. Se despidió de ellos y salió de ahí para siempre...

Siempre...

2011-08-31T16:11:00.000-07:00

Hace tanto tiempo que to tenía tu cabeza en mi regazo. Poder juguetear con tu cabello libremente. O bueno, lo poco que ha quedado de él. El tiempo es implacable. Nos acaba, nos extingue y transforma. Pero tú siempre has permanecido aquí.

Has caminado a mi lado durante tanto tiempo que mis pies ya se han olvidado desde cuando siguen tus pasos acompasados que aderezan a los mios.

Tus manos. Esos remansos de paz y tranquilidad que durante años fueron tormenta de deseo ardiente y búsqueda infinita. ahora las tomo. Siento tu calor. Repaso nuevamente como tantas veces la superficie de tus palmas. Tus callos siguen ahí como evidencia de tu esfuerzo y trabajo de años y años de entrega y dedicación, de paciencia y constancia. ¡Qué fortaleza la tuya!. Siempre me has sostenido cuando he caído. Siempre tu brazo solícito, tu fuerza y tu hombro para llorar.

Tu rostro tan bello. Ya lleno de arrugas y resquicios de las luchas que has librado ante la vida y la muerte. Esas comisuras en tus labios que acentuan tu adorable sonrisa llena de misterio y secretos. Veo tus ojos cerrados. Tus pestañas antes tupidas, ahora casí irsutas y solitarias ocultan ese mirar tan sereno, profundo, tan silencioso y eterno. Siempre ocultando esa chispa de vida y de furica existencia.

Quisiera que me abrazaras. Sentir otra vez tus brazos fuertes y afables. Aquellos que me cargaron desde esa noche de bodas hasta ahora. Sentir esa cadena hecha con tus brazos que acepté feliz por ser tuya para siempre. Esos brazos que han sido mi refugio y que siempre permitieron adormecerme en tu pecho desde el cual emana ese calor y esa entrega que es solo para mi.

Tu pecho. ¿te dije alguna vez que es la parte que más me gusta de ti?. Bueno. tus manos y tus ojos. eso lo sabes. Pero tu pecho es algo especial. Siempre pensé que había una llave para poder acceder a él. Por eso siempre te acariciaba con la intención de ver si encontraba una cerradura por la cual pudiera yo colarme para que ya jamás me sacaras de ahí. No necesité esa cerradura. Tu corazón siempre ha estado abierto para mi y ha sido solo mio.

¿Que más podía pedir en esta vida? un hombre como tú: excelente padre, gran trabajador, responsable, honesto, entregado, respetuoso. "Hombres como él ya no hay" decía mi madre. Ahora que lo veo tuvo mucha razón. Hombres como tu ya no hay. Espero que nuerstras hijas encuentren a alguien parecido a ti pues has sido un gran ejemplo para ellas. ¿qué más podía esperar?

Inevitable perderme en tus labios. Siempre han sido adictivos para mi. Sentir su humedad, su ternura y solitud. esa calidez de años, ese sabor embriagante y seductor que me estremece aún a pesar del paso de los años. Mis dedos otra vez tocan tus labios en un afán por evitar que digas algo. Basta con un silencio.

Aquí estás y siempre has sido mio... Siempre.

Ya vienen por tí. Te ves bien de traje. Siempre te lo dije. Ahora yaces aquí en mi regazo descansando en paz. Me acabas de abandonar y emprendes tu último viaje. Te me adelantaste. Te has ido sin mi. "Me voy para allanar el camino para que, dado el momento, llegues fácilmente hasta mí" dirías ahora si pudieras hablarme. Pero ya no estás. Comienzas a perder tu calor y tu candor.

Ya vienen por tí. Ahora te levantan y te colocan en ese féretro que será tu última morada. Me acerco a tí. Mi cuerpo grita y ansía llorar. No lo hago. No es lo que hubieras querido. Te beso en la frente. y al oido solamente te susurro aquella palabra que selló nuestra promesa eterna: SIEMPRE...

Miénteme...

2011-08-29T21:16:00.000-07:00

Miénteme.

Dime que aún me amas, que aún sientes esa emoción de tenerme en tus brazos. Que mis labios aún te estremecen y tus sueños siguen atados a los míos.

Hazme sentir que aún te estremeces cuando estoy cerca. Piensas en mí y en mi voz. En ese devenir de mis manos sobre tu piel y tus recuerdos. Que aprecias mi compañía y mis pasos al bajar por las escaleras para abrirte la puerta cada día que llegas a casa cansado después de luchar por la vida.

Dime que me amas y que has permanecido conmigo durante tantos años por mi y no por nuestros hijos que he criado con tanto esmero como si fuera lo más sagrado de nuestro hogar.

Miénteme.

Susúrrame palabras de amor al oído como ese río fresco que alguna vez me ilusionó hasta el cansancio y humedeció mi piel en las noches llenas de sutilezas y deseos, de furias y balanceos. Deja que te vea de frente, que dibuje en tu piel arrugada una sonrisa llena de alegría y plenitud.

Tómame de la mano y condúceme por ese pasadizo hacia la luz que nos ilumina en cada instante que pasa y se detiene, juguetea y se llena de sombras y contrastes. Esa luz que nos ha acompañado por esta travesía llamada destino y vida.

Dime que soy tu vida, que no puedes vivir sin mí ni mis labios, que ansías mis manos y mi cuerpo a pesar de estar ya cansina y marchita, silenciosa y meditabunda. Recuérdame el porqué decidí vivir a tu lado a cada instante dejando todo atrás sin importar nada más que el estar juntos por siempre. Forjar un destino y cambiar el mundo.

Miénteme.

Confiésame que te gusta como te preparo la comida todos y cada uno de los días de tu vida. Que sonríes feliz de saber que sigo a tu lado y llena de detalles que me hacen recordar lo especial que soy para tí. Que Dios nos puso en el mismo camino para que lo anduviéramos juntos y compartiéramos las penas y las alegrías, el hambre y la abundancia, lo próspero y lo adverso, la salud y la enfermedad, el agua y el vino, la sangre y el sudor, los días y sus noches, las estrellas y las mareas de luna llena.

En secreto, al oído, platícame de los secretos del mar y tus deseos de perderte en las olas junto a mi cobijados por la espuma plañidera y seductora. Llenos de arena y deseo, de sol y palmeras, silencios y quebrantos, lleno de tí y de mí, llenos de todo. Hazme saber con una mirada que todos estos años han sido maravillosos a mi lado y que ya no imaginas otra vida que no fuera el estar a mi lado por siempre.

Espero que tus palabras suenen sinceras como si fueran las letras tejidas de tantos libros olvidados llenos de ilusiones y propuestas, cargados de poesía y prosa literata con noches de vino tinto y faroles diáfanos iluminando los callejones románticos y silenciosos donde ansiábamos entregarnos a cada instante hasta alcanzar la eternidad.

Miénteme hasta el cansancio, pero miénteme.

Y si me mientes, prometo olvidar tus golpes y desaires, tus indiferencias y tus amarguras. Tu alcohol en las venas y tus gritos, tus vejaciones e infidelidades. Prometo olvidar todos esos momentos abrumadores y silenciar mis agobiantes vacíos.

Miénteme. Por lo que más quieras, miénteme...

Un encuentro inesperado...

2011-08-21T20:34:00.000-07:00

Tomas tu bolsa y te levantas de la mesa. La música sigue sonando y te diriges hacia la novia. Es tu amiga la que se acaba de casar. La abrazas y te despides, le deseas lo mejor para esa nueva etapa en su vida. Sabes que es el comienzo de una larga travesía. Luego, te diriges hacia la puerta. te disculpas por que te tienes que retirar. -Los niños - dices. Luego de un abrazo, te tomas de la mano de tu esposo y te diriges hacia la puerta de salida. Estás contenta. Hacía tanto que no salías a una boda. -Es como si uno se volviera a casar viendo a los novios- te había dicho él cuando llegaron a la iglesia. Sientes esas ganas de quedarte. Hace tanto tiempo que no tienen tiempo para ustedes que quisieras quedarte un rato más. Pero los niños reclaman tu presencia. Piensas que todo el esfuerzo en arreglarte y vestirte fue demasiado para tan poco tiempo en la boda. Él lo compensa antes de llegar al estacionamiento diciéndote que te ves radiante. -Es tan lindo- piensas.

Te quedas esperando en la recepción. Él te dice que irá por el auto para que no camines hasta donde lo dejó. Te paseas impaciente. Tomas el celular en un intento por llamar a casa y preguntar cómo están los niños. Te contienes, es mejor llamar del auto, ya que estés cerca.

De pronto sientes en la espalda una mirada. No la ves pero la sientes. Comienza jugueteando en tu cabello y luego se desliza por tu espalda hasta detenerse en tu cintura, te acaricia. Es extraña pero misteriosamente te gusta, no te ofende. La mirada prosigue su camino, se regocija en tu cintura sutilmente, luego se pasea por tus glúteos y se desparrama por tus muslos, tus pantorrillas y termina en tus tobillos. Ha sido tan rápido que apenas has tenido tiempo de pensar. Escuchas una sutil risa femenina que rompe con el encanto de la mirada persistente y provocativa.

Volteas a ver disimuladamente quién viene. La risa es el pretexto perfecto para voltear a ver y saber quién te ha visto así.

Cuando te has dado vuelta, ves una pareja que está muy cerca. Reconoces inmediatamente al que te vio así.

Es él. Tu corazón se detiene. Tu respiración se entrecorta. El estómago se convierte en un nudo imposible. Las piernas que durante tanto tiempo han sido tu orgullo y vanidad por su constitución y su silueta gracias a tantos años de ballet ahora parecen un manojo de varas de nardo a punto de hacerte caer. Han tomado el control tus nervios. El labio superior te tiembla imperceptiblemente y tus manos de pronto comienzan a sudar copiosamente.

Tu logras esbozar una sonrisa patética y forzada. Quieres aparentar indiferencia y sorpresa pero es tan impredecible el encuentro que no puedes articular palabra. Ahora descubres porqué te vio así y su mirada -secretamente- en vez de ofenderte te halagó.

Ella viene con unas copas de más. No se percata de tu nombre ni aparenta hacer ninguna conexión con él cuando te la presenta. Es su esposa. Tratas de serenarte. De tomar el control de la situación. Sonríes y le diriges un frívolo pero disimulado -gusto en conocerte-. La vuelves a ver bien. A pesar de ser una mujer guapa y atractiva se te hace horripilante, una arpía que no lo merece. Se te hace muy poca cosa para él. -Es lo mejor que pudo conseguir después de mí-. Te consuelas. Han pasado casi 18 años desde que le llamaste un día, escudada en un teléfono, para decirle que ya no querías seguir con él. Después de tanto tiempo sigues preguntándote por que decidiste eso.

Te habías olvidado de él, pero en ese momento teniéndolo enfrente tu cuerpo te traicionó. Quieres recuperar el control pero es una vorágine de sensaciones la que recorre tu cuerpo. Sonríes nerviosamente, empiezas a hablar sin sentido. Le preguntas si es amigo del novio o de la novia. Él responde que del novio y luego te pregunta a tí de regreso. Respondes que eres amiga de la novia. Sonríe. Entiendes esa sonrisa que no veías desde tanto tiempo. Sabes lo que significa. Es su risa de complicidad. Piensas que con eso te dice que es una ironía de la vida, su mejor amigo con tu mejor amiga si lograron hacer una vida. Este pensamiento viaja como rayo en tu mente. Ansías que algo te saque ya de esa situación. No puedes resistir más.

Ella ríe, se sorprende de la familiaridad, quizás intuya algo. Maliciosamente te pregunta si vienes sola. -Estoy esperando a mi esposo que fue por el auto- Mencionas, -ya nos vamos por que los niños aún no se duermen-. Dices esto sin convicción pero con el afán de que él sepa que estás casada ya y con hijos. -Que bien- dice ella. -Nosotros seguimos disfrutando de nuestra vida de pareja- y voltea a verlo a él con una mirada que se te antoja forzada y provocativa a la vez. -Quizás falsa- piensas. Cuando lo ves a él alcanzas a ver un destello de nerviosismo, de duda. No sabes lo que piensa. Es un instante. sonríe nerviosamente. Se hace un silencio incómodo.

Escuchas que al fin llega tu esposo en el auto. Agradeces a los cielos que por fin aparezca y termine ya esta situación. Él baja del auto. Lo último que esperas. Baja a saludar. Quizás baja por que te ha visto platicando con una pareja, quizás es por que intuye con quién platicas. Se acerca y no te queda más remedio que presentarlo. Parece no percatarse a quién le presentas. Tiende la mano franca y esboza su sonrisa de vendedor que utiliza en la oficina. No detectas que esté tenso. Él responde afablemente. Tal vez de más. Ella sonríe coquetamente. Se acerca a saludarlo de beso. Te incomoda su atrevimientoconversación hace que te saque del trance en que te encuentras. -Vámonos por que ya es tarde-. Es una frase que te sabe a gloria. A huida con pies polvorosos. A retirada con honores. Sin confrontación.

Te despides de ella primero en lo que tu esposo se despide de él. Te acercas a ella y finges un beso. Ella hace lo mismo. Sientes el rechazo, y la mala vibra. Su aroma se te hacer repugnante. Sonríes al separarte. Sabes que le caíste muy mal desde el principio aunque aún no sepa porqué. Te percatas de tu error, pero es demasiado tarde. Si te despediste de ella así tendrás que despedirte de él. Habría sido mejor que solo te subieras al coche y te despidieras agitando la mano como una reina de belleza. Demasiado tarde. El protocolo indica que tienes que acercarte a él y despedirte de beso. Su cuerpo otra vez cerca de tí.

Te estremeces. Te acercas a él y procuras que sea lo más rápido posible. Pero cuando te vas acercando el tiempo se detiene, el espacio se dilata. El mundo deja de girar y en tu vientre sientes una chispa que descarga toda su energía cimbrándote en el piso. Sientes su mejilla otra vez, sus labios en tu piel. Arden.

Un escalofrío recorre tu piel, tu mejilla es el epicentro de las ondas que recorren tu cuerpo estremeciéndolo, despertando tus poros y tus sentidos, provocando a tus nervios. Logras reaccionar y separarte de su cuerpo, evitar su fuerza gravitacional. No puedes resistir la tentación de verlo a los ojos por última vez. Sabes que no debes hacerlo. Que debes evitarlo a toda costa pero fallas en el intento. Ahí están. Toda esa furia y pasión. Todo él en esa mirada. En ese brillo que siempre te hizo sucumbir.

Ves que su voz se quiebra. Quiere decir algo ininteligible, casi como un susurro. Tu oído se agudiza. Tus ojos se posan en sus labios para ver si puedes descifrar que quiere decir. Lo ha dicho ya. No escuchaste. Solo ves el brillo de sus labios. La carne que se abre e invita. Recuerdas sus besos, la tersura y textura. Entreabres los labios. Más que por voluntad por autonomía de los mismos. No sabes que decir. La chispa sigue ahí.

De pronto haces tierra. Tu esposo te agarra de la mano y escuchas su voz. -Es hora de irnos-. Volteas y te encuentras con su mirada distraída. No se da cuenta de lo que ha pasado. Mejor así. Que no sepa nada. Que ese momento se pierda en el olvido. Se escape de la memoria.

Subes al auto. Aún sientes su mirada. Su deseo por retenerte. Escuchas la voz de ella que dice con cierta sorna -Hasta luego-. Suena como una sentencia. Como un destino sellado. ves hacia el frente. Tu esposo arranca el auto. Te sientes desgarrada. Llena de dudas. El auto comienza a moverse. Quieres voltear. Lo evitas a toda costa. Sigues sintiendo esa mirada fija que te invita a voltear.

No resistes. Le diriges una mirada en un instante. Sabes que él entendió.

El auto se aleja por siempre y tu en él.

La aventura del siglo...

2011-08-18T19:58:00.000-07:00

Hoy cruzaste la calle. Venías con esa soltura del cuerpo y el alma que solo tu conoces. Caminaste por entre los autos para llegar a la acera de enfrente. Entre la gente y las vitrinas que se te presentaban de frente de pronto sentiste que llegó un destello. Un impulso que te empujó hacia atrás en el tiempo y la memoria.

Sentiste el vértigo de los recuerdos y las sensaciones olvidadas, largamente aletargadas. Te remontaste muchos años atrás hacia esa bella ciudad llena de artistas y sueños, suspiros albergados por tantos enamorados y soñadores que ahí convergieron. Regresaste por un instante a esa ciudad y sus ríos. A esos espacios y recovecos de adoquines desgastados por tantos y tantos viajeros que han andado y desandado por ahí.

Recordaste esa sensación de incertidumbre, de deseo y culpabilidad. Sabías que te habías quedado de ver con él ahí. Pero también sabías que era prohibido. O al menos eso imaginabas. Tus tabus de mujer tradicional te repetían que no debías estar ahí con él. Sabías que corrías el riesgo de que algo ocurriera, algo que tu cuerpo deseaba pero tu razón, tan obstinada como tú, se resistía con todos los argumentos que tu madre te inculcó tan conscientemente por años. Esa red semántica y argumentativa de discursos entremezclados en tu piel de manera tan intrincada que evitaban a toda costa que tú te entregaras. Sabías que tus impulsos regían tus deseos, tu razón disparaba alarmas que hacían que entraras en una vorágine de dudas y negativas.

Trastabillaste al subir a la banqueta. Recordaste que años atrás lo habías hecho igual. Parece que aún cargas con esa duda en tus pasos que buscan contener tu sensualidad despertada en aquellos tiempos.

Llegaste hasta él. Lo viste como si fuera la primera vez que lo veías. En ese momento lo dejaste de ver con camaradería y comenzaste a verlo como hombre. Como ese hombre que quisieras para tí, para tus sueños. Algo había pasado. Algo se había desplazado dentro de tí que hacía que tu cuerpo y tu sonrisa se transformara. Los ojos te brillaran y buscaras cualquier pretexto para humedecer tus labios y acentuar ese tono carmín que los hacía ver más atractivos. Quisiste secretamente que te besara. Que en ese momento te tomara de la cintura y te besara ahí. Sin miedos ni fantasías. Solo esa realidad que les contenía y nada más.

Suspiraste. Trataste de evocar su aroma. Querías inundarte de él, sentir ese estremecimiento que partía de tus rodillas haciéndolas temblar hasta tus ojos que le hacían brillar y parpadear. Tus ojos en ese momento produjeron nuevamente ese brillo que se reflejó en los ojos de él. Parecía que habías logrado vislumbrar su alma esquiva y oculta tras sus ojos verdes.

Volviste a sonreír. Quisiste lanzar al aire nuevamente esa misma sonrisa que le diste a él un siglo atrás. Deseabas que él la volviera a tener, guardarla nuevamente entre sus manos para luego convertirla en un suspiro apasionado y entrecortado.

Volteaste a ver. Querías redescubrir ese callejón por el que se perdieron un día. Te esforzabas por hallar la entrada hacia ese pequeño hotel que los albergó. Entre los puestos y las vitrinas te figuraste ese callejón silencioso y romántico por el que habían paseado tomados de la mano para luego llegar a esa guarida disfrazada de refugio para el amor.

Tus manos temblaron. Por un instante te recordaste recorriendo su cuerpo con las yemas de tus dedos. El sudor aperlado en tu piel, tu cabello despeinado, el cansancio feliz, esa dulce melancolía, sutil y silenciosa.

Caminaste más rápido. Tenías ese mismo paso apresurado y ansioso por llegar esa tarde al café en donde se habían quedado de ver. Ansiabas estar otra vez con él. Escuchar su plática. Discurrir en temas ociosos y a veces profundos. Ver su sonrisa, tomarle las manos, perderse en sus labios.

Sabías que eso era extraño, fuera de lo común. Era algo que jamás habías pensado que serías capaz de hacer. Era una locura. Sin embargo ahí estabas, sola con tu deseo y tus sueños para encontrarte con él. ese instante nada existía, nada te detenía. Eras solamente tu con él.

En tus ojos comenzó a aparecer una lágrima. Primero discreta, silenciosa, tímida que titilaba en tu párpado. Luego, apareció otra con más carácter y determinación. Más voluntariosa que desplazó a la primera hasta arrojarla al abismo de tu mejilla. tus ojos se llenaron de lágrimas como una tarde lluviosa de abril. La melancolía te inundaba, se paseaba en tu cintura y luego se detenía en tus labios para luego revolcarse en tu pubis que se estremecía con esa hambre que extraña y sucumbe.

Tu mente comenzó entonces a reaccionar. Te comenzó a bombardear con preguntas y dudas, con recuerdos y sensaciones, con inseguridades.

¿Y si me hubiera quedado con él?, ¿y si mi destino me hubiera atado a él y no a otro?, ¿Cómo hubiera sido mi vida?, ¿se mantendría esa ansiedad del uno por el otro?, ¿Hubiera sido más feliz que ahora?, ¿Aún despertaría en él el deseo si lo viera hoy después de tanto tiempo? ¿Fué amor o solo deseo?

Lloraste con el alma, con el cuerpo, en silencio.

Para ti fue una gran aventura, la aventura que duraría un siglo solamente, pero siempre estaría en ti esa pregunta en el aire:

¿Y si hubiera sido él para siempre?

¿Qué más puedo pedir?

2011-08-12T16:27:00.000-07:00

Llegó a casa cansado. En el buzón estaba una carta con su nombre escrito a mano. Ya nadie escribía a mano ni rotulaba los sobres como antes, llenos de colores prismacolor y calcomanías alusivas con mensajes francamente irrisorios "te extraño", "nunca me olvides", "eres especial".

Su extrañeza se acentuó cuando vió el matasellos fechado 15 años antes. ¿será posible que esa carta hubiera tardado 15 años en llegar? Ese día se cumplían exactamente los 15 años de haber sido enviada. un 14 de abril.

Palpó el sobre. sintió la textura. Estaba tan acostumbrado a los emails que se sorprendió recibir aquel sobre ya amarillento por tanto tiempo de permanecer guardado. Tuvo el lejano impulso de olerlo recordando que en los viejos tiempos se acostumbraba a perfumar las cartas. Su mente trató de resistirse para evitar esa sensación de aroma a viejo y guardado producto del polvo acumulado, pero misteriosamente dentro de ese sobre se ocultaba un sutil y suave aroma que lo inundó. Se estremecíó. su memoria se esforzaba al máximo para evocar el sentimiento que le provocaba ese aroma, pero sus recuerdos se resistían y se ocultaban tras la muralla de la razón para evitar emerger de súbito y provocar un acceso emotivo.

Volteó la carta para ver el remitente. Solo estaban escritas las letras: PMAC. ¿PMAC?... ¿PMAC? ¿quién era PMAC?... luego recordó su significado: Por muy amable conducto. Un convencionalismo de años antes para agradecer a aquella persona que llevaba esa carta hacia su destinatario. En el sobre no había rastro de su autor. Sin embargo, entró a casa intrigado por el contenido de aquel sobre. ¿Quién le agradecería al cartero que llevara una carta hasta su destino? eso ya no era para nada usual, de hecho eran aspectos que ya se habían olvidado por completo y las nuevas generaciones desconocían.

Se dirigió a la cocina, se preparó un café apresuradamente. La sensación de volver a recibir una carta escrita a mano le inquietaba de sobremanera. Esa pulcritud en la letra, en los decorados, los rituales literarios y artesanales que iluminaban esas cartas.

Quiso abrir el sobre. Por un instante tuvo el impulso de romperlo pro un costado. Había olvidado que esos sobres no se rompían, se abrían con un abrecartas. Pero él no tenía uno desde hacía años. Decidió pues usar un cuchillo de la cocina. Un pequeño sacrilegio que bien podía ser disculpado dentro del ritual extirpatorio. El aroma del café recién hecho lo alertó más. Decidió poner algo de música para leer la carta que aún no había sido extraída de ese sobre ya rasgado.

Buscó entre un baúl lleno de recuerdos un casette con música de antaño y lo colocó en el minicomponente que aún tenía el deck para tocar casettes. Estaba todo empolvado. Tuvo la impresión de que ya no serviría después de tantos años y tantos CD´s y Mp3´s tocados. La cinta comenzó a girar lentamente con un siseo provocado por los carretes, la música parecía jabonosa y lastimera, con sonido antiguo y distante, -¡que comparación con la fidelidad de la música de ahora!- pensó. Le subió el volúmen y la música se hizo más clara al igual que sus recuerdos. Aún no podía dilucidar quién sería la remitente de dicha carta.

Se dirigió nuevamente a la cocina. La luz que entraba por la ventana se escurría por los muebles de una forma diáfana, los sonídos de la calle se habían alejado y ahora solo escuchaba el murmullo de aquella música que lo mecía entre los recuerdos y los suspiros llenos de sensaciones y temblores.

Abrió lentamente el sobre y extrajo unas hojas de papel perfectamente dobladas. Aún se percibía la textura de aquellos delicados dedos que habían cruzado de un lado de la hoja al otro lado presionándolo para dejar un pliegue y darle ese carácter de misterio y tesoro a esas hojas llenas de palabras y de sueños. Conforme iba desdoblando esas hojas, el sutil aroma que había percibido en el sobre ahora se hacía presente de una forma contundente y evidente. Suspiró. Quería llenarse de todas las partículas de ese aroma para que no se le escapara ninguna, y así evitar que se fugara por otro lado y se llevara sus recuerdos.

Al fin, las hojas estuvieron abiertas. Sus ojos también. Pudo ver su nombre en el encabezado, con letras grandes, resaltadas y remarcadas en esa esquina superior izquierda y esos dos puntos que eran el inicio de una confesión.

Ayer estuvimos juntos, ¿qué más puedo pedir? tus labios han sido mios y se han quedado prendados de mi y de mis sueños. Eres ese hombre con el que he soñado toda mi vida, en las noches de luna llena y los días sin sol. Eres ese instante preciso, el silencio perpetuo, el ser que llena mi alma y mi destino. ¿qué más puedo pedir?. Ayer fuiste mío por primera vez, le llené de tí y de tu cuerpo, conocí tu espíritu y tus más recónditos secretos. ¿qué más puedo pedir?

Hoy desperté aún oliendo a tí. Llena de tu aroma y vestida con tus besos. Aún colgaba de mi cintura la cabalgadura de tus caderas, el ímpetu de tus deseos, el ardor de tus manos y el brillo de tus ojos. Abrí los brazos para recibír la luz del día como la debe recibir Dios todas las mañanas: lleno de júbilo por un nuevo día enardecido de sueños y deseos.

Mi calma eres tú, mi remanso de alegría y felicidad. Mi sueño perfecto, aquél caballero gallardo de sueños medievales.

¿Esto será para siempre? ¿serás siempre este caballero gallardo? ¿seguirás siendo siempre así?, ¿seguirás siendo esa lumbrera al paso de los años cuando mi carne esté flácida y abatida?, ¿seguirás con ese despertar intenso y salvaje después de que nazcan los niños? ¿o trabajes hasta el cansancio y la falta de dinero sea un tema recurrente?

¿Existirá el amor eterno? ¿o la cotidianeidad se encargará de destruirlo?, ¿la rutina, el cansancio, el aburrimiento? ¿seguirás adelante conmigo a pesar de que pierda mi belleza?, ¿ seguirás amándome a pesar de que mis misterios sean develados por completo y no haya ya nada más que descubrir? ¿podrás resistir los embates del tiempo y el tedio? ¿seguirás estremeciéndote por mi cuando mis manos estén arrugadas y llenas de manchas?, ¿inundado de recuerdos y de añoranzas? ¿seguirás pensando en mí cuando la cotidianeidad nos alcance y los sueños se hayan marchitado o trastocado en ritmos de supervivencia?

¿podrás seguir? ¿podrás mantenerte vivo en el tiempo sin que nada empañe y abata nuestros deseos y sentimientos? ¿podrás comprender que ya no seré la misma con los años y seré diferente cada día aunque siga siendo la misma? ¿soportarás mis desplantes, cansancios, enojos, tristezas, derrumbes, dolores, desprecios, silencios, lágrimas e indiferencias?

¿seguirás en esencia siendo tu sin perderte en el camino? ¿sin perder el rumbo?, ¿mantenerte firme en tus promesas de ayer?

Quizás son demasiadas preguntas sin respuesta después de una noche romántica y entregada. Quizás son solo mis sueños aprendidos y estructurados por mi madre que se siente rota y agobiada por su amor eterno perdido y vituperado. Ese amor eterno que perdió o quízás solo soñó y nunca tuvo. Ahora me pregunto yo y te pregunto a ti:

¿podrás resistir a pesar de todo?

Luego, vió la firma. Se estremeció hasta el alma. No supo que decir, no supo que responder. ¿porqué había tardado esa carta 15 años en llegar? ¿de dónde provenía? ¿quién la había enviado?

Sus ojos se nublaron, se llenaron de ese fluir sutil que emana desde el corazón y que recorre las mejillas para luego estrellarse contra el piso. Ese remanso de tranquilidad se convirtió en un rio y luego en un mar hasta desembocar en un huracán. Las lágrimas y el llanto no se pudieron contener y después de 15 años, su alma lloró.

¿Cómo está hoy tu corazón?

2011-08-04T20:01:00.000-07:00

De pequeña comenzó mi gusto por la cocina. Ese místico misterio de la combinación de los sabores y los aromas. De los hechizos en calderos humeantes y pócimas secretas, recetas misteriosas que se aprendían con observar a la matrona que sabía los rituales de la comida.

- Mi niña, la cocina es para enamorar los corazones, consentir las almas, llenar las barrigas -

Me decía Juanita. Así era, así aprendí que la cocina no era un lugar para acudir a llenar el estómago, sino a reencontrar las almas a través de los alimentos. Esa bendición que nos da la tierra, llena de sabores y misterios para que podamos vivir y disfrutar. La comida es el vehículo para llegar a la felicidad.

- Barriga llena corazón contento mi niña, corazón contento -

Por eso Juanita, cuando llegaba todos los días a la cocina me preguntaba:

- ¿Cómo está hoy tu corazón?-

- Triste - Le respondía.

- No importa mi niña, ahorita lo ponemos feliz -

Y se ponía a cocinar para mi, por que siempre se debe cocinar para alguien más. La comida no sabe bien si es solo para que uno coma, para que uno se alimente. No. La cocina es para compartir, para disfrutar y abrir las almas a través de esos alimentos que se comparten, se consagran al corazón y el alma.

Fabiana era callada. Su silencio provenía de la costumbre propia de la tierra indígena.
-Sólo se habla lo necesario mi niña. Es como los sabores, no deben hablar de más. Escucha con tu nariz lo que te quieren decir, lo que te platican. ¿que te dice un caldo de pollo?, ¿y el puchero de res?, ¿que te platican mi niña? ¿que quieres que digan? ¿que te gustaría que pasara en las almas de los que coman esto? -

Así descubría que la comida hablaba y que había que escucharla. Aprendí que la comida es un rito al cual se debe honrar todos los días. Es lo que nos mantiene vivos y en comunión con la naturaleza.

Juanita era la que iba al mercado, a veces me dejaba acompañarla. Tomaba las verduras entre sus manos, fuertes y curtidas, con una delicadeza propia de una doncella. Las olía, las escuchaba y luego, silenciosamente las colocaba en la canasta que poco a poco incrementaba su colorido y algarabía. Luego regresábamos a la casa solamente para ver como preparaban los alimentos junto con Fabiana.

Mis padres me regañaban. No era propio de una niña burguesa estar en la cocina con las criadas. Pensaban que aprendería cosas malas y perdería mis buenas costumbres. Sus temores se cumplieron. Aprendí a cocinar no como gran señora sino como empleada doméstica. Aprendí que el sazón no es de recetario sino de corazón y tanteo. De probar y saborear, de conocer los sabores que se juntan, se emparejan, entonan, rechazan. Aprendí que se cocina con el alma y el humor.

Ese humor que determina el platillo a cocinar en el día. Los días de enojo se le dedican a los platillos de sabores fuertes, contundentes, las carnes magras, cortes de res acompañados con vino español. Cuando una despierta con ese ánimo sensual de despertar los sentidos, entonces se cocina con romero, eneldo, perejil y berenjena. Para alegrar el día, nada como las salsas y las ensaladas con sus divertidos contrastes y colores. El amor sabe a pasta, a mariscos. La tristeza a helado de vainilla, café exprés, y unos granos de café.

Mi madre quiso enseñarme la alta cocina. El maridaje del vino con el platillo de alta cocina. De chef de alcurnia. Me dijo que el vino determina el platillo a servir. - primero el vino, luego el menú - pero nada me salía bien. Odiaba los recetarios rígidos, estructurados que no dejaban nada a la imaginación.

Aprendí a seducir por los sentidos. Primero el aroma que despide la comida, luego la vista, lo brillante y atractivo, la seducción del color y tersura, las texturas y los contornos, y por último el gusto. Esa explosión de sabores, sensaciones, aromas y placeres del paladar.

Juanita y Fabiana fueron mis maestras en el arte de la cocina. Mi madre por más que se empecinó en enseñarme la alta cocina y las recetas selectas de chefs elegantes y llenos de cordones azules, nada les pude aprender. eran tan aburridos, estructurados que me robaban mi libertad. Juanita y Fabiana me habían echado a perder con su cocina indígena e instintiva.

Un día Juanita y Fabiana pidieron permiso para irse a su pueblo. Eran los festejos de San Caralampio el santo patrono. Se habían comprado un vestido lindo que era producto de meses de ahorro. La emoción y excitación era latente en sus semblantes y en su cocina. Los platillos previos a su partida eran alegres, crispantes, intensos, brillantes y por que no, un verdadero manjar que alegraba el corazón.

Nunca había visto a mi padre cerrar los ojos al comer en casa, ese día, por primera vez, lo vi y quedé cautivada por lo que habían logrado Juanita y Fabiana. Hacer que un hombre cerrara los ojos y soñara feliz con ese simple bocado. Amé a mi padre por mostrarme que era una forma de llegar a su corazón. Terminando de comer corrí con Juanita y Fabiana y les pedí que me enseñaran a cocinar.

- Tu ya sabes mi niña, solo escucha lo que dicen tus platillos, escucha tu corazón. Así jamás la comida sabrá mal.-

- ¡Pero aún no se bien! ¡Por favor Juanita enséñame!-

- Está bien mi niña, regresando del pueblo te enseñaré-

Juanita y Fabiana partieron un jueves a su pueblo prometiendo regresar el domingo por la tarde. Había mucho que hacer en casa para el lunes que habrían invitados a comer.

El sábado, en plena fiesta de San Caralampio del rincón se presentó la guerrilla. Dispararon contra todo el pueblo. Las mataron ahí. Quedaron tiradas en la tierra, sus manos curtidas y fuertes se abrieron por siempre y abrazaron la muerte sin ningún pudor regresando a esa tierra que tanto amaban y que santificaban con cada platillo y cada manjar que preparaban.

Me quedé con lo poco que aprendí a mis 9 años. Quisiera que hoy probaran algo que lo que cocino. Aunque a veces, en las tardes agobiantes y distraídas, aún las escucho a lo lejos decirme:

- ¿Cómo está hoy tu corazón?-

El abuelo ha muerto...

2011-07-30T23:04:00.000-07:00

El abuelo ha muerto.

La abuela le ha dicho el último adiós a aquél hombre que la acompañó por tanto tiempo, que fue su sombra por toda su vida. Ahora ya nada quedaba. Ya nada sería lo que había sido antes.

La abuela recordaba su pasión. Ese afán por hacer las cosas perfectas. su obsesión por la colección de timbres que con tanto celo había albergado ahora permanecía ahí sin más, sin esas manos que la habían construido se antojaba vacío y sin sentido.

La abuela se dirigió hacia la ventana. La lluvia sutil que caía le daba un aire melancólico y diáfano al ambiente y acentuaba el vacío que sentía la abuela ante la pérdida de aquel hombre eterno.

Sintió nostalgia.

Llegó a su mente una palabra: “El cajón azul“

Observando la ventana comenzaron a llegar esos recuerdos en forma de oleadas. Su cuerpo decrépito se estremeció. sintió ese hormigueo olvidado y aletargado. Su piel se erizó. -Cerró los ojos.- Sus labios se entreabrieron instintivamente. En los ojos apareció ese velo extraño de añoranza pero del cual se escapa un destello de emoción. Los pulmones se expandieron para albergar más aire y luego arrojarlo por las fosas nasales como un barrido emocional que trataba de evocar esos instantes de pasión.

Su cuerpo volvió a estremecerse.

Una leve sonrisa comenzó a dibujarse en los labios. Era una sonrisa de recuerdo y de secreto, de misterio y de silencio. La lluvia seguía cayendo rítmicamente. Las gotas cubrían el piso como un manto acuoso y volátil desafiando las leyes de la probabilidad y generando un caos visual que generaba destellos y pirámides liquidas a cada impacto del agua sobre la superficie.

La abuela extendió sus sensaciones hacia esa superficie que se veía estimulada por la caída de la lluvia. Parecía que su cuerpo era ese piso sobre el cual caían todas las gotas de lluvia y le regocijaban despertando cada uno de los poros de su piel ante los impactos que se sucedían de forma rítmica y constante.

Suspiró hondamente.

Su mano se posó suavemente sobre su pecho. Ahora su corazón trataba de desbordarse, había perdido el ritmo monótono de las gotas de lluvia y ahora tenía su propio ritmo producido por esa sensación largamente olvidada que ahora se manifestaba nuevamente después de tantos años olvidados.

Trató de evocar esa figura en la lluvia, escuchar nuevamente esas palabras que le susurraban al oído y la desarmaban, la violentaban.

- Eres una dulce hada que se posa en mis sueños - escuchó de pronto de entre los sonidos que se producían en la lluvia.

- Ya deliro - Pensó. Pero en el fondo se dio cuenta que eran las palabras que necesitaba escuchar en ese momento.

La abuela guardaba un gran secreto. Ese secreto tenía ya 40 años de permanecer oculto. Ese secreto tenía nombre y sensaciones, tenía mapas corporales y silencios, suspiros y delirios. Ese secreto era la que la había mantenido siempre al lado del abuelo y la había hecho ser mejor mujer. Si. La abuela había tenido un amante.

No es que no amara al abuelo, no es que no hubiera sido el hombre de su vida ni tampoco fuera un hombre malo, sino que en algún momento de su vida había necesitado algo más que eso. Se había perdido la pasión y el deseo. Era esa necesidad obsesiva de cambiar, de experimentar, de desechar y renovar. Pensó. Todo se tiraba, caducaba, debía ser cambiado, reemplazado. -El amor acaba- decía la canción. Y en ese momento la situación con el abuelo no era de lo mejor, es decir, era buena pero carecía de esa pasión que siempre buscaba la abuela.

- Era esa bendita necesidad de buscar más, de tener pasión, de vivir intensamente, incendiarse, entregarse, vivir, experimentar, arder, vibrar. - Pensó.

Con el abuelo las cosas habían marchado bien. era un excelente hombre pero la fuerza de la costumbre y la monotonía habían agotado la pasión y el deseo. Ahora todo era rutina.

De pronto lo conoció. No esperaba sentir lo que había sentido en ese momento. Era como si tuviera un mapa de su piel, una brújula que lo guiaba por su cuerpo y sabía amar, sabía como incendiarla. Sus palabras parecían una llama que recorría su cuerpo desde sus oídos. Ella quiso aferrarse a él, a lo que vivía en esos momentos. Pero sabía que las cosas no podrían ser más que en ese contexto.

Lo que más disfrutaba la abuela era poder platicar y explayarse. Dejar que su cuerpo fuera recorrido, aprender a erotizar y ser erotizada. Dejar atrás los tabúes y los miedos y simplemente ser. Escuchaba ese discurrir de palabras y voces, de significados y sueños absorta y ansiosa de sentidos.

un día el le dijo:

- Debes aprender a reciclar el amor, a reinventarlo, reutilizarlo, redefinirlo y redescubrirlo. Crees que el amor debe ser desechable cono todos esos productos que compras, que usas y luego tiras. piensas que el amor no puede ser eterno por que se contrapone con la idea de tu vida inmediata, instantánea y evanescente. El amor se reconstruye y redefine, se replantea y redescubre-

- ¿Qué quieres de mi?- Preguntó la abuela. -A veces creo que estás conmigo por que solo te quieres acostar y pasar un rato pero nada más- Espetó.

Él le respondió:

- Tu crees que el amor está relacionado con el sexo pero te equivocas. Crees que cuando tu esposo ya no te hace el amor es que ya no te quiere. Un amante no es aquél con el que engañas, el amante su nombre lo dice: ama. Tu esposo puede ser tu amante, un amigo puede ser tu amante, cualquiera puede ser amante por que ama lo que tiene, ama lo que eres y lo que sientes. Un amante no es solo una connotación sexual, un amante es alguien que te ama o que tu amas. Tu crees que por que estoy aquí contigo y no te digo que te amo entonces te engaño y te engañas. ¿por que esperas en esta relación amor total? Por que es un tabú que rompes, es un paradigma que tienes y que la sociedad se ha encargado de construir. Conmigo vienes a escapar de tu rutina, de tu hastío, ¿por qué entonces quieres hablar de amor eterno? ¿tratas de disimular la culpa que sientes por que tu cuerpo reacciona instintivamente y crees que debes sentir amor por eso?, ¿te enojas conmigo por que yo no me siento culpable como tú? Quizás llegaste aquí buscando respuestas pero lo que encontraste son preguntas. ¿qué tantos tabúes tienes?, ¿que paradigmas te conforman?¿que tan dispuesta estás para encontrarte y encontrar a los demás?, ¿hasta donde estás dispuesta a llegar para descubrirte?.-

La abuela aún saboreaba esas palabras. Él le había quitado un gran velo en los ojos. Le había hecho darse cuenta de que tenía grandes miedos y frustraciones, grandes ataduras y apegos.

-Debes aprender a verte a ti misma, a redescubrirte y reinventarte constantemente, reconstruirte permanentemente para evitar el tedio y la rutina pues solamente tu lo construyes. Te quejas de que tu esposo es aburrido, apacible y estático. ¿y tu que haces al respecto? ¿te sientas a esperar a que cambie?¿ a que se de cuenta?. Eso es lo que te han enseñado, que la mujer espera y el hombre decide... No. Tu elige y decide sobre tu cuerpo, sobre tu placer. Yo no soy nadie. no soy nada más que ese catalizador que necesitas para cambiar y darte cuenta de lo que tienes y lo que eres, yo solo soy el vehículo para que tu te descubras y te valores, te reencuentres. Yo no hablo de amor, hablo de encuentro, de guía y de sendero. ¿por que me quieres hablar de amor?-

Esta fue la última conversación que tuvieron. Ella no se atrevió a volver a estar otra vez con él, ese descubrimiento la había aterrado, la había desnudado emocionalmente. Guardaría por siempre el recuerdo de aquel hombre que le hizo darse cuenta de que su vida no era la rutina ni el tedio, sino el reinventarse y reciclar el amor. Y si. Había guardado todo lo que era él en un cajón azul imaginario al cual acudir cuando se sentía sola y necesitaba escapar de la rutina. Él le había dado sabor a la vida, le había dado una experiencia y un recuerdo, la había marcado de por vida y le había dejado sueños y experiencias en un gran cajón azul.

¿y el abuelo?

La abuela no había querido indagar, saber nada sobre el abuelo y sus dudas. Bastante tenía con las suyas. Pero ahora que ya no estaba le asaltaban las dudas ¿habrá el abuelo conocido a alguien que le despertara sus dudas?, ¿le develara sus miedos? o él habría podido separar el cuerpo del corazón y retozado con alguien más?.

La abuela prefirió no saber. Era mejor. Que cada uno guardara en su recuerdo sus propias experiencias y sentidos. Al fin y al cabo habían permanecido juntos casi 50 años...

Los labios descarnados...

2011-07-08T11:51:00.000-07:00

Era una mujer tan hermosa
de belleza inigualable
pero su rostro ella ocultaba
tornando su boca silenciosa

Diversos hombres se acercaban
buscaban ver aquel rostro misterioso
Algunos decían que era bellisima
otros hipnotizados por sus ojos

decían que sus padres habían ocultado
su boca aderezada y deliciosa
para evitar que los hombres embelezados
quedaran de ellos enamorados

Hombres llegaban entusiasmados
pero tristes y sombríos de ahí se alejaban
pues ella con desdén e indiferencia
de inmediato en silencio los despreciaba

un hombre valiente y decidido
después de ser rechazado
le preguntó antes de partir
¿por que tu rostro has ocultado?

Ella con enorme pesar y tristeza
con los ojos apagados y distantes
con murmullos y quebrantos
apenas y sin voz así le contestaba

una vez llegó un caballero
gallardo elegante y lleno de gracia
sus ojos disparaban fuego
su alma llena de sol me acariciaba

sus manos finas y suaves
su rostro cincelado de alabastro
con porte de rey siendo plebeyo
mi amado poeta de andar alado ligero

Me tomó de la cintura
puso sus labios junto a los mios
que eran de fuego y arena
fundiendo mis labios y el destino

Él se fué y me dejó los labios descarnados
vacíos remojados en remordimientos
ahora ya no pueden mis palabras volar
no me quedan labios para poder otra vez amar

Se llevó mis labios y mis besos
mi fuego y mis deseos
ya no se que hacer con estos labios descarnados
y esta boca tan vacía y sin sueños

Si ves por ahí a ese ingrato
dile por favor que me devuelva mi vida
que en esta soledad sin fuego
ya sin hambre de deseo sola estoy en silencio

En el mar...

2011-06-13T16:40:00.000-07:00

Había estado paseando por la playa. Le encantaba caminar por la arena. Llenarse de esa sensación táctil de minúsculas partículas acariciando la planta de los pies. Sentir en el rostro esa brisa húmeda y fresca con aroma de sal, ese ardor que produce el sol, la resequedad en los labios, el sudor aperlado que brota de la piel como manifestación de ese placer que produce estar cerca del mar.

La tarde caía suavemente como un manto sobre las olas que se mecían en un vaivén ronroneante e hipnotizador. Había poca gente alrededor y ella caminaba por unos escollos que se asomaban por entre los montículos de arena. El sol le daba de frente y la obligaba a entrecerrar los ojos dándole esa sensación de pintura surrealista al paisaje que tenía enfrente.

El mar susurraba con su voz monótona y sutil acariciando la arena con su espuma brillante, vestido con un manto lleno de miríadas de luces que incidían en su superficie haciendo un juego multicolor de destellos que seducían a todo aquél que le prestara atención.

Ella caminaba despreocupadamente entre la arena casi como una autómata sin voluntad que se deja llevar por sus instintos hacia cualquier lugar. La marea comenzaba a subir lentamente como presagio de la aparición de esa luna brillante y enigmática que lograba despertar las pasiones de más de uno y los quebrantos de otros.

Sus sentidos se encontraban aletargados por ese resplandeciente y sutil calor que produce el sol instantes antes de tocar la línea del horizonte para ocultarse por la noche y descansar. Ella solo escuchaba ese vaivén, sentía el calor, veía una pintura surrealista y respiraba ese aroma a sal y a humedad.

Una grieta la sacó de su estado cuasicatatónico. Estaba atrapada. Había caído y ahora solo sobresalía su tronco y la cabeza. No había nadie a su alrededor. Trató de enfocar la mirada pero no podía ver nada pues tenía el sol de frente. Las manos le dolían, las piernas estaban entumecidas. No sabía bien que había pasado, solo sentía que se encontraba atrapada.

Luchó primero por soltarse, pero estaba bien afianzada. Parecía que no podía liberarse tan facilmente. Se esforzó nuevamente, se agitó, revolvió, pero seguía firmemente aferrada. Poco pudo hacer.

El sol terminó por caer y la luna que en otras ocasiones sería una complice romántica ahora se erguía como un negro presagio con toda su penumbra. Junto con la luna llegaba lentamente la marea.

Al principio, cuando llegó el agua a su cuerpo lo sintió como un bálsamo ante el ardor del sol y la incomodidad de la posición en la que se encontraba. Las manos se refrescaron y se manifestaron nuevamente con un dolor permanente y entumecedor. No podía mover las manos, ¿pues como había caído? no sabía. Solo sabía que estaba atrapada.

La marea comenzó a subir. Primero le cubrió la cintura, luego, con cada merejada, su cuerpo iba cubriéndose más. La desesperación a cada instante se hacía más latente en su estado de ánimo. Luchaba por soltarse, se esforzaba, se motivaba, pero nada parecía suficiente. Estaba firmemente anclada en ese lugar.

Comenzó a gritar, a pedir auxilio, pero nadie escuchaba. No había nadie cerca.

El agua ya había llegado a los hombros. Se desesperó. ¿cuánto tiempo tardaría?. Siempre había pensado que una de las últimas formas en las que le gustaría morir era ahogada o quemada. Ahora, ese temor de la posibilidad de morir ahogada se le presentaba cada vez más real. Había decidido luchar hasta el final, pero a veces flaqueaba y se daba por vencida. Su cabeza trabajaba a velocidad impensable tratando de encontrar una solución y preparándose hasta las últimas consecuencias para sobrevivir ante esa situación.

De entre las sombras pudo vislumbrar una luz que se movía. Gritó desesperada para que la encontraran. Efectivamente, un hombre fornido paseaba por ahí y la divisó. Corrió hasta donde estaba para ayudarla.

Ella sintió un gran alivio. ¡Por fin alguien estaba ahí para ayudarla!

Aquél hombre le preguntó que como estaba y cómo había caido ahí. Ella poco pudo explicar, solo pudo decirle que estaba atorada en esa grieta y que las manos las tenía entumidas. No las podía mover.

Él metió las manos al agua para tratar de tocar y entender en donde se encontraba atorada. Pudo percibir que ella estaba parada en una fosa muy justa y que los brazos estaban atorados en esa fosa. no podía descifrar en donde estaban sus manos pues las piedras impedían que llegara hasta ellas.

Trató de tirar de ella a través del tronco pero ella gritó de dolor. ¡Mis manos! ¡Se destrozan! ¡Me duelen! ¡Todo mi cuerpo!

La marea subía a cada instante y el agua ya le llegaba a la quijada. Ella trataba de mantener la cabeza alta para evitar que el agua entrara por la nariz y la boca. Él desesperado trataba de sacarla a como diera lugar pero no encontraba la forma de liberarla.

Las olas cada vez crecían y golpeaban el rostro de ella que ya presentaba un gesto de terror y desesperación. Comenzaba a atragantarse con el agua de mar. ¡No me dejes! ¡Por favor no me dejes! le gritaba a ese hombre que estaba ahí tratando por todos los medios de liberarla.

La siguiente ola tiró la lámpara y los dejó en la obscuridad. Aún sentía las manos de aquél hombre que luchaba frenéticamente por liberarla. Ella se revolvía en ese mar de espuma y agua que tanto amaba y que ahora se presentaba como su tumba.

De pronto ella entró en un estado de aceptación. De resignación. Había luchado tanto, había sufrido tanto que quizás fuera el momento adecuado para dejarse llevar, para saber que la vida pasa y se acaba, que ya nada importa más que vivir cada instante con la mayor intensidad...

Como si fuera un corcho de una botella de champagne salió disparada hacia la superficie... y comenzó a tratar de nadar. Aquél hombre la tomó de los hombros y la levantó para llevarla a la orilla.

¡Se había salvado por segundos!. Tosía frenéticamente en un esfuerzo de su cuerpo por expulsar toda el agua de sal que había tragado y ahora le quemaba las vías respiratorias y a cada tosido venía una aspiración desesperada por aspirar y llenar sus pulmones de aire para sentir que había sobrevivido. Estaba llorando y estremeciéndose le agradeció a ese hombre que a pesar de todo, había estado ahí intentando contra todas las probabilidades, salvarla.

Al otro día ella volvíó a aquél lugar para ver en dónde había sido el accidente y cómo se había podido liberar. Cuando llegó a la grieta la observó. No era muy onda ni tampoco tan estrecha como ella creía. La revisó detenidamente y luego se aventuró a introducirse en ella. Se dió cuenta que áunque parecía estrecha ella estaba comodamente parada ahí. No entendía por que la noche anterior se sentía atrapada. Luego, bajó las manos, y palpó lo que había abajo. Se estremeció.

Solo habían dos piedras en forma de agarraderas en las cuales ella había estado sujeta...

Y fue cuando escuchó la voz de aquél hombre que había tratado de liberarla la noche anterior:

-Así es. No había nada que te sujetara ahí abajo más que tus miedos. Eras tú sujeta firmemente a esa piedra la que impedía que tu misma salieras y vivieras. Nadie más que tú eras la que querías morir, perderte en ese lugar, desaparecer. Yo no te saqué de ahí por que tu no querías salir por más que lo intentaba.

Lo triste es que solo cuando decidiste morir y dejar de luchar, te soltaste y pudiste sobrevivir. No fué por conciencia, ni por el ánimo de sobrevivir, sino por ese abandono a tu vida, el desprecio de lo que eres y sientes. Anda, ahora sal de ahí y deja que otro caiga aquí, a ver si el siguiente se da cuenta de que puede salir fácilmente si decide vivir sin miedo.-

Un paseo por el andador...

2011-04-26T22:22:00.000-07:00

Quise caminar por el andador elcesiástico. Ver los rostros multitudinarios que se aparecen, entremezclan y fusionan entre tantos individuos que van y vienen en ambas direcciones. Cuantas historias se presentan, ocultas, misteriosas que se entrecruzan como una trama entre todos los que coinciden en ese momento. No es fácil dilucidarlas, descubrir que en cada rostro existe un principio, un misterio, un amor y un destino.

Descubrir ese destino. Como si todos los que por ahí deambulan fueran personajes dispuestos a contar sus historias esquizofrénicas.

Diandra, es extranjera. ha venido escapando de casa. Piensa en la libertad. Se embarcó en esta aventura gracias a su novio Ralph que la convenció para que vivieran una vida sin materialismos. Ahora hacen prendedores y collares. Utilizan las piedras y el ambar que recolectan y adquieren para hacerlos. tienen que aprovechar el momento pues si logran juntar suficiente dinero podrán irse a conocer Oaxaca. Su siguiente parada. A sus 19 años ha vivido varias vidas que muchos quisieran vivir.

Juan Chuc es un niño indígena. Su padre lo manda a vender figuritas de barro. Él no los hace, los compra a peso e intenta venderlos a $10 con los turistas. Ha practicado un rostro de tristeza y desamparo para que los turistas se conmuevan y le compren sus figuritas. Deambula por el andador durante todo el día.. A veces las vende rápido, cuando es época de muchos turistas. Otras veces, en la temporada baja regresa a casa tarde con los pocos pesos que ganó de la venta. Cansado y harto de tanto caminar, llega con ganas de que su mamá le regale un atole de maíz para que el hambre desaparezca al menos por un rato.

Sondra es chilanga de la Condesa. Ha venido buscando un poco de ambiente hippie. Le gusta de vez en cuando sentir la libertad y la liviandad de los pueblos místicos. Ha venido buscando algo más que un sentido. Le han dicho que cualquier cosa se puede conseguir aquí. Desde piedras mágicas, cristales, artesanías hasta alcohol y drogas. Ella quiere experimentar aspectos místicos del espíritu, pero no está dispuesta a comprometerse con ninguna filosofía. Mejor sigue el camino hippie y busca alucinógenos que la conduzcan a estados alterados de conciencia para alcanzar lo que ella llama la libertad. Lástima que cada vez se hunde más en esta falsa realidad. Al fin y al cabo, esta realidad alterada es mejor que la realidad en la que vive.

Bulmaro es oriundo de aquí. Trata de asimilar el cambio tan brutal que ha sufrido su ciudad que parece ser que cada día le pertenece menos a él y más a todos los extranjeros que llegan para quedarse. Se ofende, se exalta, se queja de los indios, de los chamulas que no son gente, de los extranjeros que provocan suciedad y se adueñan del pueblo, de los que se hicieron ricos en poco tiempo pues llegaron con una mano adelante y otra a atrás y misteriosamente se hicieron ricos, de los turistas que producen tráfico cada vez que vienen, del gobierno que no hace nada para controlar los desordenes de la ciudad, de los grafitteros, y de los vendedores ambulantes, de su mala suerte por permanecer aquí y por aquella oportunidad que tuvo para salir y conocer el mundo pero que rechazó por que él es de aquí y jamás se va a salir...

Romina siempre había querido conocer esta ciudad. Le atraía su parte colonial y por que no, la indígena. Llegó aquí dispuesta a conocer lo más posible en los 4 días que durará su viaje. Ha dejado atrás su vida rígida y estereotipada y por 4 días ha querido vivir una vida distinta, una no-existencia en una realidad alterna a la suya. Se ha comprado un vestido típico, un chal y varios blusones, huaraches y pulseras. Por unos días ha querido sentir que es otra persona y que vive en un lugar en donde nada importa más que el caminar y sentir que pertenece a otro espacio. Sus lentes Chanel la delatan. su anillo de oro y diamantes también. Su piel suave y lustrosa llena de cremas y tratamientos exfoliantes contrastan con la austeridad de la vestimenta que usa. Pero nada importa. Lo importante es esa no-existencia en una no-realidad durante esos 4 días que estará...

Esta es la octava vez que Julián viene. Le gusta venir aquí pues es barato. Aunque Acapulco está más cerca, le gusta la facilidad con que se puede tomar en la calle y hacer desmanes. Al fin y al cabo al turista se le toleran muchas cosas con tal de que se sienta a gusto y quiera regresar a gastar su dinero otra vez. Pero Julián aprovecha esa libertad, al fin y al cabo no lo conocen aquí. Nadie sabe en realidad que él es chofer de un pesero. Él inventa que tiene un negocio, que gana muy bien y que vive de lo mejor. pero en realidad ha venido por que ha estado robando dinero al dueño del pesero. Por cada 5 pasajeros el se queda con un pasaje. Al fin y al cabo no lo vigilan. Aquí vive la vida que quisiera vivir. Con lujos y aparentando ser algo que no es. Su andar altivo y presuntuoso lo delata. Los lentes Ray Ban pirata hablan de él. Sus zapatos raídos, mal boleados y de aspecto barato contrastan con la camisa de marca desabotonada que usa por las tardes en esta ciudad. su peinado estridente y cercano al ámbito punk hablan de su origen proletario. Ya ven que dicen que aunque la mona se vista de seda mona se queda...

Sai-ram fue elegido por su dedicación y profesión de su fe. Había nacido en el seno de una familia atea. Intelectual de corazón. Pero él siempre había sentido el llamado de dios. Decidió pues incursionar en las diferentes religiones. Conoció a los católicos, a los cristianos, bautistas, judíos, y hasta la iglesia de los santos de los últimos días. Pero estas religiones le parecían demasiado occidentales. Así que incursionó en las orientales. El sufismo, el safismo, el taoismo, el budismo y al final el hinudismo. Este último fue el que más le agradó. La vida ascética y libre lo determinó. sintió un golpe cuando conoció esta filosofía. Era un llamado de fe. Dejó escuela, trabajo y familia y se entregó a su nueva fe que lo acogió como un nuevo miembro. Ahora viaja de ciudad en ciudad vendiendo libros de karma y chacras para difundir su fe. Se ha rapado, viste túnica y habla solo el lenguaje de su maestro. Los libros le sirven para un doble propósito: instruir y difundir su fe, y ganar dinero para seguir su peregrinar. No le importa las miradas recelosas de los demás que lo ven raro con el rostro pintado y su túnica desgastada por el tiempo. su mirada aún lejos de parecer profunda, demuestra esa alegría por vivir una vida libre y llena de ilusión.

Me tuve que levantar de la mesa, el café se había terminado y los meseros me veían recelosos por la mesa ya que había gente esperando un lugar. Dejé pues algunas monedas sobre la mesa y me dirigí con mi cámara a seguir fotografiando el mundo en el que en ese momento estaba existiendo...

Y vivió feliz por siempre...

2011-04-20T21:58:00.000-07:00

Hace mucho tiempo en un lugar muy lejano vivía una princesa dentro de un castillo de piedra. Ahí vivía con el príncipe con el cual se había casado años atrás cuando el "y vivieron felices por siempre" había resonado por todo el reino.

La princesa ahora lucía agotada, aburrida. Su vida se había centrado en cuidar a los herederos al trono, hacerse cargo del castillo y las relaciones sociales que apenas y tenía tiempo para ella. Era desgastante. Sumado a eso, el príncipe parecía cada día más ausente, distante, distraido. La princesa se lo reprochaba: no te importo. Decía. Pero el príncipe seguía con sus ocupaciones. Un príncipe no puede descuidar el trono.

La princesa comenzó a darse cuenta que esa sentencia de "Y vivieron felices por siempre" no se estaba cumpliendo. -¿en que momento dejó de ser emocionante?- se preguntaba una y otra vez. ¿Por que ya no siento mariposas en el estómago cuando mi príncipe está presente?- A veces esas ideas rondaban por su cabeza. Giraban sin control y cada día que pasaba le generaba más y más frustración.

Era confuso, extraño, desmotivante. Decidió pues acudir con la bruja del bosque para que le diera una solución. -Quizás el príncipe ame a otra mujer.- Pensaba. -Quizás el príncipe se ha olvidado de mi y ya no le gusto.- Se angustiaba. La bruja del bosque me ayudará a saber la verdad.

Efectivamente, un día la princesa pudo escaparse del castillo y acudir a escondidas con la bruja del bosque. Era un viaje accidentado, peligroso y hasta desafiante. Pero la princesa estaba dispuesta a todo para poder encontrar una solución.

Al fin llegó a la choza de la bruja. Ésta se extrañó de tener a su alteza ahí, frente a su puerta. Con mirada despectiva y altiva le preguntó:

- ¿Que buscas princesita?, ¿que puede querer alguien que lo tiene todo para acudir ante mi?- dijo con gran sorna.

La princesa omitió la actitud de la bruja y con altivez de una princesa respondió:

-Mujer de sabiduría, acudo ante tí pues he perdido el ideal y el sentido, quiero retornar al camino. ¿puedes tu ayudarme?-

La bruja guardó silencio por un momento. Queriendo sopesar la situación. Tratando de medir sus palabras añadió:

-Princesa eres, pero humana también, sujeta estás a las leyes y quebrantos de tu propia naturaleza, así que te ayudaré pero te pido que estés segura de que quieres encontrar lo que buscas. De ser así entonces te ayudaré-

La princesa asintió sin decir palabra. Fijando la mirada en los obscuros y profundos ojos de la bruja del bosque. Acto seguido la bruja la invitó a pasar.

-¿Estás dispuesta a todo?, ¿estás dispuesta a la verdad?, ¿estás dispuesta a llegar a las últimas consecuencias?- preguntó a manera de sentencia.

La princesa se estremeció hasta el tuétano con estas palabras profundas. Dudó por un momento pero luego, de manera extraña y sorprendente, desde lo más profundo de su corazón se escuchó la respuesta de manera categórica: -Si.-

La bruja entonces quedó en silencio. Se dirigió a su buhardilla y de ahí sacó un pergamino. La princesa quedó en silencio cuando la bruja lo desenrrolló lentamente. Su corazón latía con fuerza desmedida. Sus ojos se agudizaron para poder anticipar lo que le sería revelado en ese momento. Esperaba que fuera un conjuro, lo más profundo del averno, magia pura, hechizos terribles, misterios insondeables.

La bruja acercó una vela para poder leer con mayor claridad y luego comenzó:

El caldero es caldero, no es olla ni ropero.
Brilla la joya por su brillo no por estar en un joyero.
Hay que hacer camino no lo que dicta el destino.
El mundo muy adentro está, nada de lo que existe fuera será.
Nada te detiene solo lo que a tí te tiene.
Ser feliz es ser feliz.
Aparecen las alas cuando se quiere volar.
Y siempre se tiene que tener un final feliz.

La princesa se quedó fría. Esperaba que surgieran de las paredes estrellas y monstruos, almas en pena, vapores, fantasmas arrastrando cadenas, brillos y relámpagos, arañas y serpientes. Pero nada de eso sucedió. Se quedó en silencio esperando y esperando a que la bruja dijera algo. Silencio.

Pasados agunos minutos que se antojaron eternos la princesa al fin preguntó:

-Señora de sabiduría, usted me dijo que me ayudaría. Pero, nada pasó. No hay transformación ni cambio. todo sigue igual.-

La bruja la volteó a ver fijamente y luego añadió:

- Tu veniste a buscar respuestas y respuestas te doy. El conjuro que te dije oculto tiene el acertijo que debes develar para que tu vida pueda cambiar. Hechizada estás solo deberás esperar y el acertijo descifrar. Cuando esto suceda todo cambiará-

La princesa se sintió engañada. Frustrada al castillo regresó.

Días después el conjuro llegó nuevamente a la memoria de la princesa. Parecía que las palabras retumbaban en su mente como un eco distante. Poco a poco comenzó a develar el acertijo y encontrarle el sentido.

Seis meses después llegó la respuesta. Corrió al bosque con la bruja. Ésta agonizante estaba. Le tomó la mano y la besó.

-Gracias sabia mujer, la respuesta es sencilla pero muy compleja a la vez-

-¿Cual es esa respuesta princesa?-

- YO -

La bruja esbozó una pequeña pero dulce sonrisa y falleció.

Una de Caperucita Roja...

2011-04-19T22:44:00.000-07:00

Quizás no he entendido el funcionamiento de la vida. Ese proceso iterativo que busca acercarnos más al sentido de nuestra existencia. La vida.
Esa efímera chispa que desafiando a toda probabilidad de existencia logra sobrevivir para surgir como una vida autoconsciente. ¿de que sirve pues si ha desafiado toda probabilidad de existencia?
La vida.
Lo curioso es que solo es una, solo sucede una vez y es esta.
Luego llega la obscuridad.
El olvido.
El silencio.
La indiferencia.
No entiendo por que teniendo una vida se decide no vivirla.
No arriesgar y entregarse a ella. Arder con furia y con pasión, con determinación.
Pasión. Esa palabra que demuestra la necesidad de hacer las cosas hasta las ultimas consecuencias. Comprometido con lo que se decide y se piensa. Pasión.

Es tan fácil perderse en el mar de las necesidades y deseos, en los materialismos hipertróficos, las figuras evanescentes y los egos desmedidos. Es tan sencillo dejarse llevar por la costumbre, la rutina y la apatía. Para luego darse cuenta que el tiempo ha pasado y la vida se escurre entre los dedos hasta que llegamos al punto de no retorno.
El tiempo.
Ese tirano implacable que pasa, determinante, interminable.
El tiempo.
Ese decisor de la existencia, destructor de sueños e ilusiones.

Sin embargo, Caperucita decidió un día caminar por el bosque, arriesgar su vida caminando una travesía a pesar de que habìa un lobo que le hablaría. Ese maldito lobo no es más que el instinto, el deseo por cambiar de rumbo, por romper lo establecido, los paradigmas.

Pero Caperucita sabía obedecer a su madre que le dió indicaciones claras y determinísticas. Llévale esto a tu abuela. La abuela, es ese fin de la vida, La abuela es caperucita misma en el tiempo. Es el espejo de su existencia.

Caperucita decidió pues obedecer los convencionalismos, los paradigmas transmitidos, transferidos. Sumisa escuchó a su madre. Decidió entonces caminar por el bosque. Vestida de rojo. Un color que no pasa por desapercibido, ¿por que su madre no la mandó con una caperucita camuflajeada? ¿por que rojo si en el significado de los colores el rojo significa pasión y amor?

La madre sabía algo. Sabía que el lobo se daría cuenta del color rojo, descubriría el mensaje subliminal y asecharía a Caperucita. La puso a prueba, puso a prueba sus convicciones, sus decisiones. La puso a prueba para ver que tan fuertes eran los paradigmas que había establecido, que tan firmes eran los tabús sociales, que tanto podía caperucita salirse del camino que ella misma había trazado. Ese mismo camino que había trazado para ella su abuela, y la bisabuela, y la tatarabuela... y la tatara tatara abuela...
Los caminos.
Los destinos.
El riesgo.
Lo determinístico.
Los tabúes.
La sociedad se encarga de construirlos.
Conformar al individuo para poder coexistir dentro de una sociedad.
Represión.
Compresión.
Esclavitud.
¿y la vida?

¿Caperucita Roja pudo vivir pues con esa misión en la vida portando una caperuza que demuestra pasión? ¿o simple y sencillamente cumplió sin arriesgar?
¿el cuento sería igual de conformador de actitudes si Caperucita roja se hubiera perdido con el lobo? ¿por el lobo? ¿para el lobo?

La loba.
La vida.
Quizás de eso se trata.
De arriesgar.
De tratar de andar otros caminos.
Conocer otros mundos.
Vivir otras vidas aunque estén plagadas de fracturas o inconclusiones.
Imprecisiones.
La vida quizás sea eso.
Andar con una caperuza roja, caminando por caminos difíciles, distintos e inexplorados.
Quizás se llegue al mismo lugar pero por otro camino.

Tal vez algunos decidan pues quitarse la caperuza roja y camuflajearse con el paisaje para pasar por desapercibido. Al final, su vida se conforma por su capacidad de obedecer.

Otros andarán con la caperuza tentando al lobo pero siempre manteniéndolo lejos y en un lugar seguro. La misión tiene que ser cumplida. Manteniendo el rumbo, no alejándose del camino por ningún motivo. Ya bastante es andar con la caperuza roja por ahí, en el bosque.

Unos cuantos, con todo y caperuza, arriesgarán. Se toparán de frente con el lobo, lucharán, se defenderán con uñas y con dientes, decidirán, se entregarán, arderán. Estarán con esa furia por llegar por el camino que marquen, que valdrá la pena todo lo vivido por el simple hecho de haber cambiado de rumbo.

Furia.
La vida se vive con furia.
La vida es pasión.
La vida no es nada.
Solo lo que hagamos con ella.
Al fin y al cabo es nuestra y de nadie más.
Eso me enseñó Caperucita Roja.

La nada y el olvido...

2011-04-18T22:16:00.000-07:00

No puedo creer que el tiempo haya pasado ya. He pasado varias veces por tu casa derruida por el tiempo. Hacía 20 años que no venía y sin embargo ahora que la veo entre ruinas puedo descubrir toda esa miríada de sentimientos que se aglutinan en mi mente como queriendo ser el primero en manifestarse y llegar a mi corazón. ¿que pasó en el tiempo? ¿por que este olvido tan presente? un olvido tan latente.

Los sueños se escurrieron con las gotas de lluvia que deslavaron sus constructos. Las fantasías eran aquellas que nos hacían volar, y hoy apenas y se arrastran lastimosamente de entre los huecos de las paredes.
¿Dónde te quedaste? ¿en donde te perdiste?
Aún escucho tus susurros por los resquicios de las ventanas, los sonidos de tus palabras se distribuyen como silencios entre los vaivenes del viento que se cuela entre los resquicios de esa construcción.
¿que hiciste pues con lo que eras? ¿Con aquello que pensabas ser?
Me gustaba sentarme en esa mecedora para tomarte de la mano y escuchar tus palabras similares al vaivén de las olas en el mar, a veces suaves otras tormentosas. Llenas de brillo y lucidez. Era como una danza sublime, con esos movimientos y matices, con esos silencios y vacíos que lograban estremecerme. Y ahora nada.
Nada queda de todo eso, de todo lo que fuiste y lo que construiste. De todo aquello que planeaste alguna vez. Parece que te quedaste en estado suspendido, en hibernación. Sin tiempo ni espacio. Esperando a que todo se deconstruya y puedas ser libre al fin. Preferiste quedarte como una crisálida. Suspendida. Aletargada. Protegida en un capullo incólume.
¿no habías dicho que lucharías? ¿que vencerías? ¿que nada te detendría?
¿en donde quedó pues esa voluntad inquebrantable?

Es mejor ser una víctima, un despojo del destino. Nada es para siempre. somos los que construimos el futuro. ¿y que futuro quisiste construir?

Te quedaste ahí viendo la vida pasar. Dejando que los demás avanzaran y te rebasaran quejándote de que no podías más, de que no resistirías toda esa prueba que tenías encima, que la vida era demasiado complicada y que tu destino estaba predeterminado.

¿y ahora que ha pasado el tiempo que piensas al respecto?

Aquí están tus ruinas como son las ruinas de tu casa. Sin sentido, sin significado esperando pues a que algo suceda y cambies de sitio.
¿a que sitio quisieras cambiar? ¿has pensado en lo que te hubiera gustado que fuera tu estado ideal? ¿sabías a donde moverte?
No.
Nunca pensaste que tenías otra opción.
nunca viste que tu eras quién se victimizaba y nadie más.
Jamás te diste cuenta que vivías en un inmenso paradigma que tu habías construido con tus pensamientos.
Y sin embargo no cambiaste de sito... a cualquiera que no fuera el que estabas.
No
Preferías sufrir.
Decidiste abandonarte.
No.
Dejaste que todo se deconstruyera pero no reconstruiste nada.
El silencio.
El vacío.
La nada.
Eso es lo único que queda.
La nada y el olvido.

Una historia de metáforas y símbolos...

2011-04-08T16:04:00.000-07:00

Había abordado ese avión por cuestiones de trabajo. El vuelo iba lleno así que había poco espacio para acomodarse. Normalmente prefiero los lugares pegados a la ventanilla pero en esta ocasión me había tocado un lugar en el pasillo. Odio este lugar pues invariablemente, cuando uno por fin concilia el sueño, siempre uno de los pasajeros al lado necesita pararse al baño. Y por consiguiente, te despierta. Así, si vas en la ventanilla, tu eres el que molestas si es que quieres ir al baño. En mi caso, eso casi nunca sucede.

Llegué a mi asiento: 18D. subí una pequeña maleta al compartimiento de arriba y antes de cerrar extraje pues el lector de mp3 para poder aislarme del mundo y cerrar los ojos al fin durante las dos horas que duraría el vuelo.

Apenas y me percaté que a mi lado vería una señora ya madura. Ojos negros y profundos con evidentes marcas de cierta tendencia a la depresión o, al menos, al insomnio. Apenas y reparé en ella. Saqué el libro que me serviría para desconectarme un poco de todos los anuncios antes del despegue y de toda la parafernalia que le precede con esas aterradoras instrucciones de "en caso de una repentina pérdida de presión en la cabina..." y ya ni hablar de la de: "En caso de amarizaje el colchón de su asiento puede usarse como flotador..." (si es que llegamos a quedar vivos después de un choque así). A veces esas instrucciones se me hacen absurdas pues solo parece disminuir la ansiedad ante un posible avionazo.

Al despegar el avión alcancé la salida de aire acondicionado, lo redirigí hacia mi y me volví a sentar. En este instante la señora de mi lado alcanzó a ver el título del libro que venía leyendo.

-Interesante- me dijo.

-¿eh?, ¡ah! si, el libro, es de Jung: "La conformación del símbolo en el niño". A veces me gusta leer cosas de psicología. -

- ¿Eres psicólogo?-

- No. es por que me dedico a la mercadotecnia y es para el entendimiento del consumidor, es para mi tesis- contesté con desgano, no tenía muchas ganas de conversar. Quería dormirme.

Luego ella agregó. -¿tu sabes que la psicología y la poesía tienen mucho en común?-

Este comentario me sorprendió de sobremanera. ¿psicologéa y poesía?. Era raro escuchar eso. Presté atención y no evité la tentación de preguntarle por qué.

- En el pensamiento simbólico de la psicología se habla por medio de interpretaciones, así, los sueños se conforman de símbolos que luego pueden ser interpretados según Freud, pero en la poesía también se utilizan estos símbolos solo que se llaman metáforas, Así, a través del lenguaje poético puedes descubrir mundos simbólicos que complementan la imagen que se conforma el lector en su mente".

Se me cayeron los calzones al escuchar esto. Me gusta la poesía pero jamás me había percatado que las poesías se conformaban de símbolos que podían ser analizados desde la perspectiva de la psicología. Y yo leyendo a Jung.

- Pero, ¿como puede ser esto?-

-Bueno, el lenguaje es una forma de constructo psicológico que sirve para expresarnos, de esta manera, también podemos expresarnos a través de la poesía que es la forma elegante y estilizada del manejo del lenguaje...-

Comencé a escuchar todo lo que me decía, sus argumentos, sus palabras. Sin darme cuenta estaba aferrado a mi libro como si éste quisiera abrirse y yo con la presión que ejercía evitaba que lo hiciera para seguir escuchando a esa señora. Era una mujer insólita, extremadamente culta, profunda, elegante en su hablar, discreta en su tono, silenciosa en su lenguaje corporal. Era una mujer intelectual, pocas veces es posible encontrarte a alguien así.

Yo traté de cambiar mi tono, adquirir una imagen de mayor cultura, traté de citar autores, argumentos, mezclar y combinar ideas como si de alquimia se tratara. Ella sabía también esa mezcla de alquimia lingüística, interesante en su discurso, adorable en la estructuración de sus argumentos pasionales. La persona que venía sentada en la ventanilla dejó de leer solo para escucharnos hablar. Raras veces me ha pasado esto. Que alguien quiera escuchar una conversación para aprender algo.

Ella era una esgrimista excelente, conocía todos los autores que había citado, fue prudente y mesurada al citar otros que yo desconocía, parecía condescendiente y maternal hasta cierto punto. Yo devoraba su sapiencia como si fuera una sombra que buscaba llenarse de algo de luz. No quería parecer ansioso e ignorante, quizás también pudiera esgrimir algún argumento interesante, pero cuando creía haberlo logrado, ella hacia una sutil pausa, rompía hasta cierto punto el continuum discursivo solo para tomar fuerza y volver a la carga con nuevos argumentos.

No se en qué momento las cosas comenzaron a derivar en temas personales. Me platicó que su esposo era poeta, ella, escritora. Ahora entendía por que era una mujer que danzaba de esa manera con el lenguaje, parecía una bailarina de flamenco con sus argumentos tan ondulados, sutiles, firmes y seductores. Me dijo que tenía solo un hijo que tenía 22 años. Iría por ella al aeropuerto para recogerla. También me comentó sobre su esposo, que estaba ya cansino, aburrido y agobiado a su edad. Había una latente tristeza y melancolía en sus palabras. Era como si una gran cadena pesara sobre su cuello. Quise cambiar de tema. no quería ahondar en lo anterior.

- A mi también me gusta escribir- le dije de pronto, aunque me arrepentí de inmediato. Su figura de escritora se erigía imponente ante mi. - Bueno, no soy escritor, pero disfruto el escribir, sobre todo por las noches-.

Ella sonrió. El brillo de su alma se asomó por un instante desde esa imagen lúgubre de su vestimenta gris y negra. Parecía como que algo quería salir.

-¿Qué escribes? - preguntó animada.

Me puse nervioso. Jamás pensé que una desconocida se interesara en lo que hacía. -Esteee... bueno, no es que escriba como tal, a veces me gusta escribir cuentos y poesía.... bueno, no es poesía en si pues carece de estructura, yo diría más bien que se trata de textos-

-¿textos? no entiendo. La poesía es poesía aunque no tenga estructura formal, la poesía es la forma elegante del lenguaje. ¿crees que escribes así?-

- No se- respondí cabizbajo.

- Mira, el avión está por aterrizar. Por que no me llamas un día de la próxima semana y nos vemos. Llevas tus escritos y platicamos al respecto. Me gustaría mucho conocer lo que escribes... toma, esta es mi tarjeta, aquí está mi teléfono. Llámame por la mañana que es cuando puedo. -

El avión aterrizó. La noté inquieta. Pensé que era por que llegábamos al destino y vería a su hijo amado, aquél que le decía que era todo en su vida.

A la hora de salir del avión le ayudé con la maleta. Ella se sintió complacida por mi caballerosidad. La acompañé hasta la sala en donde recogí mi maleta. Se despidió de mi con un beso. Fue algo sorpresivo pero agradable. Ese lazo fraternal que puede establecerse con alguien en 2 horas de vuelo para traspasar la línea de la distancia social y demostrar afecto por un extraño.

Luego se alejó apresuradamente. Me quedé pensativo. Después tomé mi maleta y en la salida me volví a topar con ella que era recibida por su hijo. Quise despedirme de lejos y decirle que le hablaría a la semana siguiente para mis escritos. Ella me vió y se volteó como si no me conociera ignorando mi despedida.

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A la distancia y a la edad comprendí pues que no había entendido nada de psicología, la interpretación de los signos ni de los símbolos. Durante 2 horas en ese vuelo existieron señales y símbolos que no supe leer, que no supe interpretar. Solo supe ver libros y razones, pero no pude leer el despliegue de poesía simbólica que, en ese corto lapso de tiempo, esa señora, maestra en las metáforas, me quiso dar a entender...

Berthén y la piedra...

2011-02-08T20:22:00.000-08:00

Barthén buscaba desesperadamente al hombre sabio: Sahair. Necesitaba que le explicara el sentido de la vida, pero a pesar de buscar por muchos pueblos peregrinos aún no lo había encontrado. Parecía que cada vez que estaba a punto de encontrarlo éste desaparecía.

Sahair tenía fama de ser un hombre muy culto, calmo y colmado de sabiduría, si hubiese sido hindú dirían que estaba iluminado. Todos hablaban de su sabiduría y de su paz, pero Barthén seguía sin encontrarlo. Sentía esa necesidad de llegar a él, hablarle y preguntarle lo que consideraba la pregunta que sería trascendente en su humilde vida.

Cierto día paseando por el desierto Barthén se sentó en una roca a ver como cambiaba el desierto y sus dunas. El viento soplaba y le llegaban aromas de amizcle y miel provenientes del mercado cercano. Parecía que los sonidos se alejaban y dejaban su monotonía para dar paso a ese silencio producto de la introspección y el recogimiento.

De pronto sintió la presencia de alguien pero no volteó. Permaneció en silencio y con los ojos entreabiertos, aunque su cuerpo le pedía que se pusiera en guardia, él, no reaccionó y controló sus impulsos. Casi como un susurro escuchó que esa presencia le hablaba entre la brisa del desierto: "se que me estás buscando, pero hoy no tengo tiempo para ti, pero si quieres que te ayude primero tendrás que hacerme un favor".

Bathén se quedó frio. era Sahair que le había encontrado a él en vez de él hallarlo. Bathen solo asintió. Seguía con los ojos entrecerrados y observando las dunas.

Sahair continuó: "Veo que has aceptado, asì que te daré una piedra. Esta piedra no es cualquier piedra, proviene de las estrellas, tómala. Verás que pesa más que las demás. Te pido que no la vendas a menos de que te ofrezcan una moneda de oro por ella, si te dan menos que eso no la vendas por ningun motivo". Acto seguido le entregó una bolsa de terciopelo rojo conteniendo una piedra de forma circular perféctamente formada. Bethén lo aceptó y cuando volteó para ver al Sahair éste ya no estaba.

Al otro día Bethén se dirigió muy temprano al mercado para vender la piedra, alcanzó un buen lugar en la plaza y comenzó a ofrecerla. Pero nadie reparaba en ella. Algunos pasaban de largo, otros veían de reojo esa extraña piedra que estaba a la venta, el único objeto. Al caer la tarde Bethén estaba desconsertado y desesperado, nadie le había ofrecido nada por la piedra.

Casi al caer la noche se le acercó un grupo de hombres provenientes de la corte. Eran un grupo de astrónomos, físicos, alquimistas, y filósofos. Uno de ellos reparó en la piedra y le llamó profundamente la atención. Se acercó y le pidió a Bethén que le enseñara la piedra. Este de inmediato se la mostró.

- ¿Cuánto quieres por la piedra muchacho?- Preguntó.

- Una moneda de oro por ella señor- Respondió Bethén.

Todos rieron estruendosamente burlándose del muchacho.

- Pero ¿cómo crees que esta miserable piedra va a valer una moneda de oro? cuando más y por ayudarte por que la noche ha caido te podré dar una moneda de bronce, anda muchacho tómala y vete a casa a descansar.

El muchacho tomó la piedra nuevamente, -lleno de angustia y desesperación por que la única oportunidad de vender esa piedra se le escapaba- y dijo:

- No puedo venderla por menos de una moneda de oro, ese es su precio, si no pueden pagarlo entonces no la venderé...- y se retiró de ahí arrastrando su pena.

Regresó por la noche a la piedra en donde se había sentado antes con la esperanza de que llegara Sahair y decirle que no había podido vender la piedra. Al cabo de una hora sintió nuevamente la presencia de Sahair y este le habló:

-¿Y bien? ¿pudiste vender la piedra en lo que te dije?-

- No señor- Respondió Bethén, - Sólo me daban una moneda de bronce por ella, pero no la vendí, disculpe que nh haya podido venderla-

- Está bien- respondió.- No importa, de todas maneras para poder ayudarte te pediré un segundo favor. Pasando las dunas existe un hermitaño, es un ser espiritual y extraño al que nadie se le acerca. Quiero que le lleves la piedra y pregúntale cuanto te ofrece por ella. Pero pon ningun motivo se la vendas, solo quiero saber cuanto está dispuesto a pagar por la piedra.-

Bethén asintió y comenzó a caminar hacia donde le había indicado el Sahair. Horas después, cansado y agotado, sediento y desesperado en el desierto por fin llegó hasta una choza en medio del desierto en un pequeño oasis. Ahì estaba parado en la puerta Maladin, el brujo. Bethén se estremeció al ver a aquel ser parado en la choza lleno de amuletos y de extraños signos. Apenas y pudo hablar, la lengua estaba hinchada por la sed y la deshidratación. Maladin le hizo pasar apresuradamente y le ofreció una jarra de agua fresca. Bethén la bebió apresuradamente.

Pasado un rato Maladin habló:

- ¿que te trae por aquí joven viajero?-

- Estimado señor, le traigo una piedra para vender, quisiera que la viera y me dijera cuanto vale.-

- Déjame verla- dijo Maladin.

Bethén sacó de entre sus ropas la piedra y se la mostró.

Maladín se sorprendió de inmediato, era la piedra más perfecta y maravillosa que hubiera visto. cuando la tocó, esta comenzó a a brillar tenuemente, la sopesó, la palpó y luego la olió... -es una piedra que viene de los astros, es una piedra muy especial y rara, muchas personas darían la vida por una piedra así, ¿por que la quieres vender?-

-No la quiero vender, solo quiero saber cuanto están dispuestos a pagar por ella-

- Pues yo ofrecería 75 monedas de oro que es lo que tengo disponible, pero si quisieras más tendrías que esperar una semana en lo que puedo vender los camellos que tengo para poderte ofrecer 100, ¿quisieras vendermela?-

Bethén se quedó asombrado, no podía creer que aquél hombre estuviera dispuesto a ofrecer tanto por esa piedra cuando en el mercado no le habían ofrecido más que una de bronce.

Al otro día Bethén emprendió el camino de regreso eufórico hasta llegar a la piedra en donde había visto a Sahair, quería decirle que era lo que le ofrecían por la piedra.

Al caer la noche, Sahair no aparecía, Bethén seguia eufórico. Pasada la media noche comenzó a dormitar. Súbitamente sintió la presencia de Sahair que llegaba por detrás.

-¿que noticias me traes?- pregunrtó Sahair.

- Maestro, ¡Me ofrecen 100 monedas de oro por ella!, ¿que dice?,¿quiere venderla?-

- No hijo, esta piedra no se vende al igual que tus sueños. ¿no te das cuenta que así eres tu?. Crees que el sentido de tu vida está en función de los demás y buscas quién le de valor y sentido a tus sueños, por eso me buscaste a mi. Fuiste a preguntar cuanto ofrecían por la piedra a las personas equivocadas pues no sabían cuanto valía. Así es nuestra vida, no hay que preguntarle sobre nuestro destino a las personas que no saben lo que valemos. Y siempre debemos estar rodeado de personas que saben lo que valen nuestros sueños para que nos ayuden a conseguirlos.

Tu esencia es como esa piedra, solo brilla con las personas que saben apreciar lo que vale, solo la persona que es capaz de ver más allá de la materia es la que puede conocerte realmente y saber tu valor... Tu esencia es como esa piedra, no cualquiera puede verla, no cualquiera puede apreciarla, depende de ti a quién le muestras tu esencia o a quien le muestras lo que eres.

Bethén se quedó pensativo observando una vez más las dunas del desierto y en ese momento decidió ser dueño de su destino y solo escuchar a aquellos que realmente supieran apreciar su esencia.

Romina

2011-02-02T11:43:00.000-08:00

Romina era mi novia, bueno, no habíamos tocado el tema pero un buen día todo había comenzado con una serie de besos extraños y algo apesadumbrados. Quizás producto del rompimiento reciente con su novio. Era de constitución robusta, no rolliza como jamón industrializado, sino más bien de huesos fuertes y gruesos, le encantaba usar tacones altos, cuestión que le generaba una postura forzada hacia adelante y le dañaba la rodilla izquierda. Pero eso no era impedimento para seguir usando dichas zapatillas. Al verla llegar simulaba una mole de robustez que se inclinaba para adelante en un vaivén extraño y algo simiesco. Sin embargo, ahí estaba yo involucrado sino sentimentalmente, al menos corpóreamente.

Tenía la peculiaridad de hablar fluidamente y entre frase y frase intercalar ciertas palabras dignas de un trailero trasnochado, sin embargo, esa intermitencia de frases con palabras altisonantes acompañadas de risas y ademanes hechos con las manos le daba cierto aire grácil y cómico imposible de no ser admirado además de gozar con sus ocurrencias.

No era agraciada físicamente, más bien formábamos una pareja extraña y dispareja, quizás por eso más bien no parecíamos pareja sino amigos discordantes y dispares. No podíamos pues decir propiamente que seríamos novios ni que nuestra relación tendría esos tintes de pasión, enamoramiento ni melancolía. Sino más bien era una amistad llena de derechos y honestidades, de claridades y confidencias.

La había conocido por casualidad en la escuela, estaba apesumbrada por que tenía que entregar un trabajo y no podía imprimir, la red estaba saturada. Yo por casualidad pasé por ahí y me decidí a ayudarla, reconfigurando la impresora las hojas comenzaron a salir y ella pudo imprimir su trabajo. Agradecida horas más tarde me invitó un café. Accedí por compromiso. Me agradó su compañía, quizás por que sufría de la misma soledad que ella, quizás por que al menos su plática rompía con el esquema tradicional al que estaba acostumbrado.

Con el paso de los días comenzamos a frecuentarnos, realmente sin ningún interés al respecto, pero de pronto, ya estábamos involucrados. No hablábamos de amor ni de promesas, no habían susurros ni sueños, solamente esa alegría propia del deseo por compartir algo, aunque fueramos nosotros mismos.

Cierto día llegó a su casa Manuel, un amigo muy cercano a ella. Mis instintos me indicaron que había una chispa contenida en ellos. La sonrisa de ella y la caida de ojos eran evidencia de que se veía atraída por él. Buscaba a cualquier momento el pretexto para poder tocarlo o rozarlo. Él respondía contenidamente, si bien por que yo estaba presente o por que ella era demasiado evidente que le hacía sentirse incómodo. Esta danza duró aproximadamente dos horas en la cual me convertí en un expectador de un cortejo en el que me veía involucrado sin querer.

Con motivos tan contundentes mis celos comenzaron a incrementarse, pero ¿si éramos prójimos por que me molestaba?, no habíamos hablado de amor ni tampoco hecho promesas ni compromisos. En mi crecía como un pequeño tumor que tomaba velocidad y decisión esa sensación de celos y la necesidad de defender lo que presuntamente me pertenecía.

Al partir Manuel, no sin antes despedirse ella con una coquetería que yo no conocía, cerré la puerta y con toda la seguridad y la razón asistíéndome me dispuse a hablar con ella.

- Por lo que veo este Manuel te gusta, ¿pero que te pasa?, ¿como te atreves a coquetearle enfrente de mi? ¡Es una falta de respeto!, ¡Te exijo que la próxima vez no te le acerques!, es más, no quiero que le hables!- dije contundentemente esperando una reacción al menos de sorpresa, de negativa o al menos de sumisión... algo que fué contrariamente a todo lo que yo esperaba. Ella sonriente y segura de si misma comenzó a reírse con una estruendosa carcajada.

La furia se apoderó de mi, un sentimiento de enojo me llenó desde la base del estómago e inundó mi pecho y rostro. Mis colores debieron pasar del verde al morado de inmediato, tenía unas ganas desorbitadas de tomarla de los hombros y hacerla reaccionar, quería que me viera a los ojos y me dijera el por qué se burlaba de mi de esa manera. Me quedé mudo. Ella notó mi coraje y turbación, se tranquilizó un poco y comenzó a hablar:

- No te enojes, no tienes por que enojarte, pero esa es tu decisión. Pero antes de que sigas reclamándome algo te voy a decir dos cosas: primero, no veo por que tengas que estar celoso, si alguien quiere estar contigo lo estará, si no quiere estar contigo nada podrás hacer para retener a esa persona, no depende de ti, sino de su corazón. Así que hoy estoy contigo por que quiero estarlo, el día que ya no quiera estar contigo seré la primera en decírtelo, no te engañaré ni nada, soy demasiado honesta como para hacerte ver algo que no es. El día en que deje de interesarme en tí serás el primero en saberlo. Segundo, ¿por que eres tan inseguro? ¿crees que no eres lo suficientemente hombre ni lo suficientemente interesante o atractivo para conquistar y retener a una mujer como yo?, ¿tanto dudas de ti?-

Esto me cayó como un balde de agua helada. No supe que decir. Me había desarmado y desarticulado todos mis argumentos machistas en un minuto. Había pisoteado y hecho polvo mi orgullo y mi integridad. Quedé en completo silencio. Jamás me habían dicho algo así ni me habían dado un golpe tan bajo. Me quedé anonadado.

Después de unos instantes comencé a darme cuenta que nada me pertenecía, ella no me pertenecía, tampoco su corazón ni sus sentimientos, que lo único que yo poseía era mis sentimientos hacia ella y nada más... Aprendí entonces a dejarme llevar, a fluir y a desapegarme a las personas pues éstas están cuando deben estar y estarán mientras quieran o así lo decidan, y si no entonces partirán sin que pueda evitarlo...

Una carcajada llegó de súbito desde el fondo de mi alma, y comencé a reir junto con ella, reí y reí como nunca lo había hecho... por fin había comprendido que el amor es desapego y no posesión. Una de las mejores lecciones que he tenido.

-

El reencuentro

2011-01-13T20:34:00.000-08:00

Ella abordó ese avión con la incertidumbre de lo que ocurriría. Había decidido subirse a ese aparato con la idea de encontrarse con él. Hacía tanto tiempo que no le veía que su estómago le daba tirones desde lo más profundo como para reclamarle la angustia que sentía de saber si él estaría ahí esperándola. Había dejado todo para reencontrarse con él.

Suspiró hondamente. Trató de distraerse con la revista de la aerolínea. Sus manos sudaban copiosamente. Tenía la mirada ansiosa, los ojos bien abiertos. Tendría que soportar el vuelo de 4 horas hasta llegar a su destino para encontrarse con él.

Hacía 22 años que no se veían.

Eran apenas un recuerdo de su adolescencia cuando se dejaron de ver. Ella había tenido que partir. Dejar todo atrás. Entre las cosas que tuvo que dejar fue a su primer amor. Con el que ahora se reencontraría en poco tiempo.

¿Qué le diría? ¿como sería encontrarlo después de 22 años de no verlo? ¿seguiría siendo tan atractivo como antes?¿le temblarían las piernas incontrolablemente y su nerviosismo sería evidente?
"el tiempo no pasa pero que chinga te acomoda". Se sentía como una adolescente nuevamente. Con esa ilusión inocente de encontrarse.

Recordó esa ocasión en que él pasó por ella en su auto por primera vez. La sonrisa extraña de su mamá al despedirla en la puerta y su sentencia de "pórtate bien y cuídate" pareció más que una frase trivial era una forma de comprender que su hija ya no era una niña y que comenzaba su largo proceso para convertirse en mujer.

El venía vestido elegante pero casual, ella también. No quería parecer que tenía demasiado interés en él. Solo lo necesario.

Subió a ese auto. Sonaba "Every Breath you take" de The Police. Era la canción de moda. -La tarareó. Cerró los ojos tratando de seguir evocando ese instante con el que soñaba.-

Lo saludó rápidamente con un beso en la mejilla. Se acomodó en el asiento y dejó que él hundiera el acelerador a fondo para salir de ahí a toda velocidad con dirección desconocida. Aún tenía esa sensación del viento en su rostro a causa de la velocidad.

Él la veía de reojo, quizás por tratar de verse desinteresado, tal vez para no quitar los ojos del camino.

Llegaron a un pequeño café. La luz tenue acentuaba su cariz romántico. Se sentaron lo suficientemente juntos para sentirse próximos. Ella ansiaba que le tomara la mano, la viera a los ojos y le dijera que fuera su novia. Apenas y se daba cuenta que él se debatía entre el valor y la cobardía. No sabía como decirle que ansiaba besarla en ese momento.

Llegó el mesero. ordenaron dos cafés capuccinos. Siguieron con la plática trivial de los amigos, los permisos y la escuela. El tiempo pasaba. Ella pronto tendría que regresar a casa y él no se animaba a decirle que fuera su novia.

-Sonrió- En la música del avión sonaba "Every Breath you take" con una versión de Glee. -Peor hubiera sido no escucharla, es el destino. -pensó-

Por fin, ella se quedó callada. Le observó. Él no supo que decir. Solo se quedó absorto viendo los labios de ella que se abrían lentamente como una invitación a ser besados. Lentamente se aproximaron hasta rozarse suavemente. Los ojos cerrados, los labios húmedos y ansiosos que tímidamente se iniciaban en el arte del amor.

-Disculpe, ¿quiere pollo o carne?- Era la aeromoza que la sacó de sus recuerdos.

-Pollo por favor-

Su cuerpo se volvió a estremecer con ese recuerdo. -22 años después ya no bastaría un beso- pensó. Quizás era lo que más pavor le daba. ¿que sucedería al estar frente a él? ¿volvería a existir esa electricidad? ¿esa química que quemaba la piel?

Tendría que averiguarlo cuando llegara a su destino. Faltaban 3 horas para llegar.

El regreso...

2011-01-12T15:43:00.000-08:00

Anduve ausente. No fue por falta de interés. Es por que estuve ocupado en la publicación de mi primer novela. Al fin lo he conseguido. He logrado pues vencer todos los obstáculos y dicha obra está prácticamente en impresión.
Ha sido un viaje, un parto doloroso lleno de voluntades, mensajes y significados que giran y buscan manifestarse. "Estás plasmado ahí" me dicen. Si, es parte de mis anécdotas, historias o algo que en cierta manera me han acontecido o he visto.
Así se construyen las novelas, las historias, lo que hay que contar.

Inicia el año y yo continuo con este blog.

Don Martin y el cine Variedades

2010-12-15T11:40:00.000-08:00

Don Martín siempre había deseado ser piloto aviador. Aunque en esas fechas era muy difícil pues los estudios eran por demás impagables, más para un niño de un pueblo pequeño que tendría que viajar hasta la capital para poder estudiar aviación.

Su papá era dueño del Cine "Variedades". Lo habìa comprado con arduo trabajo y tezón con la idea de sacar adelante a su familia. Los costos operativos eran mayúsculos, sobre todo debido a que el cine contaba con solamente una sala. Pagar pues los derechos de las películas y proyectarlas durante 2 semanas era muy riesgoso ya que si ésta no era buena, la gente del pueblo que acudía a la función de estreno no la recomendaba por lo que se pasaban 2 semanas arduas esperando a que llegara gente o llegaran las películas nuevas para recuperarse.

A veces Don Martín se tenía que hacer cargo de la dulcería. Le gustaba hacer palomitas y ponerlas en esos vasos altos para que la gente se divirtiera durante la función. Agregar el aceite y la sal junto con el maíz en la cacerola que ardía con el calor de la estufa de gas y disfrutar de ese seductor aroma de las palomitas recubiertas de mantequilla.

Odiaba cuando le tocaba limpiar los sanitarios entre función y función o después de los intermedios. No entendía por que la gente podía ser tan sucia en tan poco tiempo.

La suciedad del cine aumentaba con las películas de terror, -es el ansia que provocan este tipo de películas- decía su padre. La gente compraba más palomitas, dulces o refrescos y era cuando más sucio quedaba el lugar.

Con el tiempo, la gente comenzó a dejar de ir al cine. -Quizás sea bueno comenzar a proyectar películas pornográficas- le habían sugerido a su padre, éste se negó rotundamente. Seguiremos proyectando películas de calidad. Ahora, por el precio de un boleto se podrían ver dos películas. Surgió entonces la "permanencia voluntaria".

Las primeras funciones estaban repletas de niños y adolescentes. Por las noches, las parejas se acurrucaban y escondían de los presentes en la platea para que nadie los viera. En esa época las sillas eran de madera por lo que se podía fumar durante la película. La parte de arriba era de fumadores y parejas ansiosas, la de abajo, de gente seria y decente (aunque siempre envidiara en el fondo a los de arriba).

Don Martín recordaba con cariño esa época de esplendor del cine "Variedades" en el pueblo. Él seguía con el sueño de ser aviador. Aún a pesar de que su padre ya había fallecido hacía 5 años y ahora él se hacía cargo del cine.

Nuevamente la gente estaba ´dejando de acudir al cine, -son los videocentros- decía la gente. Don Martín se sentía cansado ya por tanto recorrer las calles entregando los programas del cine casa por casa. Los entregaba en mano, o por debajo de las puertas, sabía bien quién iba al cine, conocía a todos o casi todos. Los había visto llegar solos o acompañados, conocía sus secretos, sus susurros, los silencios.

Todo aquello que no se podía decir o ver, el lo conocía, se había acostumbrado a la penumbra, a la distracción que provocaba la imagen proyectada en la pantalla para enfocarse en la gente que acudía y se liberaba ahí, ya sea identificándose con el protagonista, o entregándose al de al lado.

De pronto se le ocurrió algo, llegó como una inspiración divina. El cine ya no sería lo mismo. La publicidad haría su aparición. ¿cómo entregar más programas del cine en el menor tiempo? ¿con perifoneo?, ¿contratando a más personas que hicieran el reparto?

Se acordó de su pasión por ser piloto, comenzó a doblar lentamente el programa de ese día que incluía la película "Tiburón" a las 3:40 y 8:25 y "Roller boogie" 5:20 y 10:40 hasta hacer un pequeño avión de papel. Luego hizo otro y otro más. Cuando se dió cuenta había doblado todos los programas con forma de avión.

Se subió a su Dart modelo 65 y comenzó a recorrer las calles de la ciudad. Había encendido el perifoneo anunciando las películas para ese día y cada vez que veía una puerta abierta, una tienda o un hotel, sacaba uno de esos avioncitos, afinaba la puntería y los arrojaba por la ventana sin dejar de ver hacia el frente. Algunas veces era más certero que otras. A veces arrojaba esos avioncitos de papel a los transeuntes que caminaban por las calles.

La gente pronto se acostumbró a encontrar esos avioncitos en las puertas de sus casas y negocios, en la calle o en las esquinas. Ya no habían programas doblados, solamente avioncitos anunciando las funciones del dia de hoy y el de mañana.

Cuando murió Don Martín, ya nadie hizo los avioncitos. Ahora casi nadie se acuerda de aquél hombre que quería ser piloto aviador y logró serlo por medio de todos esos avioncitos arrojados durante años por toda la ciudad de San Cristóbal de las Casas y sus rincones para anunciar las películas del cine "Variedades".

Este es un pequeño tributo a su memoria y el recuerdo de esos extraños sucesos que eran cotidianos en la ciudad.

La niña de Guatemala...

2010-11-26T15:13:00.000-08:00

Había por fin terminado la secundaria, no con muchos méritos pero lo más importante es que había aprobado el examen de admisión en una preparatoria de renombre. Así, comenzaba pues todo el largo peregrinar que -no me imaginaba- me llevaría muy lejos de mi tierra. Aún así, me encontraba muy contento y animado en compañía de mis amigos.

La algarabía estaba presente, ese ánimo de haber vencido otra vez y que el mundo se abría un poco más para ser conquistado. Así que, terminando las clases se comenzaron a hacer reuniones para reafianzar los lazos de amistad.

Uno de esos días de vacaciones se nos ocurrió ir al cine, alguna película interesante o al menos lo suficientemente buena para pasar el rato, -no importaba-, lo importante era estar juntos y aprovechar el tiempo antes de partir cada uno por su rumbo, cada uno a recorrer su propio camino.

Terminando la película veníamos saliendo del cine, unos empujándonos, otros riendo o pensando a donde nos dirigiríamos en ese momento. De pronto, en el pasillo, junto a una amiga de años atrás que había estudiado en otra escuela, estaba ella, ahí, tímida y sonriente, con ese brillo en los ojos que solo la inocencia y la alegría que uno tiene a los 14 años.

Me vió y me sonrió. Hacía ya 2 años y medio que no la veía. la última vez que la ví ella tenía 11 años y yo 12. Aún la recordaba de shorts y una camiseta como de toalla, con unos walkmans en la cintura y una coquetería que a mis 12 me daba miedo. no sabía como reaccionar.

Ahora a los 14 parecía más seria, mas inocente, pero había cambiado, se comenzaba a convertir en mujer. Ese lento despertar de una crisálida que aspira a ser mariposa, que comienza a mudar, a transformarse en algo más.

Mi amiga me llamó. Me acerqué con ese aire de suficiencia y de seguridad que a los 14 años uno quisiera tener pero que solo disimula la inseguridad propia de la edad. La saludé. Sonrió tímidamente. Le pregunté que cuando había llegado. Tenía apenas dos días, se quedaría 15 más. Sonreí. Ella no dejaba de verme a los ojos. Brillaban extrañamente.

Decidimos ir a tomar un café. Las invité. Aceptaron ir con nosotros. Íbamos en grupo, eramos como 18 caminando en la calle buscando extrañamente un café que pudiera albergarnos a todos y tuvieran la paciencia suficiente para tolerar los desmanes y el limitado consumo de un café por cada uno, pues dinero no teníamos.

Platicamos largo rato. Me gustó su voz cantarina, esa sonrisa abierta. -Tienes un lunar en el dedo- le dije, Sonrió. -Siempre lo he tenido- Me respondió. Fué un excelente truco para poderla tomar de la mano y ver sus dedos, sentir su piel que pronto se puso húmeda ante el contacto con mis manos. Se sonrojó.

Por la noche se fué. Me volvió a gustar otra vez -como cuando tenía 12 años-. Quería verla de nuevo y platicar con ella. Mis amigos nos habían visto y sonreían maliciosamente. Decían que algo había entre los dos. Hasta ese momento... nada.

Nos vimos varios días más, era hermosa, la piel morena, cabello negro, sus ojos café obscuro que brillaban con esa intensidad que necesitaban que los párpados dirigieran la mirada hacia abajo para disimular ese resplandor que parecía inundar todo.

Cierto día hubo reunión en la casa de uno de mis amigos. Sabía que ella iría por que eran vecinos. Me moría de ganas de llegar y verla. Conté los minutos para que diera la hora y poder llegar. Cuando llegué no había llegado. Me decepcioné un poco.

A la media hora ella llegó junto con dos amigas. Una de ellas era la amiga en común que teníamos: Lorena. Ella me tomó del brazo y me llevó a la parte de atrás. Quería hablar conmigo. Me dijo que le gustaba a su amiga, pero que era muy penosa. Me sentí muy orgulloso, hasta cierto punto en control, ella quería conmigo, pero yo quería darme importancia. Le dije que las cosas se darían y que con paciencia saldrían, que no me presionaran.

Me sentí extraño, Jamás me había sentido así, tenía apenas 14 años y era la primera vez que me enteraba que le gustaba a alguien. De todas maneras había que aparentar otra cosa. La tarde discurrió sin incidentes, yo procuraba estar cerca de ella, aunque cada vez que estaba cerca se quedaba callada y evitaba verme de frente.

Sabía que se tenía que ir pronto, decidí no perder oportunidad. Le pedí que me acompañara arriba, quería que estuviéramos solos. Nadie subió o misteriosamente alguien prevenía a los de abajo y los disuadía para que no subieran. nos quedamos solos. Sus ojos brillaban con mayor intensidad a pesar de tener la cabeza baja. veía hacia arriba en un gesto que parece ser la contradicción entre decisión y timidez.

En el momento en que pareció distraerse me acerqué lentamente, pareció no notarlo. Me aproximé un poco más y ella me vió a los ojos tímidamente, entendí la señal, me acerqué y la besé suavemente. Ella apenas y pudo reaccionar.

Era nuestro primer beso.

Sentí sus labios gruesos y suaves, el aroma de su respiración, el sudor de sus manos que se mezclaba con el de las mías. entreabrí los ojos en secreto y pude ver sus ojos cerrados, casi podía ver a través de sus párpados el brillo y lo que pasaba por su mente.

Ese era el primer beso, y el comienzo de una historia atribulada y tormentosa.

La corrida...

2010-11-16T21:21:00.000-08:00

Mira hijo, hoy vas a aprender sobre lo que nosotros denominamos "la fiesta brava". Ya es hora de que te conviertas en un hombrecito y sepas de lo que se trata. no debes asustarte. Será sangriento y violento, pero forma parte de nuestra historia y de lo que nosotros hacemos. Deberás poco a poco acostumbrarte a esto. Así que presta atención a todo lo que te digo.

Ese lugar le llamamos la plazoleta en donde hay una puerta, ¿si la ves?... Ahi verás que hay una puerta por donde aparecen.

Normalmente salen corriendo, salen con mucha fuerza pero desorientados, no saben en donde están ni que hacen ahí, este elemento es clave para tu actuación pues deberás mostrarte firme y seguro. Jamás debes demostrar miedo pues lo huelen y te puede ir muy mal.

Jamás estarás solo, ni podrás actuar solo, siempre debe haber gente a tu alrededor que te ayude. Necesitas de los picadores y de los "banderilleros". Ellos lo que hacen es utilizar una puya primero para restarles fuerza. Con los picadores cualquier fortachón se convierte en algo más manejable pues ya viene herido.

Actuamos en tercios, el primer tercio es el de los picadores, así les restan fuerza y brutalidad, los amaina. tu debes estar ahí desde el principio, mostrarte seguro y confiable, Y sobre todo demostrar quien eres frente a todos, demostrar que no te arrugas ante nada. Levanta la cabeza, mantente erguido y firme, si tienes miedo no lo demuestres, aguántatelo.

Luego vienen los "banderilleros", ahí es donde comienza nuestro arte. Dos de ellos deberán cuartearlo, el tercero deberá ejecutar su suerte en una especie de danza para distraerlo y lastimarlo nuevamente para que se inquiete, para que se desoriente. Todo esto es en tu beneficio. Es para que puedas lucirte al final pues ya bregaron y adornaron para ti. Para que tu puedas terminar las cosas como debe de ser.

A estas alturas ya deberá haber mucha sangre regada. Quizás algunos resoplidos y furias, pero cada vez habrá menos pues están debilitados. Que la sangre no te intimide pues es la muestra de tu poderío y tu inteligencia. De tu superioridad. tu capacidad de conforntarte de frente y sin temor alguno.

Los primeros serán dificiles, tendrás miedo, descubrirás el horror en sus ojos, olerás lo fétido de su desesperación por aferrarse a sobrevivir. Pero están destinados a morir, esa es su historia y su destino. tu solamente les ayudarás a que esto suceda, serás el vehículo para que dios cumpla con los destinos.

La tercera parte la desempeñas tu completamente. Ya están picados y "abanderillados" por lo que puede ser que luchen o se replieguen. Su instnto les hace desconfiar de cualquiera y atacan cuando ven que tienen una oportunidad de salir de ahí.

Nosotros no indultamos ni perdonamos,simple y sencillamente actuamos hasta las últimas consecuencias. Ahora tu tendrás la oportunidad de vivir este evento. Es necesario que te ensucies las manos, que entiendes que todo esto es un arte y cuando se utiliza la puya para ver la sangre manar, no hay mayor satisfacción pues es una manera de decubrir quienes somos y hacer nuestro trabajo bien y rápido...

Mira hijo! ya llegó el primero... corre que ahora estará Abimael... sino te perderás de todo lo que implica la fiesta brava...

....

¡Muy bien hijo! lo hicites muy bien para ser tu primera vez. Espero con ansias que ya seas tu el que esté al frente de esa puerta cuando comiencen a entrar los migrantes. Con calma, esperemos que el próximo año ya puedas matar a los tuyos.

Indios mugrosos, ¿que sería de nosotros sin migrantes para festejar la fiesta brava? que bueno que están aquí. Pa´ eso dios los puso en este camino, para que de manera gloriosa murieran en vez de ir y padecer hambre y frio en Estados Unidos. Aquí los enaltecemos, los veneramos y aprovechamos para que su vida tenga significado pues participan en nuestra fiesta brava. De otra manera jamás harían lo que les sugieren.

Esto es lo bello, esto es nuestro arte, matar a migrantes de manera elegante y artística. es cuestión de porte. Ellos tienen la posibilidad de defenderse y lo hacen. La vez pasada dejaron mal herido a uno de los "banderilleros" tuve que entrar a salvarlo de la turba con el AK-47

No entiendo por que la gente se horroriza ante esto. Estamos en un lugar controlado de la frontera, así, evitamos que los migrantes lleguen a EU y se queden aquí para este especáculo. ¡Todos ganamos!

¿verdad que si te gustó mijo?

.....

No tienes por que agradecerme nada, es por formación y por hábitos..formación y el gusto por lo artístico y elegante. Puedes usar el arma que quieras la próxima vez. Lo importante es verlos morir.

....

¿A poco pensaron que hablaba de toros?

Una historia de arrabal: la Santa Esperanza.

2010-10-28T11:47:00.000-07:00

No podría vivir en el arrabal.
Ver como con esa parsimonía y dejadez pueden vivir su vida, sin ambición, sin ilusión.
Ahí, dentro de esos tejabanes habitaban familias enteras, reducidos a espacios mínimos y apenas habitables. Las paredes con espacios donde se cuelan los vientos, y por que no, los aromas producidos por las cocinas de otras casas.

Ahí vivía Darío. Un pequeño que había llegado al mundo gracias a la partera de la comunidad. una señora de carnes abundantes, aroma penetrante y sonrisa afable que había estudiado un semestre de enfermería en la escuela pública y que había desertado por falta de recursos para seguir estudiando debido a la muerte de su padre, por lo que tuvo que encargarse de su familia y sustento.

El padre de Margarita, la partera, había llegado de una comunidad lejana buscando una mejor oportunidad de vida cerca de la ciudad. Había llegado a la Santa esperanza años atrás siguiendo a los demás migrantes de zonas rurales a zonas urbanas en pos del sueño de progreso y bienestar que la revolución había prometido.
Nada de eso había pasado.
La realidad era otra, escaseaba el trabajo, los sueldos eran bajos y las jornadas extenuantes. Pero no se quería regresar a su pueblo. Pensaba que sería regresar como un fracasado, como si la misma realidad lo hubiera confrontado y regresado de un golpe a refundirlo a ese pueblo del que un día había salido. A pesar de las condiciones en las que se encontraba, prefería malvivir en "La Santa esperanza" que regresar al pueblo de campesinos del que había salido. Ahora era un citadino.

Don Prisciliano no había sido un hombre muy fiel, como lo eran en su pueblo, había tenido varios deslices entre las mujeres de "La Santa Esperanza", pero según él, nada de que preocuparse. Hasta ese día que se enteró que Cinthya, una de las mujeres con las que había estado, había quedado embarazada.

Cinthya era una mujer mayor en su pueblo natal: Zacatipécuaro. Ya tenía 15 años y no se había casado. El pueblo ya la veía como una mujer que se quedaría para vestir santos. Era muy devota y religiosa. Todos los días acudía a la iglesia para pedirle a dios que le enviara un marido.

La pobre imagen de San Antonio debió haber estado mareado y víctima de vómitos a causa de estar tanto tiempo de cabeza y sin cumplir el milagrito de conseguirle un marido. Cinthya un día dejó de rezar. dios y San Antonio se habían olvdado de ella. Un día llegó una señora en un auto preguntando si alguna mujer del pueblo quisiera irse con ella para ser sirvienta en su casa. Cinthya no lo pensó ni un minuto. Era su oportunidad. Se subió a ese auto y no volteó para ver lo que dejaba atrás: familia, amistades y el San Antonio que no le cumplió el milagro.

Cinthya pasó 27 años trabajando en la casa de la señora que la había sacado del pueblo para llevarla a la gran ciudad. Trabajó con esmero y dedicación hasta el día en que la señora murió de una embolia fulminante. Después del sepelio le dieron la noticia: ya no tendría trabajo. Debía buscarse un lugar para vivir.

Miguel, el chofer, estaba en la misma situación. Pero Miguel vivía en La Santa Esperanza, la invitó a irse con él. Ella aceptó. no sabía que Miguel era soltero. Era fuerte y atractivo, ya pasado en años. No comprendió por que aquél hombre vivia solo hasta que viviendo con él descubrió su secreto.

Miguel era un citadino de nacimiento, sus padres habían vivido ahí desde muchos años atrás y provenía de una familia de clase media. Conocía la ciudad y sus recovecos, había aprendido a manejar desde muy pequeño.

A los 14 años, cuando sus compañeros estaban inquietos con el despertar de la pubertad y observaban a sus compañeras, Miguel en secreto, se estremecía con sus compañeros. No entendía por que no sentía lo mismo que sus compañeros y las jovencitas, él se sentía diferente y atraído por los hombres.

Miguel guardó su secreto celosamente, trataba de acceder a las presiones de sus padres para que saliera con chicas de su edad y consiguiera novia. Nunca pudo. Aunque muchas pretendientes desfilaron por su casa.

Cierto día su padre lo descubrió besándose con un amigo de la cuadra. El horror y la furia que se desencadenó después de ese suceso fue un verdadero infierno. Maltrecho y lastimado, herido en el orgullo y en el alma, decidió huir de la casa. Vagar sin rumbo en la gran ciudad, ser autosuficiente, convertirse en hombre aunque sus deseos carnales fueran otros.

Así llegó a la Santa Esperanza. Golpeado, maltrecho y hambriento. Don Prisciliano lo ayudó y le dio cobijo, lo curó y alimentó. Jamás le preguntó por que llegó así, ni de donde venía. Nunca cuestionó su origen. Él solamente lo adoptó. Algunos de La Santa Esperanza decían que había algo extraño entre ellos, no se veían como padre e hijo, o padrino y ahijado. Pero en La Santa Esperanza nadie preguntaba nada. nadie veía nada pues todos tenían sus propias historias.

Así que cuando Miguel llegó a la casa de Don Prisciliano con Cinthya no hubieron preguntas. Simple y sencillamente las cosas siguieron su curso. Cinthya comenzó a acostumbrarse a su nueva vida. Limpió y arregló la casa con esmero y dedicación. Se apoderó de su nuevo hogar y decidió ser feliz.

Con el tiempo, Don Prisciliano comenzó a ver ese cuerpo de mujer madura y maltrecha, sus movimientos sutiles, sus ritmos y cadencias. Cada día se inquietaba más y buscaba momentos para observarla a hurtadillas, de reojo, intencionadamente.

Cinthya al principio no se percató de las miradas y de los roces. Pero con el tiempo comenzó a acostumbrarse a ellas y buscaba provocarlas, las disfrutaba. Nunca antes un hombre se había fijado en ella y la deseaba con tanta intensidad.

Cinthya decidió irse el día que supo el secreto que existía entre Don Prisciliano y Miguel. Se sintió ofendida, confundida, extrañada. Decidió irse sin más. Don Prisciliano entendió y se sintió aludido. La Santa Esperanza por primera vez rumoró. Veían a Don Prisciliano y a Miguel con ojos extraños, distantes y escrutadores.

Don Prisciliano entonces comenzó a distanciarse de Miguel, en la calle de manera evidente volteaba a ver a las mujeres que pasaban. Quería que lo vieran como el hombre que era. Flor, una mujer ya pasada en años y en carnes comenzó a sentirse aludida con esas miradas, comenzó a desfilar frente a Don Prisciliano, éste reaccionó, y después de varias escaramuzas, escarceos y coqueteos, el matrimonio se llevó a cabo entre rumores y beneplácitos de los presentes y ausentes.

Don Prisciliano y Flor tuvieron una hija: Margarita. Rolliza y sonriente. Con el tiempo y la rutina la monotonía comenzó a hacer estragos en el matrimonio.

Miguel un día amaneció muerto en una barranca. Estaba desnudo y sangrando. Dicen que los de la pandilla del rojo lo mataron por acostarse con Lucinda, su novia. Dudaban de que así fuera. El crimen nunca se esclareció.

Cinthya fué a buscar a Don Prisciliano para aivsarle de la muerte de Miguel. Lloraba desconsoladamente. Don Prisciliano trató de consolar el llanto de Cinthya. Sus cuerpos reaccionaron inmediatamente. Una semana después Cinthya descubría el ardor y la pasión en manos de Don Prisciliano que reavivaba su pasión largamente aletargada por la indiferencia de Flor.

Cinthya se frecuentó con don Prisciliano, pero un buen día desapareció. Nunca supo por que dejó de ir a sus citas románticas, desnfrenadas hasta años después en que se presentó un joven llamado Rafael. Tenía su mismo porte y su mirada. Cinthya había quedado embarazada y había huido por eso. Ahora este joven se presentaba con una carta que decía que era su hijo y que Cinthya en lecho de muerte se lo encargaba. La impresión fue lo suficientemente fuerte para matarlo de un infarto. Flor, Margarita y Rafael lo velaron durante tres dias.

Darío jugaba con una fotografía que tenía de su abuelo en donde aparecía recargado en un auto junto con otra joven. Apenas y se podía percibir un leve roce en esa imagen que develaba su relación intima. En la foto aparecía Miguel con Lucinda, la novia del rojo.

Lucinda quedó embarazada de Miguel, pero le dijo al Rojo que era suyo. El Rojo así lo aceptó y luego se casó con Lucinda hasta que nació Darío. El rojo fué abatido en un tiroteo con una pandilla rival dias después.

Así, Darío crecía en La Santa Esperanza, esperando un día salir de ahí y tener una vida distinta a la que veía en esa foto de sus padres...

¿Quién es ella?

2010-10-19T14:56:00.000-07:00

-Quién es ella?- Preguntó Marinthia.

Él se quedó pensativo por un instante, parecía que escogía las palabras. Daba la impresión que iba a los expedientes de la memoria y tomaba esos documentos para conformar un reporte en base a su experiencia y su historia.

Cerró los ojos y comenzó a hablar.

-Ella es esa mujer que alguien desconoce. Ella, es la madre que la novia no tolera. Ella, es la mujer que desconoce a la esposa y de pronto se entera de su existencia.

Ella, es la esposa que se acaba de enterar de que su marido tiene una amante. Ella es la amiga incómoda, la desconocida. Ella es la novia que la madre no conoce pero que provoca esa punzada de celos maternos cuando descubre ese brillo de amor en un hijo y se da cuenta que lo ha perdido para siempre.

Ella es una desconocida que pronto se devela, se descubre, se conoce.

Ella es la palabra incómoda, el secreto, el silencio. Es el ente mistico que provoca algo en el otro, en la otra. Es ese sentimiento despectivo ante una desconocida que aparece súbitamente en la vida de alguien.

Es la inombrable, la que rompió el corazón, la que se evoca en los sueños secretos, la que se ha ido. La que provoca la embriaguez del alma. La que produce la embriaguez del cuerpo y despierta el deseo por el canto dolido en canciones de olvido, desesperación y tristeza.

Ella es la que logra arrancar suspiros, evocaciones, silencios y misterios. Ella es la que logró arrasar con la voluntad, con las memorias, la que supo despertar sensaciones que nadie más puede. Ella es una tirana, ella es una traidora, un ente maligno.

Ella es la que desafía, la que compite, la que arrebata. Ella es la que produce envidia, coraje, desprecio.

Ella es inpalpable, inalcanzable.

Ella es lo que la otra pudo ser, lo que hubiera querido que fuera. Ella es lo que él quiere, lo que hubiera querido que se fuera. Ella es lo que no se tiene, lo que se carece, lo que se envidia.

Ella existe en el otro, en la otra. Es parte de la otredad. La visión difusa de alguien latente, vibrante que forma parte del mundo suprarreal pues no se conoce pero se sabe que estuvo o que está ahí.

Ella es la sensación, es el vestigio en la piel, el murmullo y los recovecos. Ella es la emoción, el coraje, la representación de la herida, la manifestación del desprecio y el coraje

Ella... es simplemente ella.-

Marinthia se quedó pensativa. Nunca había pensado en tantas descripciones de "ella". Ella no estaba involucrada en una relación sentimental en aquel momento pero sabía que "ella" siempre estaba presente. Ahí, frente a ella.

El escritor le había abierto una puerta al definirle lo que significa "ella". Ahora estaba en ella convertir a esa "ella" en alguien.

Encendió su computadora y comenzó entonces a escribir...

Se aproximó como si de Lilith se tratara.

La veía como ese súcubo

que había seducido a aquel hombre,

su hombre.

Quería saber como se llamaba,

Quien era y de qué magias disponía,

embrujaba, hipnotizaba y distraía.

Quería destruirla.

Robarle el brillo de los ojos,

Los secretos de alcoba y deseos,

dejarla seca, sin ningún rastro de él.

De su piel y sus incendios.

Beberse hasta la útima gota del sudor,

y la saliva de los besos.

Arrancarle con las uñas los resquicios

de piel y los susurros.

Pero no se detuvo y siguió de largo.

Solo alcanzó a decir:

Por fin la conozco, Ahí está ella.

No me gusta el café hervido...

2010-10-06T22:28:00.000-07:00

No me gusta el café hervido. Parece orín de venado. Aunque siempre me han dicho eso nunca he sabido a que sabe el orín de venado. Probablemente alguien lo probó y de ahí surgió el mito. Solo me gusta el café recién hecho. Es como si la tierra se esmerara en colocar todo su sabor, su aroma y profundidad en esa agua negra y humeante que chismea con el aroma los placeres a disfrutar.

Antes no me gustaba el café, prefería el refresco. Esos litros y litros de coca cola que tomaba. Parecía que quería mitigar algún sentimiento a base de burbujas y hielos. como si los congelara, como si los ocultara. Al fin y al cabo solo sustituí el café por la coca cola, ambos son bebidas negras, obscuras como la noche. Extraña polarización. Ambas negras una se disfruta fría la otra se disfruta caliente.

Las mañanas son lo mejor. Ese amanecer frío de Guanajuato. La mañana escampando. La niebla disimulando los contornos de las siluetas de las casas haciéndolas brumosas. Ese delicioso aroma a tierra mojada por el rocío de la mañana. Que delicioso es el café recién hecho.

Doña Carmela es la que lo prepara. Hierve el agua, luego en un colador de tela blanca de algodón pone el café recién molido y hace pasar el agua hirviendo por ese colador que -con forma de calcetín- filtra y separa el café elaborado del grano molido extrayendo el alma y el espíritu de la semilla. Yo solo me sirvo una taza y dejo que como sahumerio el humo del café me inunde el rostro para santificarme, purificarme, relajarme.

Me gusta sentarme en la mesa de la cocina. Esa cocina con tantas y tantas historias por contarse, con trastos viejos y cochambrosos en los cuales se han elaborado una infinidad de platillos para una gran cantidad de comensales. La silla es de madera maciza, esa madera de la que parece que ya no hay o no se consigue. Ahora todo es de aserrín comprimido. La silla ya es vieja, con ese diseño de antes que acentúa su antigüedad. me gusta sentarme en esa silla, de frente a la mesa. Me queda el fogón de Doña Carmela de lado izquierdo y desde ahí puedo ver las maravillas que hace con los platillos que prepara.

Que rico es el café recién hecho. Ese sabor terroso, amargo-dulzón.

Me gustan las tazas de peltre. Podría escoger las de porcelana, pero me gusta el peltre. Su color azuloso. el ruido que hacen al golpear. Me gusta saborear el café en esa taza. Quizás por que acentúa el sentido de tradición que envuelve el lugar.

Me gusta despertar con mi café. Ver por la ventana la imagen típica del campo mexicano. Las montañas, los magueyes. Esa ventana al mundo, esa ventana que hace que se me pierda la mirada por horas en lo que voy saboreando mi café con tragos cortos y pequeños. Así poco a poco voy despertando a la vida. Creo que los bebés deberían ser recibidos a la vida con un sorbo de café para que se vuelvan despiertos, inquietos y que abracen desde pequeños a la vida y no esperen a ser mayores para descubrir que el café es algo que los hará reaccionar todos los días.

No me gusta el café hervido, parece orín de venado.

Doña Carmela ha muerto hoy. No hay quién me prepare un café. Ya nadie lo hará como ella. Tengo que resignarme pues a un café hervido, hecho en una máquina sin ningún cariño ni afecto, sin ningún sentido que me llene ni me evoque ningún sentimiento.

Vayan pues 15 pesos por un vaso de poliestireno de 455 mililitros de café Aldatti hervido, amargo y agrio que solo me hacen darme cuenta que extrañaré demasiado a Doña Carmela.

Que descanse en paz, yo lo haré también cuando vuelva a encontrar a alguien que sepa hacer un buen café.

El tatuaje...

2010-10-06T08:30:00.000-07:00

Jimena había acudido al salón Dragón azul. Quería hacerse un tatuaje sin saber a ciencia cierta por qué.

Vio cuidadosamente los dibujos de tatuajes que se habían colocado en la pared del salón. Habían distintas figuras de animales, símbolos, púas, flores, imágenes de personajes. No encontraba aquello que buscaba.

Quería que ese símbolo representara su totalidad, su individualidad. No quería tomar esa marca a la ligera. Sabía que sería permanente y que no podría eliminarlo jamás.

Difícil de decidir sobre una figura ya preestablecida. ¿debería diseñar una para que el tatuador se la realizara? ¿que parte del cuerpo debería tener ese símbolo?. Decidió mejor salirse de ahí, no estaba convencida de que en realidad pudiera elegir algo acertado y definitivo. Buscó entonces por Internet algo que le atrajera.

Después de varias semanas obsesionada por ese símbolo que la definiera, quedó hastiada y harta de tanto buscar. Desistió de la idea del tatuaje.

...

Jimena despertó de improviso. Estaba sudando. Del rostro le escurrían gruesas gotas de sudor. Estaba hiperventilando y con los ojos desorbitados. Había tenido una pesadilla. No sabía como interpretar lo que había soñado. Seguía muy alterada.

Más calmada bajó a la cocina y tomó un vaso con agua. Comenzó a recordar el sueño.

Caminaba en el parque donde había jugado de niña, se había visto como de 8 años. Un personaje misterioso la seguía. El parque estaba solo y en un estado lúgubre, diáfano. Pensó en su padre, quería que estuviera ahí. Percibía la presencia de ese personaje misterioso muy próxima. Era indescriptible esa angustia que sentía, trataba de correr pero parecía que lo hacía en el mismo sitio. Desesperada quería gritar pero las palabras parecía que se enredaban en su lengua y no podía articular ninguna.

El ser se le aproximaba sigilosamente. No podía verlo, no podía decir de que lado vendría solo sabía que estaba cerca... Sintió entonces su respiración atrás de la oreja y experimentó el mayor miedo que hubiera sentido en la vida, el vello detrás de la nuca se le erizó. Fue cuando se despertó de pronto.

Trató de olvidar ese sueño.

Días después soñó nuevamente lo mismo y despertó de la misma forma. No entendía por que volvía a soñar lo mismo, porque su mente trataba de martirizarla de esa manera. ¿por que volvía a soñar lo mismo?. No pudo ver al ser nuevamente, pero se despertó en el mismo instante en que éste volvía a estar detrás de su oreja, pero ahora escuchó algo como un susurro. No pudo saber que le dijo por que en ese momento se despertó.

Varias veces volvió a soñar lo mismo. Era un sueño recurrente y obsesivo que su mente parecía jugarle. Poco a poco comenzó a acostumbrarse a esa pesadilla, aunque siempre se despertaba en el mismo instante.

Un día decidió entonces resistir, ver que era lo que el ser le quería decir, decidió confrontarlo, encararlo.

Soñó nuevamente que estaba en ese parque jugando, cuando sintió nuevamente la presencia. Por un instante quiso huir pero se repuso, volteó para esperar lo que venía. Tragó saliva, contuvo el grito. Pero el ser se aproximó por la espalda y ella sintió cuando nuevamente respiraba en su cuello. Ahogó la ansiedad que tenía por salir corriendo. Volteó lentamente.

Ahí estaba ese ser informe, negro y translúcido que parecía flotar en el aire. La tomó del brazo. Ella se resistió. Él la tomó con mayor fuerza, Ella sabía que no se soltaría tan fácilmente. Trató de liberarse. El ser la detuvo por la fuerza y luego de su extraño brazo emanó un resplandor que comenzó a quemarle el brazo. Jimena se retorció de dolor, sentía como su carne se chamuscaba, como cedía ante el calor del ser. Ella no pudo más y gritó... todo sucedió en un instante. En el momento en que ella gritaba y se despertaba, en ese momento el ser se introducía completamente a través de la herida del brazo.

El grito estremeció a los vecinos que no supieron quien había gritado ni por qué, solo sabían que era un grito de terror. Jimena quedó exhausta y se volvió a dormir profundamente.

Cuando despertó se sintió feliz y liberada. El sueño solo había sido un sueño y había vencido al ser. Recordó que antes de despertarse había visto el tatuaje que le había hecho el ser en el brazo. Descubrió que era lo que estaba buscando desesperadamente. Era su símbolo y el ser se lo había dado.

Por la tarde acudió al Dragón azul para tatuarse.

El tatuador se sorprendió. Nunca había visto un tatuaje así, decidió hacerlo con esmero tal como se lo había pedido Jimena.

Salió entonces satisfecha de que al fin tenía el tatuaje que quería y formaba parte de ella.

...

Jimena sintió un extraño escozor en el brazo, precisamente donde se encontraba el tatuaje. Rascó la zona para aliviar la sensación. Y todo sucedió como un remolino.

El principio: la poesía azul.

2010-09-24T22:36:00.000-07:00

Mi papá nunca supo que escribía, no le hubiera parecido en lo más mínimo. Mi mamá siempre me dijo que nunca escribiera lo que sentía, pues la gente luego podía leer lo que había escrito y reirse.

No les hice caso.

Comencé a escribir a los 12 años. Quizás por curiosidad, quizás por el misterioso deseo de aprender a hilar las palabras. Me gustaba leer frases extensas, con palabras complicadas y rebuscadas como: revuelo, catatónico, cadencioso, reverberar.

Sin embargo lo que realmente provocó mi escritura fué un evento relevente en mi vida.: ella apareció de pronto y sin avisar.

Lo más extraño de ella eran sus zapatos: unos botines negros y con una hebilla de color plateado.

El encuentro fue casual. Quedé impactado por sus zapatos y su extraña predisposición a verme fijamente a los ojos sin parpadear. Parecía que quería escudriñar en mi alma, descifrar mis secretos. Romper mi carácter hermético de una manera sencilla pero efectiva a través de su mirada y sus excentricidades.

Al principio fui receloso ante su presencia. Me miraba fijamente y se expresaba de una forma extraña, usaba palabras que yo no conocía y que sonaban extrañas en una niña de 12 años: radical, estupefacto, rimbombante.

En esa época no me gustaba que se me acercaran las niñas. Siempre estaban ocupadas en chismografos, cartitas, e historias de principes y castillos.

Pero con ella fue diferente.

No hablaba de lo que las niñas de su edad hablaban.

El mar, el silencio y los sueños.

Ella hablaba de poesía. -¿poesía?- preguntaba yo. Eso es de viejitos.

Ella esbosaba una enigmática sonrisa y luego dejaba de verme fijamente para ver el horizonte.

La poesía no es del que escribe, sino del que la necesita.

Poco a poco comenzamos a vernos más seguido. Una banca determinada del parque central era el lugar de reunión. Ahí, ella me esperaba para mostrarme el único libro de poesía que tenía: "Poesía en movimiento" la compilación de Octavio Paz de las poesías publicadas en la revista Vuelta.

A veces me dejaba leerlo, otras, ella leía las poesías en forma de susurros, quizás lo hacía para que me acercara a ella, quizás le daba pena leer historias de amor a sus 12 años. Leíamos cada una de las poesías y de los autores. Así conocí a Arijdis, Chumacero, Rosario Castellanos, Gabriel Zaid, Octavio Paz, Jaime Sabines entre otros.

Con el tiempo comencé a despertar. A sentir esa espantosa necesidad de estar cerca de alguien de cualquier forma. Esa sensación de que el tiempo pasa muy lentamente cuando sabes que vas a ver a alguien especial.

El roce de sus manos, el susurro de sus labios cuando pronunciaba cada una de las palabras de la poesía que leía. Esos ojos que iban y veían en cada párrafo, en cada estrofa. Sentir por primera vez ese vacío en el estómago cuando la veía nuevamente y escuchaba su voz.

¿Por qué mi percepción cambiaba? era solamente una amiga. Pero aún así la veía diferente a pesar de esos zapatos raros que jamás se quitaba. Dejé de verla pues como una extraña y comencé a verla como alguien que dejaría una huella indeleble en mi vida. La poesía me había transformado y transtornado desde ese momento.

Un día llegó con una funesta noticia. Se iría de ahí pronto. Algo en mi se rompió. Conocí pues lo que era el perder a alguien.

Nos quedamos de ver una vez más en la banca que tantos dias nos había visto leer todas esas poesías de la compliación de Paz. Nos faltaba leer 18 poesías para terminar el libro.

Decidí entonces escribirle algo. Sentí esa imperante necesidad de escribirle unas líneas con todo lo que un niño de 12 años puede decir.

Nos vimos por última vez un 4 de junio de 1984 y este es el comienzo de mi escritura.

La carta que le escribí es la siguiente:

Me gusta el color azul,
Azul como el cielo y el mar,
Cuando pienso en azul pienso en ti,
no se por que pero eres azul,
Pude pensar en otro color,
pero el azul es el que te define,
como el verso a la poesía,
como el amarillo al sol
y el verde a las hojas de los árboles.
No me olvides y jamás olvides tu color,
por que ese color es azul.

Hoy en día, tengo el libro de Paz, "Poesía en Movimiento", lo leo cada vez que puedo. Y siempre descubro algo nuevo: un sentimiento oculto, un recuerdo perdido. Nunca he sabido cuales eran esas 18 poesías que nos faltaban pues no seguiamos un orden establecido, solamente abríamos el libro y leíamos la poesía que se abria ante nosotros. Ella acostumbraba marcar con lápiz en su libro las poesías que ya habíamos leido, y si nos topábamos con una que ya habíamos leído volvíamos a cerrar el libro y abrirlo nuevamente al azar hasta encontrar una página sin marca. Una poesía pues para ser leída.

No se si aún tenga el libro y si aún lo lea. Espero que si.

La canícula.

2010-09-13T20:06:00.000-07:00

El radio había dejado de sonar, solamente se escuchaba la estática constante como ese sonido borroso y arrastrado de forma monótona.

El calor era insoportable. Parecía que todo se derretiría ante la intensidad del sol. No había ninguna brizna de aire. Nada se movía. Estaba todo envuelto en un sentimiento de inmovilidad y perpetuidad.

Marina apenas y podía moverse. Sudaba copiosamente por todos y cada uno de los poros de su piel. Parecía que la sangre se le diluiría y dejaría de ser espesa para evaporarse por los poros. Era la canícula. Esa época del año en que las temperaturas alcanzan las cotas más altas y cualquiera puede cocer un huevo en la banqueta.

El verano estaba por terminar. A lo lejos se escuchaba el zumbido de un ventilador que se esforzaba por arrojar algo de aire en esa asfixiante atmósfera. Nada pasaba. Nada se movía. Parecía que el ventilador arrojaba más calor que aire.

En la calle no había ningún alma que se atreviera a caminar. Ningún auto a pesar de todos tener vidrios polarizados y aire acondicionado. Pero eso no era suficiente. El sol sobrecalentaba la lámina, forzaba los compresores hasta hacerlos reventar y se apoderaba de todo aquello que pudiera dar un respiro ante su implacabilidad y furia.

¿por que el sol se ensañaba tanto con esa región?. Los viajeros que se atrevían a llegar a la población huían despavoridos ante la agobiante sequedad y rabia del sol, -"Es el caldero del diablo"- decían. Marina comenzaba a creerlo.

Atrás de la casa se podían encontrar iguanas muertas, deshidratadas, cocidas por dentro debido al calor. Bueno, así no tenían que cocinarlas sino solamente sazonarlas para poder comerlas. A veces, cuando se podía, le ponían limón y sal. Cambiaba el sabor monótono de la carne al carbón. Ese sabor que ya tenía harto a medio pueblo, sin embargo se resignaban a comer todos los días de la semana por que no había nada más. Los refrigeradores no servían de mucho, la comida se echaba a perder rápidamente, más bien, casi inmediatamente, por lo que no había mucho que se pudiera preservar más que la carne diaria del rastro municipal. Alguna vaca que había fallecido días anteriores debido al calor.

Marina quiso tomar algo. Se sirvió un vaso con agua pero estaba caliente. Buscó entonces en la hielera una cerveza, el hielo se había desbaratado y el agua evaporado. No quedaba más que una cerveza caliente, amarga y desabrida. Se resignó.

De pronto le llegó a la cabeza esa canción que días antes había escuchado en el radio:

Rayando el sol, desesperación
Es más fácil llegar al sol que a tu corazón.
Rayando el sol...

¿Rayando el sol? ¿rayando el sol? ¡Que pendejos!, los voy a invitar a este pinche pueblo para ver si pueden hacerle una maldita rayita a este sol... rayando el sol... rayando a su pinche madre...

Nathanael...

2010-09-10T08:34:00.000-07:00

Nat había decidido ese día ir de compras. No era muy bien día por que apenas ayer acababan de comenzar las ofertas y seguramente habría muchos comprando en el centro comercial.

Se resignó. Debía apurarse para ver si podía alcanzar a adquirir algo nuevo aunque estuviera en oferta.

Últimamente los precios se habían ido hacia las nubes (aunque esto parecía una ironía). Las demandas por las almas nuevas iban en aumento y ahora solo los más acomodados o allegados podían adquirir un alma nueva.

Nat se apresuró a tomar el autobús que lo llevaría al centro comercial.

El autobús arrancó, sabía que el viaje le tomaría unas 3 horas, así que se acomodó lo más que pudo y dejó que su mente vagara libremente con lo que veía a través de la ventana, y es que quería distraerse un poco.

¿En que momento se le había ocurrido tener un alma? digo, hay muchos que no tienen ni tampoco tienen inquietud de hacer ese viaje multidimensional para reencarnar en un ser de carne y hueso. ¿por que quería entonces hacer eso?. Él no tenía necesidad. vivía bien, era alguien reconocido y había alcanzado un nivel lo suficientemente bueno como para querer cruzar el espacio multidimensional.

Las personas que decidían cruzar el espacio multidimensional normalmente eran personas que lo hacían por necesidad, su significado no era lo suficientemente fuerte como para desear estar ahí, también eran personas aventureras que se habían cansado de la apacibilidad y tanquilidad y deseaban algo nuevo, era -como dirían los mensajes de la otra dimensión- Una aventura. Pero de esos eran muy pocos los que cruzaban.

Los que decidían ir eran los insatisfechos, los aburridos, cansados de la monotonía pensaban que cruzando se les quitaría... aunque eso casi nunca pasaba. Aqui o allá, seguian siendo iguales. Nath no sabía por que había decidido comprar un alma a pesar de los precios, era lo que necesitaba para cruzar el espacio multidimensional.

Las almas últimamente estaban muy solicitadas, cada vez más querían hacer el cruce multidimensional y eso había elevado los precios, Nath no entendía por que se daba ese fenómeno, ¿por qué más y más personas quieren cruzar?¿que es lo que hay detrás de ese burbujeante y chispeante portal? ¿será que la pasividad y el tedio se había adueñado de todos y buscaban algo distinto a la eternidad? Todos se estaban buscando ese cambio hacia el otro mundo.

Nat apenas y pudo despabilarse cuando sintió que el autobus había llegado a su destino. Se bajó y caminó apresuradamente al centro comercial. Luego, ingresó a una tienda que le habían recomendado.

Paseó entre los estantes de almas. Habían unas muy viejas, usadas y desgastadas. Otras estaban deslavadas, enegrecidas o mutiladas. Nath suspiró.

Se dirigió al departamento de almas nuevas. ¡Eran tan brillantes!. Transparentes, impecables. Parecían que las acababan de planchar en ese momento. Sin ninguna arruga, ningún pliegue. Nada. El quería una alma nueva. Quería estrenarla en su cruce multidimensional. Así tenía que ser. Tomó una. Se la probó y luego de verse en el espejo lo bien que le quedaba, la tomó para ver su precio... IM-PA-GA-BLE...

Se entristeció profundamente. No podría costear dicha alma. Regresó discreta y fugazmente al departamento de almas usadas...

Se paseó lentamente entre los estantes... apenas y veía lo que había encima. Se culpaba por haber ido al departamento de almas nuevas. Ahora todo le parecía feo, sucio, percudido y arrugado.

De pronto vió entre todas ellas un alma que no parecía tan usada. Bueno, si parecía usada pero no tan percudida. Todavía tenía algunos espacios transparentes que podían ser llenados con experiencias o deseos cuando cruzara el portal multidimensional.

Se dirigío al probador. Había mucha gente y tuvo que hacer cola para ingresar a uno. ¡Que diferencia en la zona de almas nuevas! ahí sobraban los probadores. Después de un largo rato por fin ingresó a uno. Cerró la puerta apresuradamente y acto posterior se probó el alma que tenía entre las manos. ¡Vaya! parecía que la habían hecho a la medida. Le asentaba perfectamente. Se adhería a su cuerpo como si siempre hubiera sido suya. Se sintió cómodo y feliz. Era usada pero ¿que importaba? así que un atisbo de ilusión disparó una timida sonrisa en la comisura de sus labios. ¡Era un dejo de satisfacción!

No debía emocionarse antes de tiempo, debía preguntar el precio antes. El alma no tenía precio a la vista. Afortunadamente la encargada apenas lo miró y le indicó el verificador de precios para que pudiera revisarlo sin que nadie se diera cuenta de lo que costaba más que él. Se acercó nerviosamente. Acercó el alma al rayo laser que se movía frenéticamente para que detectara el código de barras. Se escuchó un "tric" y luego en la pantalla apareció el signo de "searching". Segundos después apareció el precio.

Dió un respingo. Podría pagarla. Esa era la suya. Se dirigió a la caja y después de 3 horas de hacer fila, por fin pagó y pudo salir de ahí abrazando y aquilatando esa alma nueva que acababa de adquirir. Ahora solo faltaba arreglar sus asuntos y solicitar el permiso para cruzar el portal multidimensional. Sería muy fácil pues ya tenía un alma para poder ser aceptado.

. . . . .

Nathanael nació el 10 de Septiembre de 2010 pesando 3,300 kgs y midiendo 52 cms. En perfecto estado de salud. sus padres lo esperaban ansiosos y llenos de ilusión.

El viajero...

2010-08-30T19:48:00.000-07:00

- No me gustan tus zapatos.

- Disculpa, es que después de tanto caminar se me han gastado.

- Entiendo, ¿dices entonces que vienes de lejos?

- Así es, un camino largo y penoso pero por fin estoy aquí.

- Y bien, ¿a qué veniste?

- No lo se bien, he caminado tanto que ya no se a que vine. Me he olvidado en el camino hasta acá.

- Bueno, pues entonces ya estás aquí, tu búsqueda ha terminado.

- Supongo que si ya no tengo a donde ir, es por que ya llegué.

- Si, puedes estar tranquilo y descansar. ¿quieres sentarte?

- Creo que si. Tengo entumecidas las piernas. Hace tanto tiempo que camino que parece ser que perdí la cuenta de los dias y los años.

- No te preocupes, has llegado a un lugar seguro, aquí no pasa nada. Nada pasa. Estás bien y a salvo.

- ¿Acaso venía huyendo de algo?

- ¿Venías? no lo se. Lo único que se es que llegaste sin avisar.

- ¿Entonces no me esperabas?

- Realmente no, de pronto entraste y apareciste aquí.

- ¿de que dirección venía?

-No lo se, cuando llegaste yo estaba volteado, me sorprendiste con tu llegada.

- Bueno, supongo que si llegué hasta aquí es por que es el lugar en donde debería estar, y ¿quién eres tu?.

- No soy nadie, bueno, en realidad soy alguien, pero...hace tanto tiempo que nadie viene y no hablo con nadie que parece ser que he olvidado quien soy. ¿por que mejor no me platicas de donde vienes?

- Este, no lo se, no recuerdo. Al parecer vengo de muy lejos, los pies me duelen, me duele el alma. ¿te puede doler el alma?

- Si, yo digo que si. En realidad yo estoy aquí por que estoy huyendo de la realidad, me dolía tanto el alma que mejor me vine a este lugar.

- ¿y aquí no te duele el alma?

- Si, pero como aquí todo es desconocido y cambiante pues he olvidado por que me dolía. Me acostumbré a su dolor, aunque ahora con el olvido ya no me duele. Aunque a veces cuando me despierto y desdoblo mi alma me duele un poco. Como si se resintiera de los sueños y los recuerdos. Yo la consuelo, le digo que en este lugar olvidado ya nada le puede hacer daño, que está bien, que el dolor es pasajero. Luego se despierta, se estira y se pega nuevamente a mi cuerpo, es como si fuera un pegoste. Quisiera que no se zafara. Me acordé de la historia de Peter pan que Wendy le cose la sombra a los pies para que no vuelva a huir. Yo tengo que usar ligas para que el alma no se me despegue y se vaya a vagar por ahí... Luego, a veces, regresa medio dolida, llorando desconsolada. Yo le digo que no llore, que nada vale la pena. Pero se empecina en sufrir. Por eso mejor no dejo que mi alma salga sin mi, es muy sensible. ¿y tu alma está contigo o se perdió y la estás buscando?

- Quizás por eso vine caminando hasta acá, será acaso que la seguí hasta este lugar. ¿cómo es?, ¿es como una luz brillante?.

- Bueno, no se como es tu alma, la mia es sombría y triste, es como un fantasma que se arrastra penosamente. Antes era brillante, reluciente e inquieta pero algo la apagó. no recuerdo qué, por que a eso vine a este lugar, a olvidar, pero con el olvido vino la pérdida del brillo y transparencia. Ahora es opaca, y diáfana. A veces creo que está demente. Por las noches se despierta agobiada, sobresaltada y se asoma a la ventana a observar el cielo, yo trato de dormirme pero ella insiste en estar triste. Hasta que me harta y comienzo a cantarle, con eso se arulla y se vuelve a dormir. Se pega a mi cuerpo y poco a poco vuelve a tranquilizarse. A veces se despierta contenta, me inhunda de esa emoción por la vida, por hacer grandes cosas, pero la mayoría de las veces, es apesumbrada y aburrida, luego no se que hacer con ella. A veces quisiera que fuera más como un espíritu: inspiradora, arrebatada y apasionada, pero el alma que me tocó es esta. Está medio percudida y arrugada de tanto abrazarla, pero es la que tengo... ¿No recuerdas nada de cómo es la tuya?.

- Bueno, la mia no se como sea, quizás ese sea el problema, vengo siguiendo algo que desconozco. de hecho no se si vine siguiendo mi alma y ésta me trajo hasta acá... igual y si veo la tuya me acuerdo de como es la mía...

- No se si esté bien el mostrártela. Es demasiado tímida y solitaria. ¿estas seguro que no traes la tuya pegada? digo, la mia siempre está conmigo, ¿por que se escaparía la tuya?

- No lo se, igual y estaba buscando también el olvido igual que la tuya. ¿cómo se llama este lugar?

- No lo se, no he visto a nadie aquí. Estoy solo desde que llegúe y tu eres la primer persona con la que hablo... hablo... con la que... con... ¿dónde estoy?... ¿dónde estás alma?...

El psiquiatra terminó de garabatear su diagnóstico: Paranoico-esquizofrénico...

Se levantó de la silla enfrente del cubículo aislado en donde estaba el paciente y se acercó a la puerta, de pronto recordó que había olvidado algo, se regresó y hurgó entre las ropas del paciente hasta que encontró algo.

Tomó el alma del paciente de una punta y la arrastró lentamente -sin que nadie se diera cuenta- hasta la puerta para llevarla a la otra habitación. Ahí la dobló y escondió en una caja fuerte, lejos y separada del paciente.

- Así, sin alma, pronto encontrará la paz, las almas solo desestabilizan e inquietan a los pacientes... Son malas consejeras...

La cripta...

2010-08-17T15:34:00.000-07:00

El tiempo se detuvo.

Las cosas dejaron de moverse y de fluir.

Parecía que todo se había comprimido en una imagen como las que detienen las cámaras fotográficas que logran perpetuar un instante y entre más se aleja ese instante del presente más intenso es el vínculo emocional.

Ese vínculo melancólico y de añoranza por el pasado.

Ese instante se congeló y se convirtió en perpetuidad.

Había acudido, junto con mi padre, a la cripta familiar. Era una cripta pintada de color blanco. Las paredes mostraban signos de humedad y del paso del tiempo. Las telarañas en el techo. El crujido de la puerta al abrirse lentamente y ese aroma rancio lleno de olvido.

Luego, abría las ventanas para que un halo de vida se colara por ahí y pudiéramos ver. Se percibía en las paredas las lápidas con una inscripción que decía un nombre y dos fechas. Luego, se acompañaban de palabras como: "perpetuidad. ", "en recuerdo de sus preciados hijos". "Descanse en paz".

Me ponía a quitar las flores marchitas de todos los floreros al lado de una mesa de piedra en donde había una imagen religiosa. Algunas flores más recientes que otras. Pero al fin y al cabo, marchitas.

Mi padre luego me pedía que me hiciera a un lado, y del piso levantaba dos pesadas puertas a manera de entrada al fondo de la crípta. Parecía un pasadizo secreto. La puerta de entrada al más allá.

Subía ese aroma a rancio, guardado, recuerdos, olvidos y silencios. El crujir de las puertas al abrirse y el golpeteo de las aldabas al abrirse las puertas aún resuenan en mi memoria. Mi padre tomaba una pequeña escalera de detrás de la puerta y la colocaba al borde de la entrada para poder bajar.

Ahí estaba mi abuela enterrada.

Bajaba junto con mi padre a ese lugar sombrío, frio y húmedo.

Para mi era como un desafío a los vivos, un reto a los muertos. Acceder a ese portal del más allá. No se si mi padre lo percibía así. Pero él iba a ver a su madre.

Mi padre tomaba una escoba y barría el polvo que se había acumulado en el piso. Luego tomaba el recogedor y quitaba toda la tierra que había quedado. Sacaba el recogedor por las escaleras y lo iba a tirar fuera de la cripta. Yo mientras tanto me quedaba solo con mis raices y mis ancestros.

A veces limpiaba los floreros, otras veces bajaba algunas piedras y las acomodaba en el piso imaginando que las ofrendaba a mis familiares que yacían ahí. Especialmente a mi abuela.

-¿Papá?

- Dime Pacolin. (Así me llamaba mi padre)

-¿Que significa "perpetuidad"?

- Que es para siempre... Que perpetuamente estaremos en deuda con ellos y con nuestras raíces.

.............................................................

-¿Papá?

- Dime hijo.

- ¿quiere decir entonces que estas personas estarán aquí por siempre?, ¿perpetuamente?

- Bueno, están y no están, aquí están sus cuerpos pero su mente o su espíritu está con nosotros siempre, solo hay que pensar en ellos y volverán.

- ¿como si fueran fantasmas?

- Jajaja... no hijo, como nuestras raíces, tu eres parte de ese pasado, eres consecuencia de todos ellos, no partiste de cero, sino que eres la consecuencia y ellos son el orígen, en algún momento de nuestro linaje alguien comenzó con esta historia que ahora representas tu y que en algún momento continuará con tus hijos y tus nietos...

- ¿entonces mis antepasados importan?

- Claro hijo, son los que nos conforman y nos dan sentido a través del tiempo, por eso es importante honrarlos y venerarlos a pesar de lo que hayan sido en vida... Forman parte de nuestra historia personal, por eso es importante reconocer nuestro origen por que forman parte de nosotros mismos.

.................................................

-¿Papá?

-¿que pasó chaparro?

- ¿y quienes conforman los antepasados?

- Las personas que de una o de otra manera influyeron en tu vida, no es cuestión de biología, es cuestión de principios y de bases, de valores familiares. Aquellos que se distinguieron en tu pasado y que consideres que contribuyeron en lo que hoy eres.

Tu decides...

..................................................

¿Papá?...

¿Papá?... Ahora que has muerto y yaces en esta cripta, ya formas parte de mis antepasados.

Ahora dime, ¿como puedo honrarte?...

La tia Lola

2010-08-15T20:27:00.000-07:00

El sábado fue el cumpleaños de la tía Lola. 85 para ser exactos. Su cigarro. eterno compañero de la vida. Sus pulmones es lo que menos tiene afectado. Misterio médico. Su salud está un poco deteriorada pero nada relacionado con el cigarro.

Su plática discurre entre el olvido y el recuerdo. Sonrisa permanente. Ironía latente.

"... Hijito, ¿pero quién eres?... ¡ah! ya recuerdo tu cara. Antes te veías más viejo, ahora te veo más joven. ¿y estos niños? ¿son tuyos?... no pensé que te casarías... que bueno, ¿son todos de la misma mujer? espero que si, siempre fuiste medio inquieto...

Hay hijito, tu si que tuviste suerte, veo que te va bien. A mi ya no, dios ya me olvidó aquí. En algún tiempo fuí muy creyente, ahora ya no se, no me acuerdo. Es más, ya no me acuerdo de dios ni como era. A veces me gusta imaginarme como era. Lo imagino como un caballero elegante. Seductor... ¿que tiene de malo? ...¿un viejito con barbas? jajaja... a quién le interesaría hoy en día un anciano así?... a mi ya no me vienen a ver. ¿por qué entonces debería ser un viejito?. Yo digo que debería ser como esos muchachos jóvenes que ahora cantan en la tele. Ser moderno, actual. Que las jovencitas gritaran por él cuando apareciera... Si. Ese dios me gustaría. Además que me viniera a ver... ¿que aquí está?, ¿vino a mi comida?... no, no hombre, eso sigo sin entenderlo a mi edad. No puedo creer ni confiar en nadie que no vea... ¿a poco tu Martha lo has visto?, ¿Lo ves?... no, claro que no... por eso luego, con el tiempo me comencé a olvidar de él... nunca lo vi...

¿qué?... ¿que si no lo sentía?, pues ¿como se siente a dios?... digo, me confieso, nunca me acosté con él. ¿sentir?... jajaja... eso es ridículo... nomás mi mamá me decía que creyera en él y pues creí que ahí estaba entre las velas y las figuras de yeso en las iglesias. Esas imágenes rígidas, dolientes, tortuosas... creer... ya no se ni en que creer... ya hace tanto tiempo...

... No Javier, no estoy tomando. ¿Que una vieja ya no puede decir nada por que creen que está delirando?. Yo nomás hablo para el que me quiera escuchar. A esta edad ya no servimos ni para ser escuchados. Por eso creo que dios ya ni me escucha, ya me dejó en este lugar... ¿fe? siempre la he tenido. Aunque aún no se en qué. siempre fui a la iglesia, recé devotamente, pero jamás vi a dios, tampoco lo sentí. ¿Dónde estaba?. El padre Julián siempre estuvo ahí, yo siempre lo vi y estuvo conmigo cuando murió Ramón, me consoló, me escuchó. Para mi estuve más cerca del padre Julián que de dios... ¿intermediario?... ja. Ojalá que así fuera, por lo menos el padre me hubiera dicho que lo veía. Pero ¿sabes? el padre Julián jamás me dijo que lo había visto... seguía diciendo que era un acto de fe... pero yo por más fe que tuve nunca lo ví ni tampoco el padre Julián...

Quizás el padre Julián tenía las mismas dudas que yo y luego iba con el obispo... pero el obispo tampoco ha visto a dios... ¿quieren que crea en alguien que ya hace mil años que no ve nadie?... ¿dos mil?... mmm... está peor entonces...

Quisiera mejor pensar en un dios que yo veo, que me habla y me consuela... ¿que habla?... pues yo oigo hablar a los políticos, a los conductores, a los actores de las telenovelas, pero nunca he oido hablar a dios...¿misterios?, ¿otras formas de hablar?...¿de que hablas?... Hablar es hablar, se habla con palabras, no se habla con lo que uno quiere pensar que se dice... Se dice lo que se dice, no lo que uno quiere pensar que se dice. ¿ a poco yo no me hablaba con Ramón y el adivinaba que quería?... No, yo tenía que tener un diálogo con él y con todos... ¿misterios? ¿de que hablas? eso no es misterio, es ignorancia... ¿que?... no estoy tomando, ya te dije...

...Si, yo tengo fe en lo que veo, tuve fe en mi Ramón, en mis hijos, tengo fe en mis nietos, ¿como puedo tener fe en alguien que no veo, ni siquiera conozco?...¿la biblia?... ¿quién dices que la escribió?... mmm... muchos años y de gente igual de vieja que ese dios que dices que existe...

¿Otras religiones? son lo mismo, todos creen que hay alguien ahí... alguien que vivió hace muchos años y que jamás conocieron... ¿ejemplo? ejemplo es el que le di a mis hijos, el que dio Ramón, eso se ve y se aprende, el ejemplo no se lee...

¿Como quieres que crea en una persona que fue torturada hace muchísimos años?... pobrecito, torturado uno puede decir hasta que es el mismísimo hijo de Zeus y la coatlicue... pero bueno... mejor traigan el pastel por que estos se me están desesperando y ya les urge que haya café con pan...

- Estas soooon las mañanitas que cantaba el Rey David...

El secuestro...

2010-08-04T09:38:00.000-07:00

Viernes 3 11:34 pm

-¿Bueno?-

-Señora, le habla el ocelote, solo para decirle que tenemos secuestrado a su esposo. No haga nada, no le informe a nadie, sino matamos a su marido. Cálmese y escuche con atención: Hoy un comando armado arribó a la oficina de su esposo y lo sacamos a la fuerza, está lastimado pero está bien. Así que si quiere volver a verlo nos debe entregar la cantidad de un millón de pesos en efectivo. nos comunicaremos pronto con usted. No le avise a nadie por que tenemos gente que trabaja en las corporaciones policiacas y sabemos todos los movimientos que pueda hacer usted. ¿me entendió?-

- Si...señor papalote...-

- ¡Vieja pendeja! fíjese bien lo que le estoy diciendo! OCELOTE, OCELOTE, ¡Repítalo!

-Señor Ocelote...pppeerrooo, ¿de donde voy a conseguir tanto dinero?-

-Señora, por favor, no nos quiera engañar, su esposo ya nos dijo que tiene una cuenta en el banco que tiene esa cantidad, además de la propiedad que tienen en Valle de Bravo...-

-¿Valle de Bravo? nosotros no tenemos ninguna propiedad ahi...

- Señora, es mejor que no se haga pendeja y siga nuestras instrucciones tal como le decimos, le hablo en una semana para decirle en donde dejar el dinero.-

- ¿Mi marido está bien?, ¿puedo hablar con él?

- No señora, no puede, la próxima semana hablará con él para darle una muestra de que sigue con vida y nos pueda depositar el dinero.

Sábado 12 1: 13 am

- ¿Bueno?

- Señora habla el Ocelote, queríamos saber si tiene el dinero.-

- Si señor Ocelote pero primero quiero hablar con mi marido.-

-¿bueno? Amor, estoy bien, un poco golpeado pero bien a dios gracias.

- A ver imbecil, ¿quién te crees? acabo de revisar las cuentas y encontré una cuenta que no conocia, ¿a quién le depositas? ¿Quien es Marcela?. Claro, aquí está tu pendeja sin poder salir de vacaciones por que tienes mucho trabajo ¿y me entero que tienes una casa en Valle?... Claro, ya pregunté y resulta que ahí vive la tal Marcela, pero la casa está a tu nombre, ¿me estás engañando pedazo de imbecil?¿quien te crees?...

-... A ver señora, su esposo se puso un poco blanco, pagará o no pagará el rescate.-

- No lo voy a pagar Ocelote de mierda, no voy a dar un quinto por este pedazo de imbecil, que se pudra.-

Click

Lunes 14 2:54 pm.

- ¿Bueno?

- Señora, soy el Ocelote, quiero que escuche como estoy golpeando a su marido...-

-Hay, agggghhh... nooo, por favor noooo.... Basta....!!!

- ¿Entendió Señora?, nosotros somo serios y vamos a cumplir nuestras amenazas. ¿Ya tiene nuestro dinero?.

- Hay señor Ocelote, disculpe usted la vez pasada, gracias por llamar y esperar. Estoy tratando de vender la casa de Interlomas, en 20 días me dan el dinero, ¿me puede esperar hasta entonces? se lo suplico, tengo toda la intención de pagarle, por favor, comprenda, no tengo esa suma, me darán por la casa un millón cien, le doy todo el dinero pero por favor no le haga daño a mi esposo y espéreme hasta entonces...¿puede?

- Esa es la actitud y voluntad que quería escuchar de su parte. Está bien, me comunico con usted en 20 días...

Click.

Domingo 4, 6: 15 pm

- ¿Bueno?

- Señora, soy el Ocelote, ¿ya tiene el dinero?

- Mira pinche papalote culero, te voy a decir lo siguiente: el pendejo de mi marido tiene una amante y me mantuvo engañada por mucho tiempo, acabo de adquirir un seguro de vida a su nombre por 20 millones y yo soy la única beneficiaria. Así que hazme el favor y tortura a ese cabrón por infiel y luego lo matas para que yo sea rica. Me harás muy feliz. Y deja de joderme. Si quieres te doy el teléfono de su amante, igual y ella si da un peso por ese cabrón. Por lo que a mi respecta. Mátalo de una vez. La lana me hace mucha falta...

Click.

Vinyl

2010-07-28T19:53:00.000-07:00

Claudia comenzó a sentir las pulsaciones que le producía escuchar la música. Era como un pequeño ronroneo en la espalda y en las piernas. Un hormigueo que la obligaba a moverse.

Cerró los ojos.

Comenzó a sentir el ritmo, ese beat que retumbaba de manera constante y monótona. Que cambiaba cada 20 segundos de tono. Su cuerpo lentamente respondía al estímulo cada vez más creciente de la batería que abría la canción que escuchaba.

La voz del cantante comenzó con la melodía.

Claudia se transportó, comenzó a sentir cada vez más la necesidad de moverse, de dejarse llevar por el sonido que escuchaba y la inundaba completamente.

Recordó que llevaba puestas sus botas de vinyl. Negras. Altas. con un enorme tacón. Se entretejían con agujetas desde el empeine hasta casi por debajo de las rodillas.

Esas botas solamente se las ponía en ocasiones especiales. Se sentía sexy. Las botas hablaban con simplemente mirarlas. su textura lustrosa, brillante, negra, hablaba de su tendencia sado de forma velada o explicita para el observador perspicaz.

Comenzó a mover lentamente la cadera. De manera cadenciosa, sutil y sensual. Su cuerpo se movía suavemente con el ritmo del beat que escuchaba. El sonido se incrementaba.

El vinyl sugería una ropa interior negra debajo del abrigo que llevaba y que disimulaba su movimiento oscilante como péndulo con un vaivén latente.

Su corazón se agitaba y se aceleraba. Su respiración parecía que entonaba la melodía que escuchaba tan absorta.

Sus labios pintados de negro lentamente se abrieron y comenzaron a susurrar la melodía como si de un mantra se tratara.

El vinyl.

Se aferraba a su piel como una segunda piel, como si fuera evidente lo que hay atrás de esa piel que se antoja y sugiere. Que excita y devela.

Su cuerpo se encendía, parecía que iba a levantarse, levitar, fundirse con el mundo de sonidos que entraban por sus oídos y lavaban su alma, purificando sus sentimientos. Los movimientos eran cada vez más claros, definidos. Ya no le importaba nada. Solo sentir ese sonido que la inundaba, dominaba y sojuzgaba.

Sus manos hablaban.

Querían decir algo, no las podía detener, parecían cobrar vida propia con sus movimientos, por un momento parecía que querían seguir el beat, pero luego al parecer seguían la melodía. sus manos hablaban por si solas, sus uñas largas, cuidadas, pintadas de color negro, pero aún así, expresivas.

Sus ojos seguían cerrados como queriendo negar la realidad en la que estaba inmersa, abstraída del mundo y de su entorno.

Seguía moviéndose al ritmo de su IPod cuando me bajé del autobús. nunca me vió ni vió a los pasajeros que la veían hipnotizados por su sensualidad y exuberancia deseosos de seguir viédola bailar por siempre.

El motel

2010-07-25T21:35:00.000-07:00

Javier había amanecido solo en aquel Motel. No entendía por que había decidido pasar la noche ahí solo. Quizás quería recordar los momentos que había pasado ahí años atrás con Karina.

Había pedido el mismo cuarto.

La alfombra había cambiado así como la pintura de las paredes. No así el acomodo de los muebles y el gran espejo en el techo. Ese espejo en el que se había visto reflejado y había visto a plenitud a Karina. Había gozado y se había entregado sin temor y sin piedad. Ahora ya nada quedaba.

Había buscado a Karina en el Facebook. Ahí estaba. Todo su perfil bloqueado. Solo alcanzaba a ver dos fotos que la mostraban en una silueta misteriosa y etérea.

Karina siempre había sido un gran misterio. Esas mujeres que aparecen y desaparecen de la vida de cualquiera con esa facilidad con la que se pueden cambiar de ambiente y de imagen. Ahora se veía de cabello corto y una silueta estilizada que estimulaba su libido. ¿Qué será ahora de su vida? esa pregunta giraba en su mente y comenzaba a obsesionarle al punto de llevarlo de vuelta a ese Motel.

Javier se arremolinó en el cuarto. En la recepción se habían sorprendido del hombre solo que llegó sin nadie. Aunque no hicieron preguntas intuían que alguien venía escondido en el asiento. Una práctica común en ese tipo de lugares.

Quiso encender la TV. Recordó que los canales solamente tienen películas porno. Desistió. se puso boca arriba y comenzó a evocar la figura de Karina. Sus contornos, la tersura de su piel. El brillo de sus ojos y esa profundidad en la cual cualquiera se podría perder. Cuando él la miraba fijamente ella esbozaba una ligera sonrisa y le decía: -No te claves, disfruta el momento por que nunca seré tuya-. Javier se estremecía. No entendía la liviandad de Karina ni sus misterios. Sabía que era imposible asir a alguien que es libre. Y Karina lo era. Era una mujer libre.

Cerró los ojos por un momento. Evocó el aroma de su respiración. El sabor de su saliva. El roce de sus dedos, los suspiros entrecortados y los gemidos sutiles al principio, estruendosos al final. Ella se entregaba como ninguna pero engañaba como todas. -Pensó-.

Un buen día Karina desapareció. Nunca dijo adiós. Parecía como si la hubieran secuestrado, como si la hubieran desaparecido uno de esos grupos de narcos y no habían pedido rescate por ella. Pensó que había sido así en un principio hasta que conoció a Alejandro.

En su desesperación por no encontrarla fué a la escuela de Karina para ver si alguien sabía algo, pero era normal que en una escuela de idiomas los alumnos fueran una población flotante. Nadie reparó en su desaparición. Alejandro se le acercó y le preguntó que por que tanto interés en encontrarla. Javier no supo que decir. Se quedó pensando en sus palabras. Esto le dió pié a Alejandro a hablar con alguien que a final de cuentas había padecido de lo mismo que Javier. Ambos habían sido abandonados por Karina.

Javier por un instante se enfureció. Karina lo estaba engañando con Alejandro. -Es una perra-, murmuró con toda la rabia que le encendía el cuerpo. Alejandro también se dio cuenta que ella le engañaba con Javier. Ambos compartían el deseo y el odio a la vez.

Como hombres ante la desgracia terminaron, después de media botella de tequila, como grandes cuates hablando de sus experiencias y sus odios ante esa mujer que los había engañado.

Pero...

Nunca le había prometido nada a Javier, nunca había aceptado ser su novia, entonces técnicamente no lo había engañado, ¿entonces lo había usado?, bueno, él también había disfrutado. Entonces no había nada que reclamar en estricta teoría.

Volvió a abrir los ojos. ¿quién sería entonces Karina en realidad si es que así se llamaba? nunca supo nada en realidad de ella. Más bien ella aparecía, él nunca tuvo necesidad de buscarla. Ella estuvo el tiempo necesario. Recordó una película en donde una nana decía: -Mientras más me odies más me quedaré, pero cuando no me necesites me iré-.

Retumbó en su cerebro esa frase. El necesitaba a Karina demasiado, la ansiaba, la deseaba. Entonces ¿Por que se había ido?.

El tiempo pasó. Las sombras se arrastraron lentamente desde el borde de la pared hasta el piso que el acariciaba boca abajo acostado en la cama y colgando los brazos. Tocaba el piso con los dedos como queriendo encontrar las huellas de ella.

De pronto sucedió.

Camila

2010-07-16T10:01:00.001-07:00

Conocí a Camila cuando entré a trabajar ahí. Era guapa, con un cuerpo bien formado y unos ojos brillantes. Además de la sonrisa franca que tenía. A pesar de saberse guapa poseía esa liviandad y afabilidad que contagiaba a todos con su buen humor.

Se esforzaba en su trabajo con gran esmero. Sabía que no había estudiado una carrera pero veía como llegaban nuevas contrataciones a la empresa y se preocupaba por que ella, por falta de estudios, no podría pasar de la recepción de la empresa. Sin embargo, había pedido una oportunidad. Ésta llegó al mes de que yo llegué a la compañía y tuvo el mismo puesto que yo. Me alegré.

Siempre he pensado que todos merecemos una oportunidad, ella había luchado por conseguirla, y lo había logrado. Yo, como recién egresado, entraba con todos mis sueños y mis expectativas de hacer valer mi título profesional, ella, dispuesta a aprender y capitalizar la oportunidad que había recibido.

Nos hicimos muy buenos amigos. Acabé siendo su confidente. Era una mujer extraña, con historias difusas. Ambos padres pintores, divorciados por diferencias de caracteres o de estilos. Ella vivía con su padre, aunque visitaba muy frecuentemente a su madre.

Un buen día no pudo más y me confesó que estaba saliendo con un exvendedor de la empresa. -¿cómo?- le pregunté. -Si no es una persona muy confiable- le dije. Yo sabía que él era una persona que había sido despedida de la empresa por cuestiones de malos manejos, sabía que estaba casado y que tenía una hija, ¿por qué ella había decidido enredarse en una relación tan complicada?

Cuando le pregunté me respondió: -Se que es una persona conflictiva, se está divorciando, así que solamente me estoy divirtiendo con él-

Para mi, que cada día se enredaba más en esa situación, cada día se involucraba más y parecía que caía en un gran agujero que nada la sacaría de ahí. Yo, como su amigo quería hacer algo pero por más que con todo el tacto del mundo, le planteaba la situación, sin ser intrusivo, ella parecía no escuchar.

Un día me pidió un favor, me sobresalté. Me dijo que su exnovio quería verla y que se había citado con él en un restaurant del Centro Comercial Santa Fe. -¿y yo que tengo que ver?- le interrogué.

-Necesito que me acompañes para decir que "accidentalmente" me lo encontré por que tu te habías quedado de ver con él ahí por que es tu amigo, así que si Rafael pregunta tu dices que es tu amigo y que por casualidad nos encontramos, ¿vale?- No supe que decir, era mi amiga pero ahora me pedía ser cómplice. Finalmente acepté sin mucho ánimo, yo no conocía a su ex y el mentir no ha sido mi fuerte.

A la una treinta de la tarde llegó Armando, yo no lo conocía, rápidamente me lo presentó, me pidió que me subiera al auto y que nos adelantáramos a la plaza comercial. Ella pasaría en su auto un poco más tarde y nos haría una seña para "seguirla" , de esta manera los autos quedaran cerca en el estacionamiento. todo fríamente calculado.

En el auto, entre Armando y yo, había un silencio incómodo, no sabía que decir, no sabía que sabía elde toda la situación y quiería a toda costa evitar una indiscreción. De pronto él habló. -¿tu lo conoces?-.

-¿a quién?- pregunté casi automáticamente.

-Con el que anda-.

No supe que decir, quise evitar la pregunta, pero no se me ocurría nada, por un instante mi mente calculó friamente las posibles respuestas y sus consecuencias. Pero al final, el subconsciente ganó y solo pude decir: -Si-.

Pensé que me bombardearía con más preguntas, pero no fué asi. Retornó el silencio. Luego le pregunté yo: -¿tu sabes que anda con él?-. Y el asintió sin decir palabra.

Luego, desde el fondo de mi ser, desde lo más profundo y aludiendo a mi sentido moral y a mi estupidez no pude más que decirle: -Tu la amas, ¿verdad?, vi como la miras. ¿por que no le dices lo que sientes?-

-Ya lo sabe, ya se lo he dicho- respondió.

- Pero aún así, anda con otro, ¿te das cuenta de eso?, ¿no te molesta o te enoja?-

El tras un corto instante, como midiendo su respuesta me dijo: -No importa, ella quiere conocer otras cosas, está bien, pero al final, ella se casará conmigo.-

Me quedé estupefacto, asombrado y anonadado, los adjetivos se quedan cortos ante la impresión que me causó su respuesta, -Serás idiota- pensé para mis adentros.

Razonablemente y con todo el tacto del mundo, aludiendo a mi amistad y cercanía con Camila no pude más que contraargumentar: -¿Como puedes decir eso si se está acostando con otro?, ¿no es que no quieres ver lo evidente?, ¿la verdad?, ¿la realidad?-. Quise jugarle al psicólogo que confronta al paciente a la verdad cruda y directa y esperaba hacerlo titubear, dudar, o enojarlo... Pero no fue así. Pacientemente y con una seguridad escalofriante me repitió: -Ella se va a casar conmigo-.

En mis adentros me estremecí y sentí una gran lástima por ese desconocido que soñaba y pensaba que ella sería suya cuando ella estaba enredada con el otro. No supe que decir, me quedé sin palabras. Y durante la comida pude ver como él la miraba de una forma muy especial, y sentí una gran pena por que pensé que la realidad lo golpearía muy fuerte.

Dos años después acudí a su boda. Una boda hermosa, sin sacerdote, jerarca eclesiástico ni espiritual, ellos frente a todos dijeron sus votos uno al otro, las miradas desbordaban esa miel y los sueños de un futuro que se abre.

La realidad fue la que me golpeó a mi, me di cuenta que él tenía una fe y una convicción inquebrantable, y sabía lo que quería y lo que el mundo les tenía deparado. ¿destino?, ¿sueño?,¿voluntad? no lo se, pero él desafió todos mis pronósticos y mis convicciones al demostrarme que estaba equivocado y sobre todo, falto de fe.

Buba y Nancy

2010-05-18T21:22:00.000-07:00

Buba salió de la agencia montado en la moto nueva... ronroneaba con ese rugido monótono que da un motor de 4 tiempos.

Los que lo vieron salir se morían de envidia al verlo montado en ella, la limpieza de las líneas de diseño, el rugido del motor, el cromo y por supuesto, la chamarra de cuero y los lentes negros.

Buba decidió no comprar el casco, no importaba. No le importaba nada. Ni las miradas de envidia ni la extraña sensación que causaba un hombre de 58 años montado en esa poderosa motocicleta. -"vejez viruela dirían en mi pueblo"-

Aceleró, la moto respondió inmediatamente con un rugido estruendoso, la vibración era mínima, la velocidad se incrementó rápidamente y él solamente alcanzó a esbozar una ligera sonrisa de satisfacción al sentir el poder de la máquina sobre la que viajaba.

Llegó por Nancy media hora después. Era su esposa desde hácía más de 28 años y habían compartido todas las penas y alegrías que la vida les había interpuesto.

Nancy escuchó a Buba llegar, -se estremeció al escuchar el bramido de la moto- no sabía bien por qué había confiado y aceptado la propuesta de Buba pero siempre había confiado en él ciegamente, así que no podía dudar de la decisión que habían tomado.

Salió de la casa, cerró con llave, una ironía o una costumbre -pensó-, ya nada importaba. Sabía que cuando cruzara esa puerta las cosas cambiarían para siempre, y no habría marcha atrás.

Se detuvo por un momento. Buba se veía realmente atractivo en la moto, la chamarra de piel, los lentes obscuros, el rugido de la máquina y el cromo, el aroma de la gasolina quemada. Aún así no pudo evitar ese estremecimiento que le subió desde la cadera hasta la nuca como una punzada que la paralizó por un instante.

Se acercó. Observó largamente el rostro de Buba, le parecía ridículo el sobrenombre de "Buba" ¿de donde lo habrá sacado?¿cómo se le ocurrió tal idea?, pero después de verlo, entendió por que había decidido ese sobrenombre. Era una ironía, era la forma en la que se despersonalizaba y decía adios a su pasado, a su historia anterior. Ella en ese momento quiso haber entendido antes a Buba y dejar su nombre atrás igual que él. Ya no quería ser Nancy. Nancy la ama de casa, Nancy la madre, Nancy la convencional y social, la agradable, la dulce y caritativa. Quería dejar de ser esa mujer y ahora convertirse en alguien más. En otra persona totalmente distinta a la que había dejado esa casa, ese hogar.

Sus hijos se preocuparían, preguntarían, pero ellos estaban conscientes de que habían formado a personas que ya se valían por si mismos y habían cumplido su misión como padres, ahora ellos emprenderían un nuevo camino, lejos y extraño.

Buba la sacó de sus cavilaciones cuando le dijo: -sube- Casi como una autómata reaccionó y se subió detrás de él. Se acomodó suavemente, sus piernas abrazaban las caderas de Buba. -Como quisiera tener 18 años- se imaginó. -Quizás esto no lo hubiera hecho-.

Buba no volteó a ver la casa que dejaba atrás, su pasado ni su historia, ya tenía todo lo necesario arriba de la moto, y lo necesario solamente era Nancy, así que aceleró lentamente, soltó el freno y comenzó a tomar velocidad.

Se encaminó hacia la carretera vieja, habían decidido no ir por la autopista. Demasiadas huellas, -dijeron-.

Al salir de la ciudad Buba aceleró a fondo. Nancy se estremeció y se aferró a su cintura, protegía su cara con la espalda de Buba y trataba de entreabrir los ojos que le lloraban por la velocidad. La potencia de la máquina se sentía entre las piernas, la vibración de la máquina y la inclinación generada por la velocidad en las curvas hacía que la velocidad se sintiera más. El aire golpeaba, pero la máquina parecía no inmutarse ante la demanda del acelerador y la exigencia de Buba.

Nancy se aferraba a Buba. Se aferraba con todas sus fuerzas, habían dejado todo atrás y solamente se tenían uno al otro. Se dejó llevar, se abandonó a su destino, solamente se aferró a Buba, a ese "Buba" que lo había acompañado durante una gran parte de su vida. La piel de la chamarra se le hizo demasiada distancia entre ella y su piel. Así que como pudo se alzó y le besó la cabeza.

Buba iba llorando.

El virus...

2010-05-18T20:54:00.000-07:00

-Maldito Virus- murmuró Rafael. Se había borrado todo en la computadora.

¿Quién carajos había tenido la retorcida idea de diseñar un virus que atacara selectivamente los archivos fotográficos de las personas? Lo increíblemente grave del asunto era que el virus por demás fue altamente "infeccioso", se había replicado a través de las redes sociales, y de ahí, a los discos duros, solo hubo un paso. Se destruyó todo el acervo histórico de las personas. Sus memorias, sus momentos y recuerdos.

¿Y ahora que sucederá?, es imposible recuperar todo ese pasado destruido, todos esos recuerdos, alegrías, significados y simbolismos a través de las imágenes capturadas por la cámara. Todo se había perdido irremediablemente.

Ahora la gente ya no quería conectarse a las redes sociales, el apocalipsis había sucedido, había llegado a través de la tecnología, de la fe ciega en las computadoras y la facilidad para comunicarse e interactuar. Ahora ya no queda nada.

La gente comenzó a entrar en shock, no comprendía como había perdido su identidad en cuestión de días que fue lo que tardó el virus en infectar toda la "aldea global", su pasado se había perdido. y ahora, ¿que hacer?

Todos confiaban ciegamente en esa memoria digital, se habían olvidado de cómo almacenar de forma "física" sus recuerdos y sus memorias, sus sensaciones y reacciones. Todo estaba digitalizado, todo estaba a través de las pantallas brillantes de las computadoras. Pero ¿qué hacer ahora con todo lo perdido?, los cuerpos se encontraban entumecidos, olvidados de las sensaciones y memorias.

Algunos desesperados trataron de recuperar su historia, su pasado a través de complejos programas cibernéticos. Nada funcionó. No pudo ser rescatado nada. El pasado se había ido para siempre. No quedaba nada. Algunos trataban de recordar las imágenes que tenían en la computadora pero la cantidad era tal que era prácticamente imposible recordar siquiera una décima parte. Todos almacenaban al menos 5,000 imágenes en sus discos duros, toda una historia para ser contada.

Comenzaron pues las preguntas, ¿cómo le hacían los antepasados antes del surgimiento de la fotografía?, nada, no hacían nada más que guardar en su memoria sensorial los momentos especiales, el rostro de la amada, el contorno de las manos, la sensación del deseo, el gesto y la palabra. En conclusión, usaban la memoria prodigiosamente, la memoria individual y colectiva y no una memoria digital, ni digitalizada.

¿Realmente podrían vivir sin sus imágenes? ¿sin sus memorias y recuerdos digitales? ¿podrían reconstruir sus historias personales a través de sus recuerdos y sensaciones sin esa gran ayuda que eran las imágenes?

Nada quedaba más que un gran camino por recorrer, la primer decisión: no volver a tomar una cámara fotográfica para nuevamente entrar en contacto con la memoria kinestésica y sensorial y así poder recordar todo lo importante a través del cuerpo y no de la imagen, la memoria pues se volvió a interiorizar hacia el individuo y comenzó el arduo camino del recuerdo de lo esencial e importante...

La pichulosis...

2010-05-10T19:01:00.000-07:00

Había despertado después de una siesta por la tarde. A veces todo el trajín de la mañana lo dejaba agotado, entre carreras, brincos, saltos y desencantos.

Ese letargo que da la siesta por la tarde cuando aún los rayos del sol entran tenuamente por las ventanas y se descuelgan por las paredes lentamente.

Abrió los ojos pesadamente, la mirada comenzaba a ajustarse después de ese sueño reparador. Lentamente comenzó a estirarse, a sentir como el cuerpo despertaba junto con su conciencia. -Se incorporó-

Al dirigirse pesadamente hacia la cocina pasó frente al espejo de la recámara y accidentalmente se vió.

Pensó que seguía dormido, o como si estuviera aún en un sueño. Se talló los ojos sin creer lo que estos veían. Tenía el rostro lleno un extraño salpullido azuloso. Extraño de por si. No entendía lo que le había pasado cuando estaba dormido.

Quiso acercarse a su hermano mayor para que éste le explicara, pero al verlo, huyó... Solamente alcanzó a decir: "es la pichulosis, es la pichulosis".

Varios familiares estaban en su hogar, primas primordialmente. Quiso acercarse a ellas, encontrar respuestas, encontrar explicaciones, pero ellas al principio desconcertadas solamente alcanzaban a verlo de forma extraña, distante, mezclando el mito con la realidad. Solo alcanzaban a decir "tienes la pichulosis, tienes la pichulosis".

Se sentía como Gregorio Samsa de Metamorfosis, se había despertado de ese sueño pero en vez de ser ese escarabajo tenía una rara enfermedad al que todos le huían, todos corrían tratando de alejarse de su condición.

Él trataba de encontrar consuelo, una persona que lo tranquilizara, que lo calmara, pero nada, todos huían, corrían ante su presencia y solo repetían "es la pichulosis". Una de sus primas quiso acercarse a él, decirle que no temiera, pero su hermana la jaló, le dijo: -no te acerques que te puede contagiar la pichulosis, te pueden salir los puntos azules", -dudó- y luego emprendió la huida.

Comenzó a llorar desconsolado, desamparado, nadie quería acercarse a él, nadie quería estar cerca de él, todos corrían y se alejaban como si fuera un leproso.

De pronto llegó su mamá meneando la cabeza, lo tomó de la mano y lo llevó al baño, tomó un algodón y le limpió el rostro con alcohol para retirar las manchas de plumón azul que le habían pintado mientras dormía...

Lloraba desconsoladamente diciendo: "mamá, te voy a contagiar la pichulosis, no te acerques", al fin y al cabo, a mis 4 años quería proteger a mi mamá de mi virulenta condición de la pichulosis...

Ella disimuladamente rió, y luego me explicó que mi hermano y mis primas me habían jugado una mala broma que aún recuerdo cuando nos reunimos en familia y sale a colación la historia de la Pichulosis...

Dedicado a mi prima Claudia Lara la autora material e intelectual de La pichulosis

Si muero joven...

2010-04-21T21:43:00.000-07:00

Si muero joven,
quisiera descansar en un río de estrellas
caminar nuevamente por los caminos andados
pero ahora ligero y sin pena alguna

si muero joven
quisiera un funeral sin tumba y sin flores
sin llantos ni tristezas, sin misa ni carroza
tampoco una lápida indicando mi nueva dirección

Si muero joven
tocaré la tierra y andaré por el aire
pintaré arco iris en los días lluviosos
jugaré con los aromas del café

Me convertiré en una melodía que alguien cante
seré un recuerdo que se olvidará con el tiempo
Y un día alguien en algún momento recordará
a este que se quiso comer el mundo en un instante

Recordará que la vida es un leve suspiro
que pasa tan rápido y solo sucede una vez
rodará una lágrima de melancolía y añoranza
en memoria de los que vivimos fugaces

Si muero joven
Es por que ardí de deseos por vivir cada instante
no traicioné mis sueños y mis ideales
Y llegué hasta donde debía llegar

Si muero joven
Es por que así debía ser a nadie culparé
Solo dejaré que la muerte me lleve
feliz de haber vivido un instante fugaz

Mi brillo se apagará y mi estela quizás quedará
sin miedo temor ni culpa estaré
Y así podré a mis hijos cuidar en cualquier lugar
Si muero joven no importa ya llegué hasta acá

Verano del 93

2010-04-19T19:38:00.001-07:00

Existen momentos en la vida que se convierten en un hito de tu vida, a veces son instantes, otras son historias, algunas veces más es una persona que converge en tu vida y acaba siendo esa coyuntura que define tu futuro.

Todo esto me ocurrió en el verano del 93, un ambiente grunge lleno de: Savage Garden, The cranberries, Collective souls, Blind Melon, La Ley, Silvio Rodriguez, Pablo Milanés, y por supuesto Caifanes.

Lo más extraño es que ese verano comenzó en abril con la Semana Santa. Había perdido el avión y había llegado a mi pueblo un día después. Por la tarde acudí a saludar a mi mejor amigo a su casa. Llegué como tantas veces; sin avisar, sin decir agua va. Tampoco le había llamado para decirle que iba para allá. Así que llegué de pronto. Mi amigo estaba ahí junto con su hermana y 4 amigas que habían llegado junto con las vacaciones a mi pequeño mundo.

Gran sorpresa, alguien instantáneamente me había llamado la atención. Pero, ante mis historias fallidas y mi corazón de condominio decidí hacer caso omiso de esa sensación y proponerme una semana santa tranquila y sin sobresaltos. Algo que no podría cumplir en los días subsiguientes.

A los 3 dias los flirteos eran más que evidentes, me gustaba estar coqueteando y flirteando aunque pensaba que nada sucedería, era algo así como un reto. Al 4 dia todo comenzó. Las miradas, los silencios, los roces accidentales, las amplias sonrisas desembocaron en un beso largo y prolongado, silencioso y prometedor. Aguanté la tentación de seguir, había aprendido a que todo debía ser con paciencia y con mesura. Ese día regresé a mi casa sintiéndome culpable por no haber seguido adelante pero me consolaba que de algo serviría al otro día... y así fue.

Esa semana santa fue el comienzo de todo.

Cuando ambos tuvimos que regresar a nuestros mundos no faltaron las promesas y los sueños, los susurros y las lágrimas. ¿cómo era posible que todo lo que había ocurrido en una semana fuera tan significativo? ¿amor o simple deseo?. Sólo decidimos seguir en comunicación sin prometernos nada dejando que las cosas tomaran su rumbo. Yo regresaba a Monterrey con mi novia y ella al Distrito Federal con su novio. Bueno, eso al menos pensábamos. A ambos las cosas se nos complicaron. La historia debía cambiar, nosotros habíamos cambiado. Teníamos que seguir juntos. Las cartas comenzaron a fluir, los sueños y las fantasías, las promesas, los susurros, las palabras románticas, los suspiros y las ganas de no colgar.

Y de pronto llegó el verano, la oportunidad de volver a estar juntos. Todos los sueños y las fantasías se convertían en realidad, convergían en ese tiempo y en ese momento. El mundo giraba sin control. Decidí adueñarme a como diera lugar del DF. Explorarlo, conocerlo, descubrirlo a través de ella, con ella, por ella.

Yo venía de una pequeña ciudad, de una familia tradicional, lleno de prejuicios, ideas y sueños fincados en ese mundo que se me hacía enorme. Y de pronto ella me invitó a conocer su mundo. Un hermano enólogo fanático de la literatura, otro hermano idealista con pinta del Ché Guevara con todo y pipa y sueños de revolución, una hermana que comenzaba su vida familiar cargada de sueños y de ilusiones, un hermano que comenzaba su vida empresarial y una hermana que rompía todos los esquemas por ocurrente e ingeniosa. Vaya pues familia numerosa. Su mamá, una señora de otro mundo, con una sonrisa y un cariño hacia mí descomunal, y una extraña combinación de realidad y sueños que pocas veces he visto. Este es el mundo que me recibió. Lleno de novedades, de extrañamientos y de sensaciones. Un mundo que trastocaba y confrontaba el mio. Y que por supuesto: me sedujo por su carácter distinto al cotidiano, alternativo y por supuesto: Grunge.

Un verano cálido, con lluvias por la tarde, esas lluvias melancólicas que se disfrutan en esa apacible soledad de pareja, con las largas miradas y los susurros. Con los labios y la piel, el aroma a humedad y la extraña sensación de levedad y liviandad en ese preciso instante en que la lluvia deja de caer y parece que detiene el tiempo y el espacio se compacta de tal manera que solo importan ella y tu en ese instante.

Las largas sobremesas familiares alrededor de una botella de vino o un buen café no se hicieron esperar. La risa, la broma, las caricias por debajo de la mesa, sonrisas, promesas, susurros, sueños y deseos. Los amigos "alternativos": varios cubanos exiliados, un misionero en África, una amiga con raíces españolas, y varios familiares atípicos.

El Distrito Federal fue nuestro al ritmo de la música de trova de Silvio y Pablo; las excursiones a Teotihuacan, Xochimilco, El Ajusco, Coyoacán, Tlaltelolco acompañados por "Tinisima" de Elena Poniatowska, una cámara fotográfica, un Corsar, y todas las ilusiones y los sueños que uno puede tener a los 22 años.

Un extraño viaje a Puerto Escondido, Oaxaca fue la cúspide de todo, sentíamos que eramos imparables, que eramos fuertes e invencibles, que trascendíamos y envidiábamos por la fortaleza y seguridad que ambos demostrábamos en nuestro pequeño mundo que poco a poco crecía más.

El tiempo nos alcanzó, tuve que regresar a mi realidad, a mi mundo teniendo que dejarla a ella a la deriva. Lejos, triste y desgarrado tuve que emprender mi camino de regreso a la universidad. Con ese letargo y ese vacío que solo el que ha estado enamorado conoce. Las llamadas, las promesas, los susurros y las ansias eran cotidianas en cada llamada, las cartas no se hacían esperar, seguían fluyendo.

En octubre el verano terminó. Solamente recibí una llamada fría, distante y seca. Había conocido a alguien. La explicación: "me gustó más".

La vorágine comenzó: apnea, depresión, ansiedad, insomnio, furia, decepción, deseos de venganza, rabia, silencio, silencio y más silencio.

Nunca más volví a escuchar su voz. El verano había terminado...

Ser alguien en la vida...

2010-04-16T22:57:00.000-07:00

- Hola princesa, ¿cómo te fué hoy en la escuela?-

- Bien papá, aunque estoy confundida-

- ¿por qué princesa?

- Por que la profesora nos dijo que era muy importante que nos esforzaramos en la escuela para poder ser alguien en la vida, y no entiendo por que nos dice que para que seamos alguien en la vida, ¿ahora no soy alguien?

- bueno hija, eso es un decir, lo que la profesora quiere decir es que cuando termines la universidad serás alguien por que tendrás un titulo.

- ¿entonces ahora que no tengo un titulo no soy alguien? ¿las personas que no estudiaron -como la abuela- son nadie?

- Ejem! bueno hija, lo que quiere decir en realidad es que cuando termines la universidad podrás ser alguien por que podrás tener un trabajo y sostenerte por ti misma gracias a un trabajo, la gente te reconocerá como gente de bien...

- wow, wow wow... papá un momento, ¿entonces el ser alguien en la vida es tener dinero? ¿el ganar dinero? ¿y mi mamá que no trabaja y se la pasa cuidando a mis hermanos entonces no es nadie por que no gana dinero?¿el dinero hace que la gente sea alguien? se me hace absurdo... sigo sin entender...

- No es así hija, mira, te lo voy a explicar más facilmente, cuando uno trabaja y gana dinero, o cuando estudia, los demás lo reconocen como una persona de bien, que es una persona confiable, y que forma parte de la sociedad, por eso se dice que es alguien en la vida, es alguien para los demás que la reconocen como "gente bien".

- A ver si entiendo bien, entonces ser "alguien" es que los demás te acepten, los demás te reconozcan y digan que eres "gente bien", ¿todo lo haces por los demás?, ¿quienes son los demás para evaluar o juzgar lo que eres?, ¿por que los demás van a decir lo que debes pensar o hacer para que te reconozcan? ¿entonces los demás deben decir cuando eres alguien y cuando no eres nadie? Así que dependemos de caerle bien a los demás para que seamos alguien, ¿no es así?, entonces las personas que no son reconocidas por los demás como "gente bien" ¿son "gente mal"?

- Hijita mía, creo que estoy tan confundido como tu, no me había puesto a pensar en eso, siempre he sido alguien en la vida, pero no se para quién ni para que vida, mejor enciende la tele que ya van a empezar las noticias...

La revista...

2010-04-16T15:25:00.000-07:00

Ese día desperté como cualquier otro, bajé a preparar el café para poder comenzar a leer la revista que había llegado el día anterior. El agua hirviendo, el molino de café, el azúcar y la "french press" hicieron el café perfecto para iniciar el día. Me encanta ese sabor dulzón-amargo del café, las notas terrosas del grano arábigo, un café "Aged Sumatra", -costoso-, pero su sabor al despertar bien vale la pena lo pagado por él.

Abrí la revista y comencé a ojearla de atrás para adelante, una extraña costumbre para los demás, algo natural en mi por ser zurdo pues de forma natural comienzo a hojear esa revista que me llega mes a mes.

Revisaba los titulares lentamente para determinar el orden que quería seguir para leer los diversos artículos de la revista. Otra manía más. establecer orden y prioridad de lectura. Un pequeño secreto, como si evaluara el peso y la importancia de cada artículo y su relevancia para ser leído, degustado y saboreado como ese café que había preparado.

De pronto un titular llamó mi atención: "Jonathan, el zombi de los sueños".

¿zombi de los sueños? pregunté en voz alta, aunque nadie estaba presente para escuchar mi inquisidora pregunta llena de sorna. Pero, ¿que es esto?. Decidí entonces darle otro prolongado sorbo a mi taza de café y me dispuse a leer dicho artículo que no tiene caso resumir aquí pero incluyo el párrafo que se me antoja más interesante.

"...Si bien es cierto que Jonathan es un individuo aislado y aparentemente padece de sus facultades mentales, al profundizar en su diagnóstico es factible detectar una lucidez extraordinaria en su proceder. No es una persona disminuida en su capacidad intelectual, por el contrario, es un individuo que rebasa el promedio de inteligencia en México. ¿por qué es entonces un desadaptado?. La respuesta se presenta fácil: es un individuo que su ego se ve guiado por lo que su voluntad establece sin importarle lo que el inconsciente colectivo le dicte. Esto quiere decir que es autónomo en su proceder sin influencia de su entorno, y esta autonomía está regida por su voluntad. Así, aparentemente es un zombi, deambula por la sociedad sin un propósito aparente pues la sociedad descubre -sin conceder- que no puede influir en él ni su proceder. Esto molesta a los demás, los irrita por la libertad de la que goza, por la distancia que sabe establecer, por su independencia. sus sueños son su voluntad, esa voluntad creadora que rige su proceder. Así, aunque para la sociedad sea un zombi, para su individualidad es un soñador que busca concretizar los sueños. Se presentan pues las siguientes preguntas: ¿podrá entonces Jonathan empatar sus sueños con las expectativas y paradigmas establecidos por la sociedad?, ¿que tan dispuesto estaría a sacrificar sus sueños para insertarse en la sociedad y sentir la aceptación de los demás?. ¿es necesario aceptar lo que la sociedad establece para pertenecer a ella?.

De pronto me detuve. No sabía que pensar. esto me comenzaba a confrontar seriamente. Las preguntas no eran sencillas de responder. A veces la sociedad se encarga de determinar un camino, el camino esperado, "una familia, una casa, un buen trabajo, una posición reconocida", tantas y tantas cosas, pero ¿y la libertad de elegir?, ¿eso lo decidí yo o fue algo que desde pequeño me inculcaron y ahora pienso que así debe ser?... seguí leyendo.

"...Jonathan parece desafiar todo este paradigma social, él es independiente, no forma parte de nada, ni pertenece a nada, parece ser que su identidad es indefinida, su importancia personal es mínima y su ego disminuido hasta aparentar que es cualquier persona, puede ser cualquiera en cualquier momento. La sensación de estar frente a él es inquietante. No se sabe quién es, no se puede saber ni adivinar que piensa, o a donde pertenece, parece ser que posee una mirada perdida que en cuanto se encuentra con los ojos de uno taladran y desnudan, es como saber que está frente a alguien pero no saber quién es, y la otra persona nos conoce perfectamente.

Existe y se conduce dentro de la sociedad como un individuo más, pero sin pertenecer a ella, se rige por sus propias decisiones y determinaciones, escapa de las críticas y los convencionalismos, de los juicios y las culpas. Jonathan pues, parece ser un ser mucho más libres que muchos aunque parezca que no es nadie..."

De pronto quise conocer a Jonathan, hablar con él, preguntarle como había logrado esa libertad, cómo había llegado a destruir el ego y ser libre en su proceder, y sobre todo como había evitado el juicio y el rechazo de los demás. Terminé de leer el artículo para poder saciar mi curiosidad. Quería saber más de él y de su vida, de cuales habían sido las circunstancias en las que había vivido, las razones de su proceder, las motivaciones detrás de su consciencia para llegar a ese punto y sobre todo saber si la vida que uno construye es real o solo la ilusión de una sociedad que nos enseña lo que cree que es la libertad.

Viaje a Huimilpan...

2010-04-10T20:54:00.000-07:00

Mi padre era un hombre extraño, hasta cierto punto huraño. Eso lo se por que soy similar a él. A veces no entendía su forma de pensar o las elecciones que hacía.
Cuando viajábamos en auto de San Cristóbal de las Casas a Tuxtla Gutiérrez no pasaba de 60 kms por hora. Era exasperante ver a los demás autos viajar a velocidades más altas. Algunos autos hasta nos tocaban el claxon para que nos moviéramos a un lado y cediéramos el paso. A veces me escondía detrás de la puerta cuando observaba que se aproximaba un auto conocido. En esa época en San Cristóbal no habían muchos autos y menos que viajaran a la ciudad de Tuxtla Gutiérrez.

Le preguntaba a mi padre por que no iba más rápido, él contestaba que para qué, que era más seguro viajar a esa velocidad. A veces creía que no era verdad pues más de una ocasión me tocó que tuviéramos un trailer atrás del auto y éste se empecinara en rebasarnos ante nuestra lentitud.

Quizás en la zona de curvas llegara a disculparlo, -Es que no ve bien- decía cuando mis amigos me decían que nos habían visto en nuestro auto. Era un Caribe azul eléctrico "tunneado" de acuerdo a la moda de esa época, ni como decir que no eramos nosotros.

Era irónico ver a aquel auto "tuneado": spoiler delantero, spoiler trasero, espejos deportivos, faros de niebla, bazooka, todo lo hacía parecer un auto veloz para la época... salvo el piloto que conducía a no más de 60 kms cuando iba rápido.

En las rectas no aceleraba. La carretera libre, vacía, que invitaba a correr y desbocarse aunque solo fuera en un pequeño tramo o un instante. Pero nada... Seguía a 60 kms. Ya mayor, mi hermano y yo nos burlábamos de él y le decíamos que íbamos en carroza fúnebre, que más bien si llegaba a pasar una seguramente nos rebasaría... y él no decía nada, solo seguía mirando el camino. Quizás en ese auto jamás llegó a ser usada la 4a velocidad.

Ahora me gustan los autos potentes, sentir la potencia y la aceleración, el bramido del motor, la estabilidad, me gusta acelerar y sentir el vértigo de la velocidad. Esa sensación de poder en el pedal, el deseo de sentir la velocidad, la furia e ímpetu de un auto me emociona. Disfruto cuando puedo rebasar haciendo alarde de la potencia y estabilidad del auto que tengo. Sobre todo en carreteras de dos vías... hasta hoy que decidimos ir a Huimilpan.

Una pequeña población a media hora de Querétaro. Sencilla y pintoresca. Con ese silencio y vacío de las ciudades olvidadas. Quizás su único orgullo sea la habilidad y destreza de los talladores de cantera que son unos verdaderos escultores, pero la población muestra los indicios de la aculturación producto de la migración al norte. La música norteña se entremezcla con los sonidos de los autos que gritan su origen rapero y country.

Regresando de Huimilpan algo sucedió. No quise acelerar, no quise ir a una velocidad "aceptable" por el contrario, decidí poner el "speed cruiser" en 60 kms y disfrutar del camino como lo hubiera hecho mi padre...

De pronto un nuevo mundo se me abrió a los ojos: descubrí La lentitud.

Esa lentitud de las cosas, de la vida y del fluir de las sensaciones. El dejar de correr, el dejar de tener esa necesidad de llegar, de ser más rápido, más potente y más fuerte. Y por primera vez disfruté el camino, el fluir de los ritmos de las cercas que se repetían incansablemente, las vacas a la distancia, los tractores, esos rostros de las personas que transitan lentamente al lado de la carretera. Las formaciones de los árboles, el tiempo detenido y sin tener que ser acelerado por el auto en el que viajaba. Esa lentitud que hacía ya mil años que no veía.

Y ahora entiendo lo que mi padre buscaba: esa lentitud, esa paz, ese momento de poder controlar la velocidad de lo que sucedía, de poder rebelarse ante la presión externa, luchaba para no dejarse consumir por el exterior (aunque finalmente sucumbió), buscaba apreciar cada cosa que pasaba frente a sus ojos, frente a su vida. Quizás nunca lo supo conscientemente, quizás si, nunca lo sabré, lo único de lo que me doy cuenta ahora es que esa era una forma de poder conectarse con la lentitud y dejar de correr en un mundo que cada día se hace más veloz.

Esa extraña lentitud, palabra que ahora se nos hace aborrecible por se sinónimo de deficiente, aburrido, incapaz. La lentitud. Ese tiempo que se toman los árboles en crecer, la paz de la lluvia y su lentitud para levantarse evaporándose poco a poco, esa lentitud de las nubes, de la tierra que se toma medio día en disfrutar el sol y medio día para abrigarse con la luna. Esa lentitud de poder ver la vida pasar, las piedras rodar, el pasto crecer. Esa lentitud que nos abandona, que nos olvida y nos traiciona. Esa lentitud que me extraña y me hace falta.

La lentitud...

La libélula...

2010-03-28T20:03:00.000-07:00

Se ha publicado el descubrimiento de una nueva especie de libélula. Lampyriade Anisoptera. Esta especie es rara de por si pues no es como la luciérnaga que emite luz a través de su abdomen. Sino que todo su cuerpo es totalmente de luz.

Este descubrimiento hubiera sido una gran sensación hace muchos años, pero ahora apenas y causa sorpresa. Quizás ya nos acostumbramos a este tipo de hallazgos. La lampiryade Anisoptera no se alimenta como todas las luciérnagas de caracoles y babosas, sino que se alimentan de la energía luminiscente del sol o de fuentes luminiscentes como las producidas por las pantallas OLED, PLED y SOLED. Son pues, animales bioluminiscentes.

Parecerá curiosa su forma de alimentación, pero en realidad no lo es. La lampiryade Anisoptera es producto de la mutación nanobiológica de pequeños organismos modificados genéticamente. Esto fué producto de la bien conocida pérdida de control de las mutaciones genéticas que se venían llevando a cabo años atrás.

Lo más asombroso de la lampiryade Anisoptera es que en realdad no es completamente un organismo biológico, sino que se ha adaptado al medio ambiente y ha sobrevivido gracias a su bioregenerador molecular que tiene orígen en las primeras nanomáquinas. es pues, un animal que funciona gracias a su sistema de bioconversión energética que modifica la energía solar en proteinas que puedan ser asimiladas por su parte biológica.

Lo asombroso es que la "Comisión para el control y la administración de biomutaciones" no ha emitido ningún comunicado al respecto. Quieren ocultar la verdad y en infierno que se nos avecina. Quieren evitar las manifestaciones que hace años se produjeron cuando se supo que habían estado experimentando con clones humanos. En ese momento la Iglesia unicista se había promulgado en contra de declararlos "humanos" -es absurdo- decían -dios no los creó, fue el hombre, por eso no tienen alma ni son humanos-. Derechos humanos pugnaban por que si fueran considerados humanos, pues su forma de gestación y fisica general correspondía a la de un humano. -No podemos considerarlos como no-humanos si solamente su forma de gestación fue distinta al de un humano normal- argumentaban.

Las polos se polarizaron, la sociedad se dividió. ¿que es ser humano?¿cuales son los límites de la humanidad?, ¿Existe pues un alma que nos define y nos diferencía? La iglesia unicista se fortalecía de los individuos que se veía amenazada su existencia, se daban cuenta que cualquiera con algo de dinero y pocos escrúpulos se podía poner a fabricar "humanos".

Derechos humanos pugnaba por una libertad en la modificación de los límites legales que defínian lo "humano", -Humano es todo aquel ser vivo que posee las mismas características biológicas de una especie, independientemente de la raza", Por lo que proponía la aceptación de una nueva "raza", los "mutados", al igual que los caucásicos, africanos, asiáticos, ¿por que no unos mutados?

La discusión se empantanó hasta el estallido de la guerra, todas las discusiones y las voces se acallaron, ya nadie quiso seguir con la discusión aunque la división de la sociedad continuó.

Ahora la lampiryade Anisoptera presenta un nuevo reto, presenta la fusión de las máquinas con los organismos biológicos. Antes le hubieran llamado cyborg, hoy solo está definido como "un nuevo organismo modificado producto de la fusión de varios suborganismos", pero lo que no dicen es que uno de esos suborganismos es producto de la nanotecnología y que el riesgo que corremos los humanos es el de ser superados por una especie mayor que nos elimine de la pirámide alimenticia. ¿podremos controlar la caja de pandora que hemos abierto? ¿podremos aceptar que una especie sea superior a nosotros, una que nosotros mismos creamos?, ¿podremos estar por arriba de las circunstancias?

Por lo pronto, la Lapiryade Anisoptera como especie nueva nos abre nuevos horizontes de investigación y el desarrollo de mejora en el tratamiento de enfermedades.

Romerosmith, Ricardo (2086), La Lapiryade Anisoptera, una nueva especie biotecnomutante, publicada en: High Canter Pole News, Nuevo Estados Unidos.

La recamarera...

2010-03-28T18:08:00.000-07:00

Lilian era recamarera, ya llevaba 34 años trabajando desde que llegó de indocumentada a Los Ángeles. -Antes era más sencillo cruzar la frontera- les comentaba a sus sobrinos cuando le llamaban para pedirle que los recibiera cuando intentaran cruzar a Estados Unidos.

Estaba agotada de llevar esa rutina durante tanto tiempo, limpiando esas habitaciones de los viajeros. Tantos que ya no sabía si habían existido o no pues siempre parecía entrar a una dimensión desconocida. La cama desarreglada, el baño usado, las toallas tiradas, las maletas de los viajeros, pero casi nunca sabía los rostros de las personas detrás de ese apropiamiento efímero del espacio que ella con tanto esmero limpiaba.

Se había embarcado en esa aventura a sus 28 años. Originaria de Uruetaro Michoacán. En el pueblo se habían agotado los hombres casaderos, todos habían emigrado al norte para tener una mejor vida. Ella decidió no quedarse ahí a esperar un hombre decente para ella, o simple y sencillamente encontrar un hombre. Dejó todo lo que tenía: hermanos, padres, amigas y toda la vida que llevaba en ese tiempo, sacrificó todo para poder llegar hasta allá en pos de un sueño que perseguían más bien los hombres. Se embarcó sola en esta aventura, sin marido, sin hombre al lado, sola con su voluntad y deseo de encontrar una mejor vida. En secreto, sabía que más bien se había ido al norte para huir de la vergüenza que tenía de ser ya mayor y no estar casada. Era su gran vergüenza.

Tuvo la fortuna de encontrarse uno de los pocos "polleros" decentes que quedaban en esa época. La ayudó a cruzar junto con 7 hombres más. La veían extraña, ¿una mujer de migrante?, parecía un chiste, parecía encerrada en ese contenedor de trailer con 7 hombres una "Blancanieves" fortuita, huyendo no de una madrastra sino de un destino predeterminado que podía significarle la muerte en vida, la muerte de sus sueños y una historia como la de tantas mujeres en Uruetaro. Solas, mendigando algo de amor y de pasión con los pocos hombres que quedaban.

Rafaela se llamaba, pero cuando llegó a Los Ángeles se cambió el nombre por el de Lilián, -así no parecería mexicana- pensó. Al cabo de varios días conoció a Amanda, que se convirtió en su amiga desde ese entonces. Ella la presentó en el hotel como su "conocida" y le enseñó a limpiar cuartos, a ser cuidadosa, a no inmiscuirse ni interactuar con los huéspedes. A no dejarse llevar por las tentaciones del dinero o pertenencias de los huéspedes. Lilián y Amanda habían visto pasar a muchas recamareras en ese hotel, muchas acababan interactuando con los huéspedes que llegaban cansados y ansiosos de un poco de libertinaje fuera de casa, otras veían como dinero fácil el sustraer las pertenencias de los huéspedes, hasta que eran descubiertas. Lilián prefería ser "pobre pero honrada".

Lilián entró como tantas veces a esa habitación, estaba vacía. El huésped acababa de irse. Comenzó a quitar la ropa de cama y la cambió, limpió el baño, cambió las toallas, substituyó el shampoo y los jabones, lavó la cafetera y puso nuevamente los sobres de café. Luego barrió esmeradamente. Cuando terminó volteó a ver la habitación, había quedado impecable como tantas veces.

Se sintió agotada, sola, agobiada por tantos y tantos años de hacer lo mismo. Nunca encontró a un hombre decente. Todos los que había conocido estaban casados en México y a causa de su soledad terminaban por casarse nuevamente en Estados Unidos. Ella no quería eso, no quería compartir a su hombre con ninguna mujer en México, no quería mitigar la soledad, por eso había huido de Uruetaro. -Sola, sola- escuchaba esa voz interna que le decía cada vez más fuerte.

¿Para qué se había ido pues al norte?, ahora sin familia, trabajando sin descanso, sin ilusiones y sin sueños. Éstos se habían quedado del otro lado de la frontera. Por primera vez vió esa mullida cama que estaba en esa habitación, esa cama como tantas otras que había arreglado para alguien más. La vió vacía, la vió usada por tantas personas y sin ser de nadie. Así se sintió. Como esa cama vacía, perfectamente arreglada, esperando a que alguien llegara para consolar sus sueños, sus cansancios, pero en la cual nadie se quedaba por siempre.

Sintió un enorme cansancio. Se acostó. Quiso sentir por un instante lo que sentían esos viajeros, ella misma se sentía esa viajera por el tiempo, pero se había quedado atrapada en un instante del viaje. Ahora tenía 62 años y no tenía nada.

Se estiró. Acarició la sobrecama. Le pareció agradable la textura en los dedos, como si quisiera sentir a todos los viajeros que se habían quedado ahí, como si pudiera percibir su alma, sus deseos, su esencia. Quería absorber de golpe todos los recuerdos de esos 32 años ahí, limpiando esas habitaciones y haciendo la cama para una infinidad de desconocidos...

Cerró los ojos. Dejó que una lágrima recorriera su mejilla. Esa lágrima contenía la infinita tristeza que sentía por ella misma, se compadecía de su realidad, de ese sueño que en algún lugar perdió. En algún instante de su travesía. ¿qué había pasado?. Lloró. Lloró amargamente, largamente, con ese dolor en el pecho que le traspasaba, lloró su vida, su historia, su soledad. Lloró ese tiempo perdido.

De pronto llegó la calma, la claridad, la fortaleza y la voluntad. Se sintió agotada físicamente pero llena espiritualmente, su alma se había templado al fin.

. . .

Por la tarde, al ver que Lilián no aparecía la buscaron por todas partes hasta llegar a la habitación. Estaba ahí tendida en la cama, el cuarto arreglado perfectamente y ella descansaba plácidamente en la cama. Descansaba en paz.

Días después su madre en Uruetaro recibiría su cuerpo junto con una carta del gerente del Hotel diciendo que Lilián había sido una excelente empleada y que lamentaba profundamente su pérdida.

Mutaciones y palabras

2010-03-16T22:14:00.000-07:00

Las letras se me escurren de entre las manos, los discursos deciden callar y la musa ha comenzado con su indiferencia ante los hechos. Necesito escribir, necesito decir tantas cosas y con pocas palabras. Parece ser que los fantasmas han decidido abandonarme y me he quedado sin voz. ¿quien extrañará pues esta ausencia? ¿este silencio de mis palabras, mis historias, mi prosa?

¿Habrá entonces alguien que permanezca, que extrañe y decida pues seguir leyendo? Lejos está esa época de historias fluidas, de mensajes ocultos, de la simple liviandad por la escritura. Esta tercer mutación me ha dejado paralizado, seco y ausente. Triste y melancólico.

Necesito avanzar, llevar a un lugar más allá mis palabras, algo más que entretener. Algún mensaje que dejar. Ahora estudio "Análisis del discurso" y "aproximaciones al hecho literario" son ambas mis cadenas, me critico, me juzgo con bases y con elementos, me culpo, me reprimo, me abstengo de seguir escribiendo pues ahora se como se debe escribir, como se deben construir las palabras y los sueños. Ahora me he quedado impávido ante esa realidad que me contiene y que me obliga a esforzarme más.

Extraño mis palabras, extraño el revisar los contadores para ver que un lector más ha accesado a mi página y ha leido mis palabras. Ahora necesito más que nunca a aquellos que creen en mis palabras, necesito de su aliento y de su ánimo para poder seguir...

Los demonios Shinvakté

2010-03-09T19:34:00.000-08:00

Ahí están los fantasmas, se mueven lento, se mueven de forma etérea.
Ahí están los he visto con sus velos y sus suspiros, con sus sueños y sus fantasías.
Se mueven, si, se mueven, parece ser que están inmóviles pues su pesadez les impide moverse rápidamente.
¿pesadez? ¿qué no los fantasmas son etéreos, ligeros, vapores que se mueven por la concentración de la conciencia en diferentes planos dimensionales?
Los demonios Shinvakté son los más tenebrosos.

Se mueven lentamente pero dejan su estela como si estuvieran pegados al tiempo, arrastrando sus movimientos. Les cuesta moverse, desperezarse y comenzarse a desplazarse en el mundo terrenal.
¿por qué se mueven tan lentamente estos fantasmas?

Tienen tanto miedo de existir que se paralizan a si mismos, procuran pasar por desapercibidos, sin existencia ni sentido. Es mejor así, la maldición que ha caído sobre ellos es milenaria.

"Has dejado de significar", -un día mencionó Azcarel-, "ahora vaga por el mundo, no recuerdes, no existas, no seas".

Eran discipulos de Azcarel pero poco o nada entendieron de sus enseñanzas. Se entretenían más en deambular y levitar en la existencia sin un motivo aparente. "Habrán entonces de vagar sin sentido", mencionó,-"Así será hasta que descubran que su existencia va más allá del simple paso por el tiempo"..."el tiempo que cabalga, se expande, se comprime, rarifica y liquifica. Se sublima y se pulveriza". "el verdadero dios es el tiempo" -decía, sigue diciendo- ha decidido.

Los demonios Shinvakté se materializan con el tiempo, se solidifican, se armonizan con los ritmos y las rimas. Se acostumbran a estar sin estar, arrastran su pesadez.

Algunos saludan, otros añoran las tardes palaciegas, coloridas, indefinidas.

Azcarel siempre quiso tener discipulos, transmitir sus enseñanzas, se autoexilió, buscó su camino, y cuando pensó que se había iluminado regresó para predicarlas. Quiso pensar que sus enseñanzas eran tan profundas que podía empezar con las personas más complicadas, los Shinvakté, una tribu hindú que profesaba un estilo de vida etéreo y hedonista.

Lo siguieron un tiempo, escucharon su palabra, de nada sirvió. Azcarel se desesperó, utilizó sus mejores argumentos. Nada sirvió, "nada sirve" -dijo-.

Se retiró a las montañas desesperado, maldijo a los Shinbakté antes de irse. Una forma de venganza por su indiferencia. Ya nunca regresó.

Los Shinvakté siguen esperando a que regrese. Quizás si regresa la maldición se les quitará. Nada saben. La maldición es de ellos, de nadie más, Azcarel nunca podrá quitárselas. Es de ellos, ellos la han construido, tejido, argumentado e interiorizado. Azcarel nada tiene que ver. Solo pronunció esas palabras. Los Shinvakté así lo creyeron. así lo han creido, así lo creerán...

La batalla...

2010-03-02T12:33:00.000-08:00

Y los martinis callaron,
Llegaron los Vodkas haciendo gala de prepotencia, Su pureza y transparencia eran clara muestra de su origen.
Los tequilas rápidamente se pusieron en alerta, estaban crispados a pesar de que los Wiskeys no habían llegado, “son muy impredecibles”, decían.

Tinto, blanco y Champagne salieron de ahí algo escandalizados mas acostumbrados a las tertulias y las cenas románticas que a esas fiestas ruidosas e intensas.

Las cervezas siguieron en la fiesta y la algarabía, eran demasiados y muy ruidosos, no habían reparado en el problema que se avecinaba. Obscura, clara, de barril, eran todas igual y no se daban cuenta de lo que ocurría.
Los Coolers, luego luego comenzaron a temblar, “son muy suaves” dirían después…

Brandy y Ron se ocultaron en una bebida de cola, “así pasamos por desapercibidos”, pero su sudor frío y aperlado los delataba fácilmente. Uno medio burlón se disfrazaba de “cuba libre” refresco de cola y agua mineral, parecía que hacía streap tease y se aligeraba bastante pero luego por tanto hielo se diluía hasta casi pasar por desapercibido.

Los mutantes que se habían escondido detrás de la barra. Parecían no tomar partido por ninguno de los dos grupos: los tequilas y los vodkas. Ellos eran bebidas potencializadas, modificadas genéticamente para infligir el mayor daño posible, pero en su sangre podía correr el ADN de cualquiera de los dos bandos, así que “la piedra”, “el bull”, “la cucaracha”, “el turbo” y “parís de Noche” decidieron no tomar partido esta vez. Su musculosa constitución podría fácilmente vencer a cualquiera de los dos bandos pero este problema era claro entre los tequilas y los vodkas.

La batalla fue violenta, agresiva, tenaz y sostenida, la noche larga y estridente…

Al otro día solo quedaban los vestigios de lo que ocurrió ahí. Unas botellas vacías, un olor rancio y penetrante que producía un intenso dolor de cabeza a la menor provocación y la promesa eterna y sin cumplir de no volver a tomar jamás…

Un cuento sobre María Cartones...

2010-02-24T21:27:00.000-08:00

Este es un cuento sobre María Cartones, la verdadera leyenda se escribirá después...

Existen personas que han dejado huella en la memoria colectiva por su paso en la historia. Existen esas historias que con el tiempo se convierten en leyendas citadinas depositarias de los miedos, recelos y misterios de una ciudad. Esta es la leyenda de María Cartones, una historia digna de rescatar. Y como toda historia y memoria, se entrelaza y se platica de recuerdos imprecisos, de memorias y de olvidos.

María Santiz andaba con ese paso corto y presuroso, parecía que sus pies descalzos apenas rozaban la tierra por donde andaba con esa cadencia que solo da el paso sinuoso proveniente de las caderas de una mujer. Su cabello negro azabache se entretejía en una trenza adornada con unos listones rojos. Sus manos gruesas y fuertes denotaban su trabajo duro y su paso en la vida del campo.

Bellos eran sus ojos que dejaban entrever la chispa por la vida y la alegría de sus 16 años. Ya era una mujer para los del pueblo. Su sonrisa era franca y abierta, y su cuerpo ya mostraba la evidencia de la transformación de niña a mujer a través de las protuberancias que se adivinaban tras la falda de lana y la blusa bordada con hilos de algodón que mostraba orgullosa como originaria de la comunidad tzotzil.

Su paso por la avenida principal de la comunidad no pasaba por desapercibida, varios hombres de distintas edades se inquietaban al verla pasar con ese aire de musa núbil y uno que otro no podía ocultar la mirada lasciva que le provocaba su figura.

María era hija de Samuel y Rosa, ambos agricultores que con arduo trabajo habían logrado hacerse de una pequeña casa construida con adobe en la cual habían criado a sus tres hijos. María era la mayor. Samuel años atrás había sido mayordomo de la iglesia y era un miembro reconocido tanto de la comunidad como de la iglesia católica, religión que profesaba la comunidad entera.

Macario acababa de regresar de Tuxtla Gutierrez. Había vivido ahí durante 3 años buscando un trabajo en la ciudad y ahora llegaba de nuevo a la comunidad lleno de historias y de artilugios nunca antes vistos.

Macario era hijo de Juana y Guadalupe, había sido un hijo inquieto y despierto que siempre se había caracterizado por ser demasiado curioso. Cuando se presentó la oportunidad se enganchó con el primer capataz que llegó buscando gente para que trabajara en una de las fincas. Nunca se despidió de María que siempre había sido su amiga y compañera de juegos. María sufrió en silencio.

Ahora que había regresado Macario, sus papás hicieron fiesta, era como el retorno del hijo pródigo. Había que matar un carnero. El posh corrió toda la tarde. Ya entrada la noche, solo quedaban uno que otro borracho tratando de llegar a su jacal.

María se estremeció cuando escuchó que había llegado Macario, no sabía como iba a reaccionar, sentía que él ya no se acordaría de ella o le sería indiferente. Decidió acicalarse bien el cabello, asearse y ponerse esa blusa con la que se le marcaba más el talle. Macario cuando la vió no pudo evitar sentirse atraido por la belleza deslumbrante de María. Apenas y pudo disimularlo. El nerviosismo fue mutuo, el silencio y el disimulo también. Los papás no habían platicado por lo cual no podían mostrar sus sentimientos abiertamente.

Los días pasaron. María y Macario buscaban pretextos e instantes para estar juntos. María no podía disimular más. Macario ansiaba poder casarse con ella. Una tarde, en el rio, ocultos tras un peñasco se olvidaron de sus costumbres, de sus padres y sus antepasados y dejaron fluir el deseo. María olvidó sus complejos y se entregó sin reservas. Macario embriagado en amor y ardiendo en deseo susurró palabras y promesas que María creyó y con las cuales comenzó a construir sus sueños. Macario le prometía una casa, un terreno para sembrar, una familia y un par de chivas para comenzar. María se sentía feliz, entregada y decidida.

Semanas después María se atrasó en su período, no había sangrado como todos los meses. Se preocupó. Sabía que significaba eso. Su emoción era agridulce, estaba feliz por que era fértil y tendría familia, estaba preocupada por que habría que agilizar la boda para que sus padres no se ofendieran y se sintieran engañados. Decidió hablar con Macario.

La felicidad era inmensa, Macario no dejaba de sonreir, sería padre. María sonreía y tenía esa mirada dulce y melancólica que tienen las mujeres embarazadas, esa mezlca de ternura y esperanza, de sueños concretizados. Esperaba que sus padres aceptaran el matrimonio con Macario, sabían quien era y quienes eran sus padres.

La ceremonia de la pedida fue muy emotiva, los padres de María aceptaron la propuesta de Macario y de sus padres, la boda se celebraría 1 mes después. La fiesta fue presidida por el mayordomo de la iglesia y fue aceptada por el consejo de ancianos según sus usos y costumbres. María no cabía de felicidad. Varios vieron con recelo y resignación la boda de María.

Nueve meses después nació Ignacio, el bebé de María. Ahora era una mujer plena y completa, aun vivían en la casa de sus papás pero Macario seguía prometiéndole que pronto le haría su casa, en cuanto sus padres le dieran el terreno que le correspondía.

Cierto día María vió llegar a un forastero buscando a Macario. Venía vestido de negro, parecía un mal presagio. Macario se puso nervioso, salió de la casa para que María no escuchara, se sintió incómoda de que su marido no la hiciera partícipe de la plática con el forastero. Quería atenderlo como se debía, más que por ser buena anfitriona por saber que relación tenía Macario con el forastero. Al cabo de dos horas el forastero se marchó sin hablar con ella. Se sintió ofendida. Macario no mencionó ninguna palabra al respecto. María dudó en preguntarle. -Después- dijo.

Dos días despues, en la madrugada irrumpieron en la casa de los papás de María. Sacaron a golpes a Macario. María y sus papás estaban sorpendidos. ¿que había pasado?. Cuando la turba dejó de gritar, María pudo reconocer los rostros entre las luces de las antorchas al consejo de ancianos y un grupo de personas importantes en la comunidad. El papá de María preguntó que es lo que había pasado.

El consejo de ancianos denunció que Macario los había traicionado. Macario ya no era católico ahora era cristiano, habían atrapado al forastero a las afueras de la comunidad y éste había confesado el turbio secreto, era un pastor y había venido a hablar con Macario para comenzar a difundir la palabra.

Macario había engañado y defraudado a la comunidad. Se había casado con María como católico cuando era cristiano. Eso era una gran ofensa para el consejo y la comunidad. La pena era la muerte.

María gritaba desesperada con Ignacio en brazos. -¡no lo maten!-.

Los machetes estaban desenfundados, los brazos erguidos y listos para asestar los golpes. María en un intento desesperado por que no lo mataran se enfentó al pueblo, se interpuso entre Macario y el consejo de ancianos con Ignacio en brazos gritando desesperada -No lo maten, no lo maten-.

Los machetazos comenzaron a caer. Ignacio en un acto desesperado se arrojó sobre María para protegerla de los golpes.María soltó a Ignacio que cayó al piso, buscaba desesperada entre los pies rabiosos el cuerpecito de Ignacio. Luego perdió el conocimiento.

Cuando despertó pensó que había sido una pesadilla. Comenzó a abrir los ojos lentamente acostumbrándose la al blancura del espacio en el que se encontraba.

-¿donde estoy?- preguntó.

-En el hospital regional de San Cristobal de las Casas- Le respondieron. Sus padres no estaban. Preguntó por Ignacio y Macario. Las enfermeras se veían entre ellas nerviosas, sin saber que responder.

La jefa de enfermeras se presentó y de una manera suave le dijo:-tu marido y tu niño ya están con Jesús nuestro señor en su santa gloria-. Estas palabras taladraron a María. Los recuerdos y los sueños se le vinieron encima. Las palabras, las voces, los susurros, las miradas y los machetes, la tierra y la sangre, la fuerza y los gritos, la furia, el sueño y por último, la locura.

Semanas después María salió del Hospital regional solo con las ropas que llevaba. caminando sin rumbo, sabiendo que no podía regresar a su comunidad por que la matarían, comenzó a mendigar en el pueblo, arrastrando su soledad y tristeza, arropándose del frio y de la lluvia en las esquinas y viviendo de la caridad.

Un día comenzó a ver a Ignacio que caminaba a su lado, le hablaba, le decía que no se preocupara, que nada pasaría ahí, que se disfrazarían para que no los reconociera. Así que comenzó a ponerse lodo en la cara, de esa manera nadie de la comunidad los encontraría. Luego comenzó a juntar los cartones que encontraba para que pudieran servir de muros para su casa, la casa que Macario le había prometido tantas veces.

A veces veía a algún miembro del consejo de ancianos disfrazado de ladino. Le gritaba, le insultaba y le arrojaba piedras. Luego este se iba. Otras veces veía los fantasmas de la comunidad, espiritus que habían sufrido los mismos ultrajes y hablaba con ellos, les platicaba su historia y ellos le platicaban las suyas.

María Cartones deambulaba pues en las calles de San Cristobal de las Casas. Vivía de la caridad y de los murmullos de los espíritus. Hablaba con los dioses, imploraba castigos, luchaba contra los miembros del consejo de ancianos y era acompañada siempre por su pequeño Ignacio al cual le platicaba y le decía de quién debía cuidarse.

Un buen día María Cartones desapareció de las calles, unos dicen que se curó, otros que la internaron en el Hospital Psiquiatrico, unos más que había regresado a la comunidad y ahí había encontrado su fin.

Esta historia como todas las historias, se ha convertido en leyenda. María Cartones existió. Ahi está. Nadie la inventó.

Los dolidos, los dolientes...

2010-02-12T16:15:00.001-08:00

Los dolidos:

A los dolidos les visita el dolor, están ahí lacerados, sobreviviendo, deambulando. Ha sido terrible la pérdida y la ausencia. Les duele por que les duele, extrañan y aullan por ese vacío, esa ausencia.

Roberto es un dolido, le duele la vida, le duele el sol que le ilumina el camino y el aire que respira, le duele el alma de tanto querer y desgarrar la cotidianeidad. Roberto camina por el sendero pidiendo que alguien le acompañe en esa gran pena que arrastra, que le ayude a cargar ese fardo de miedos que posee, esa desesperanza abyecta debido a su pesadez y su pesimismo. ¿por qué seguir si ya nada tiene sentido?

Su vida ha sido lacerada y sin significado, ¿que fue lo que le ocurrió?.

En algún momento de su vida le dijeron que estaba marcado por la desgracia y la pesadumbre. Su madre se había suicidado al saber que su padre era homosexual, ¿como competir como mujer contra un hombre? ¿de que armas podía valerse para arrancarle al hombre que amaba a otro hombre? no pudo más. Decidió quitarse la vida un día después que él había anunciado que se iría de la casa.

La vida le parecía una aberración, una verdadera basura, su depresión era latente. Había perdido el mismo día a su padre y a su madre. Su padre, al saber que su madre se había suicidado en vez de acogerlo, se sintió liberado de todas las cadenas que le oprimían, y al terminar el entierro se alejó del cementerio y de su vida heterosexual tomado de la mano de su amante exudando esa ironía de su nueva libertad y condición sexual.

Roberto aún no podía superar esa historia de su vida, aún creía que su padre volvería como aquel hombre prototípico que imaginaba que sería: varonil, seguro y fuerte.

Los dolientes:

Mara era esposa de Roberto. Lo había conocido en un café y le llamó la atención su aplomo que se acentuaba por su rostro en el que se dibujaba un gesto de soñador desesperanzado. -Un nihilista- pensó. A sus 38 años ya no se podía dar muchos lujos al escoger a alguien para salir. Así que accedió a todos los cortejos de Roberto y poco a poco fué descubriendo todas sus cualidades y sueños. Tenían tanto por construir, tanto por vivir.

Siempre recordaba ese momento en que se tomaron de la mano para entrar a la iglesia y casarse. Fue el momento más feliz de su vida... Pronto se esfumó por que no pudieron tener familia. La edad de ambos fue el impedimento. al menos eso fué lo que dijo el doctor cuando fueron para un tratamiento de fertilidad. No quisieron adoptar.

Los días se volvieron monótonos y rutinarios, ambos trabajaban y se refugiaron en su vida profesional. Ella sufría por dentro, se consumía por dentro. No sabía como decirle a Roberto que quería cambiar su vida y su destino. todo cambió un día, no supo que pasó pero Roberto regresó hecho un despojo de nervios. hablaba inconexamente.

Hablaba de que se había topado con un gay mayor, que estaba vestido de mujer, aparentemente se le quiso acercar y saludarlo, el se había horrorizado y le había golpeado, luego había huido hasta llegar a la casa. ¿por qué había reaccionado así? ¿había algo en su pasado que ella no sabía?

No podía ya seguir así, atado a ese hombre que en un principio la había convencido con todas esas promesas de felicidad y de alegría y ahora solamente encontraba un bulto deambulante. Un buitre que se arrastraba alrededor de los demás esperando a que los sueños murieran para poder devorarlos...

El finiquito.

Los bomberos llegaron tarde, la casa ya se había consumido en llamas. Aparentemente había sido una fuga de gas en la estufa la que había provocado el incendio.

Lo nuevo en IdeaUno...

2010-02-10T17:21:00.001-08:00

El reinventarse y reinventar las coas que nos gustan y que nos motivan a veces es dificil, sobre todo cuando te acostumbras a lo que vienes haciendo normalmente. La rutina ayuda a adormecer los sentidos, a hacer que las cosas sigan su ritmo y su rumbo suavemente y sin sobresaltos. Uno se acostumbra.

Es un aspecto de mi personalidad el reinventar, el tratar de romper los ciclos o los esquemas de la rutina, es necesario para mi.

IdeaUno ya tiene casi un año y medio y ha sufrido ya tres mutaciones. La primera un espacio para escribir de manera desordenada, tímida a veces, muy simbólica y abstracta, a veces demasiado metafórica. Varios cuentos, poesías, nanocuentos, prosa, y esa búsqueda personal del ambiente en el que se siente uno cómodo para escribir, la definición del estilo y la necesidad de encontrar esa audiencia que pudiera ser recepiva de mis letras.

La segunda etapa se caracteriza por el enfoque hacia los cuentos primordialmente, una concretización de historias que van de lo fantástico a lo real, a lo cotidiano y mundano, a sorprender con los finales inesperados, a provocar con las letras al menos una sensación de risa o de nostalgia, a veces de duda o de sueños.

Esta tercera etapa comienza con una esperanza, con la idea de concretizar más la forma de escribir. Ahora veo más claramente la necesidad de crear discursos que puedan ser narrados, o que acompañen al otro, que se conviertan en una forma distinta de ver la realidad. No se a donde me llevará esta tercer etapa, busco romper con lo que he establecido y necesitaré más que nunca a ese lector que a través de su aprobación o silencio guíe mis letras.

Esto es pues, el nuevo IDeaUno, esto es lo que busca ser. Espero no quedarme en la misma dinámica que he venido teniendo anteriormente. Gracias a todos los seguidores de este blog, Sigo aqui creando, por que aquí siguen ustedes y ese ha sido siempre mi compromiso...

ELo.

La liberación

2010-01-29T09:05:00.000-08:00

La noche había caido, las olas del mar habían arreciado con la luna llena que generaba un ambiente diáfano y mortecino. Las luces titilaban suavemente como si su intensidad no fuera lo suficiente para iluminar toda la inmensidad de la noche.

Aparecieron de la nada dos hombres con uniforme, caminando sobre la arena como si toda su vida se hubieran desplazado en esa superficie. llevaban en la mano una cubeta vieja, rayada y desgastada por el uso. Su indiferencia demostraba el peso de la rutina y el tedio de un día más haciendo lo mismo.

Los presentes se arremolinaron a su alrededor cuando llegaron, una excitación latente se percibía en el ambiente, la inquietud, la expectativa, la curiosidad. Los uniformados pusieron las cubetas sobre la arena. Todo mundo se acercó a ver lo que había adentro entre empujones y jalones tratando de vislumbrar su contenido.

Adentro de las cubetas se alcanzaba a ver una masa negruzca e informe que se movía aleatoriamente. Por la obscuridad no se alcanzaba a ver claramente hasta que los ojos se acostumbraban a la obscuridad. Era una cantidad significativa de pequeñas tortugas listas para ser liberadas.

Todos suavemente comenzaron a introducir las manos para tomar a una de las tortugas que se aferraban gentilmente. Las pequeñas tortugas aún con los ojos cerrados, apenas y se movían ante la extrañeza de la sensación de los dedos y palmas que les sostenían.

Algunos se tomaban fotos sosteniendo las tortugas, otros las ponían a contraluz para poder verlas mejor, otros más corrían con el vaivén de las olas para comenzar a colocarlas cuando las olas se retiraban para que las tortugas comenzaran su viaje hacia las profundidades.

Uno de los liberadores de tortugas tomó la suya y suavemente la acercó hacia su boca, la besó, la acarició y susurró algunas palabras a la tortuga, la saludó y la animó a su gran viaje, le puso un nombe por el cual le llamó y luego le pidió algo extraño: "por favor, resiste y cuando puedas regresa a este lugar, recuerda que la vida se da solamente una vez, esta es tu oportunidad, el mar es inmenso, no tengas miedo, déjate llevar con el vaivén de las olas, en algún momento estarás en donde debes estar".

Luego la tomó suavemente en su palma y se acercó hacia la playa, se introdujo entre las olas que se movían mansamente entre sus pies, esperó el momento adecuado cuando la ola se retiraba y la colocó en el mar. La tortuga que parecía adormecida y entumida, al sentirse en su medio ambiente, despertó de inmediato y se dejó llevar por la corriente. Él apenas y pudo ver como ésta se introducía entre las olas y desapareció de su vista.

Se quedó cerca de la orilla buscando entre la arena, esperando que la ola no hubiera regresado a la tortuga a la playa. Todos los demás corrían con las tortugas entre las manos y simple y sencillamente las depositaban en el mar con una gran algarabía.

Alcancé a ver en la penumbra su mirada, la pupila dilatada, tratando de adivinar a que distancia estaría ya la tortuga dentro del mar. parecía abstraido, conectado aún con esa tortuga con la que había establecido el vínculo afectivo. Indiferente de lo que sucedía a su alrededor con la gente en su dinámica de colocar tortugas en el mar.

Después, saludó con la mano hacia el mar despidiéndose de la tortuga, dio la vuelta y desapareció del lugar lentamente. Quizás pudo haber tomado más tortugas pero no lo hizo por que solamente podía liberar a una esa noche, su tortuga.

La lateralidad

2010-01-25T20:54:00.001-08:00

No se por que nací así, dicen que es cuestión de lateralidad, pero nadie sabe por que se nace de esa forma, con esa preferencia por un lado más que por el otro. En fin, la gente ya se acostumbró y ya no es novedad.

Para mi era todo normal, sencillo, hasta que un día descubrí que no todos creían que las cosas eran normales. Entré a la iglesia como tantas veces, la misa transcurrió normalmente, en la comunión me acerqué y recibí la ostia pero luego me persigné con la izquierda. El sacrilegio había sucedido. La mujer laica al lado del sacerdote me quedó viendo con ojos de furia, enfrentándome, como si estuviera confrontando al mismisimo demonio.

El sacerdote la detuvo con una mirada fugaz, y luego me hechó una mirada de reproche y seria reprimienda por la gran blasfemia que me había atrevido a llevar a cabo.

Al finalizar la misa el sacerdote no me dejó abandonar la iglesia, me condujo hasta el confesionario y me obligó a confesarme.- ¿eres satánico, santero o cristiano?- me preguntó.

Me sorprendió que dentro de la clasificación incluyera a los cristianos, -¿que no los cristianos también creen en cristo?- le pregunté.

Se puso furibundo, casi comenzó a gritarme en una forma de susurro que demostraba su impotencia y su coraje, -Claro que no! -me indicó. -Los cristianos son hijos del demonio por que reniegan de la virgen y de los santos-. No quise discutir, así que cambié el tema rápidamente, -Soy católico- espeté seguro y firme.

El sacerdote pareció apaciguarse, -¿por que te persignaste con la izquierda?- me interrogó más como un reclamo que como una duda.

-Padre, soy zurdo, todas las cosas las hago con la mano izquierda, no creo que a Dios le moleste que use una mano en vez de la otra-

-Blasfemo!, la mano izquierda es del demonio, por eso se le llama siniestra, te debieron haber enseñado que la mano izquierda es todo alrevés, el demonio hace todo lo contrario para confundirnos y hacer que caigamos en el pecado, por eso la izquierda es la mano de Satán!-

-Padre, este es el siglo XXI, ¿a poco cree que el diablo existe?,- El padre no quiso discutir más y me corrió con un puntapié de la iglesia gritándome que estaba excomulgado... y todo por usar la izquierda...

La izquierda, a veces se ve como algo malo, la izquierda como si fuera fuerza política, como si fuera algo siniestro. ¿se imaginan que para un zurdo el mundo entero está alrevés? uno se tiene que adaptar, por ejemplo, las braguetas de los pantalones están diseñadas para derechos, dobleces de los calzoncillos, abridores de latas, navajas, teléfonos, computadoras, guitarras, cuchillos, peladores de frutas, llaves, refrigeradores, estufas, etc, etc, etc. Todo el mundo está alrevés para los zurdos.

No es fácil, nos acostumbramos, nos adaptamos, ¿por que me levanto con el pié izquierdo? siempre lo hago, diario lo hago y no me va mal, por lo menos los Scouts saludan con la izquierda, algo sensato.

Estoy alrevés en un mundo derecho, mi polaridad está invertida, ¿por que o para qué nacemos los zurdos? biológicamente no hay una explicación, dicen que los zurdos somos más inteligentes, es mentira, solamente tenemos que pensar las cosas dos veces, una como zurdos y otra como derechos.

Por que existe el "copyright" ¿existirá el copyleft para los zurdos?, Un zurdo puede estudiar "Derecho" o nunca me podré apegar a las leyes. Al menos en los examenes era una complicación, siempre pensaban que estaba copiando por que escribía chueco. Es más, es la maldición del zurdo, escribir chueco, torcido, o de plano, ensuciar siempre las ojas al escribir pues la mano va manchando las palabras que se acaban de escribir.

Zurdo, chueco, siniestro, en fin, un mundo para nosotros, que está alrevés.

Mi tia la pechugona...

2010-01-08T21:32:00.000-08:00

Para mi el saber que llegaría mi tía era cuestión de angustia y preocupación, la verdad es que buscaba esconderme a como diera lugar, no quería saludarla, pero invariablemente, aunque estuviera escondido, siempre mi mamá me llamaba para que bajara a saludarla.

Solamente el pensar en que mi tía me abrazaría era suficiente para que surgiera ese desagrado que como niño de 6 años puedes sentir, esa repulsión explicita y evidente por alguien que no te agrada, pero mi mamá y mi tía parecían no darse cuenta.

Era algo como un ritual extraño, verla llegar afablemente moviéndose gracilmente con ese sobrepeso que parecía más bien una condición normal y satisfactoria para ella, como si el estar obesa fuera parte de su personalidad.

Llegaba ruidosamente, con esa sonrisa amplia que mostraba sus blancos y grandes dientes, sus labios gruesos esbozando esa alegría que la caracterizaba. Me veía y abría esos brazos carnosos, fornidos, grandes y móviles de consistencia gelatinosa y vibrante. La blusa con manga corta que normalmente traía evidenciaba una axila mal rasurada unas veces, otras el sudor propio del esfuerzo por mover esa gran masa corporal.

Cuando llegaba a mi se agachaba y me abrazaba con todo su cuerpo, como estrujándome entre sus senos enormes, que apenas y se sostenían gracias a un gran brassiere que llegaba al límite de la resistencia al ser forzados al máximo por la gravedad y las protuberantes masas. Parecía que mi tía quería separar esos senos con mi cuerpo, me abrazaba fuertemente, casi hasta la asfixia, hasta el desmayo.

A veces quería ser bueno con ella, sabía que estaba sola, que nunca se había casado y no había tenido hijos, que esa alegría y cariño era producto de su soledad, esos abrazos eran como un obsequio para entregar todo el amor que se quedó guardado por no haber tenido un hijo y que quizás en mi encontraba ese resquicio o esa añoranza de algo perdido.

Otras veces me parecía muy desagradable, ahora lo pienso y no se si quizás, tal vez, a lo mejor tenía alguna connotación sexual, quizás su cuerpo marchito y solitario encontraba algo de placer al estrujar al único ser que podría controlar y estar desvalido frente a su dimensión y proporción.

Había llegado a tener un excelente pretendiente, pero mi tía abuela -que era muy controladora-la había convencido de que era un mal partido, así que, aunque fuera el amor de su vida decidió terminar con el. Ahí se acabó todo. Nunca pudo tener otro pretendiente pues a todos los comparaba con el amor perdido de esta manera nunca fueron lo suficientemente buenos para ella. Al final acabó quedándose sola.

Esa era la soledad que quería sacudirse cuando llegaba a mi casa, estruendosamente haciendo esa aparición para que todos supiéramos que estaba ahí con toda su masa corporal. Y luego el abrazo, ese abrazo prolongado, apretujado, asfixiante contra su pecho abatido, vencido por la gravedad y el tiempo, como si quisiera fundirse y robarme algo de mi infancia para que el tiempo volviera y pudiera comenzar de nuevo.

Luego del abrazo, las manos sobre mi cara y un beso prolongado en el rostro, ese beso obligado, apretujado, bebeado. Ese beso cargado de recuerdos, de historia y de una tristeza infinita, para ella era esa manifestación de cariño, para mi era el suplicio del beso babeado y la sensación de sentir su cutis graso, oloroso a crema Nivea, y lleno de maquillaje que con cualquier pretexto éste se desprendía de su rostro para manchar mi cara o alguna parte de mi ropa.

Ese beso lento, apretado que hacía que respirara su aliento fuerte, penetrante y mezclado con el aroma de su perfume, ese aroma dulzón que se mezclaba con los humores de su cuerpo, casi como despidiendo un vaho que me generaba mareos y gestos de franco desagrado.

Mi tía había optado por llenar esos vacíos emocionales a través de la comida, se había dedicado a la cocina para llenar los estómagos de los demás, quizás motivada por el dicho que dice que "al hombre hay que conquistarlo por el estómago" comenzó un negocio de comida corrida. Ese restaurant era estupendo, los sabores eran perdurables, profundos y típicos de mi tierra. Pero ella, después de estar tanto tiempo en la cocina y con su sobrepeso evidente, la mescolanza entre los aromas de la cocina y de su cuerpo acentuados por el sudor y el perfume dulzón hacían que tuviera nauseas.

Después de darme el beso apretaba su cachete contra el mio y sentía esa masa informe, flácida y acuosa que era su piel. A veces creía que por las noches ella llegaba a su casa y se quitaba una máscara producto de la crema y el excesivo maquillaje que usaba y luego se veía en el espejo para confrontarse con el inexorable paso del tiempo, encontrarse con el rostro marchito, derrumbado y acabado, ya sin esperanzas de que algún hombre pensara que era bello.

Después de este ritual, por fin me dejaba libre. Yo al principio con disimulo y luego de manera evidente hacía gestos de desagrado esperando que tanto mi mamá como mi tia entendieran que a mi no me gustaba que me saludaran así. pero mi tía reía y luego me decía que algún día la querría...

Ese día llegó cuando supe que había fallecido y me había heredado todo...

La tortuga...

2010-01-03T19:34:00.000-08:00

Ivan y sus amigos habían planeado durante varias semanas el viaje a Michigan Guerrero. Una playa virgen y exótica a la cual había que llegar después de 6 horas de camino en un autobús guajolotero. Pero eso no importaba pues esa semana se antojaba por demás como una experiencia inolvidable.

Al llegar comenzaron a montar el campamento. Se apalabraron con un pescador de la zona para que les proveyera de todo lo necesario para comer y les diera algunas sugerencias sobre el lugar en donde estaban.

El pescador les dijo que tuvieran cuidado pues en las noches de luna llena podían ocurrir algunas cosas extrañas y que estuvieran al tanto de cualquier situación fuera de lo común. Les había hablado de fantasmas y nahuales que se transformaban en animales, ellos se rieron. ¿en plena época moderna todavía existía gente que creía en fantasmas y apariciones? no podía ser verdad. Pero la seriedad y el tono de preocupación del pescador dejaba entrever que hablaba en serio al respecto.

Después de varias horas de montar el campamento, y de recolectar madera para la fogata esperaron al pescador para que les llevara de cenar. Unos deliciosos robalos al mojo de ajo hicieron aparición y junto con unas cervezas las anécdotas, risas, bromas y recuerdos no faltaron. Más tarde, todos a dormir, estómago lleno, corazón contento.

Habían planeado ir la noche siguiente a ver a las tortugas pues el pescador les había dicho que estaban desovando en ese lugar. Todo un espectáculo digno de ser presenciado.

Ivan se adentró en la casa de campaña y se dispuso a dormir.

A media noche Ivan comenzó a sentir algo extraño, su cuerpo comenzó a tornarse duro. -Un alacrán- pensó. Pero al abrir los ojos pudo ver una tortuga frente a él. Le hablaba en susurros inineligibles. Pero la curiosidad comenzó a estimularlo. La tortuga dió vuelta y se dirigió a la laguna que se había formado con la marea alta que luego desembocaba en el mar.

Ivan quiso levantarse para seguirla pero no pudo. Tenía algo duro en la espalda, quiso mover los brazos pero éstos estaban aletargados, duros y lentos, trató de ver sus manos pero no podía alcanzar a verlas, cuando pudo verlas de reojo vió que se habían convertido en aletas. -¡No puede ser! - pensó.

Su lentitud se había hecho evidente pues se estaba convirtiendo en una tortuga. Se rió. -Ya me está pasando lo mismo que a Gregorio Samsa de Metamorfosis-. Pensó para si mismo, -no cabe duda que este es un sueño muy kafkeano...- Así que mejor decidió volver a dormirse...

Entre sueños sentía como el agua fluía y podía desplazarse muy rápidamente en ella como si siempre hubiera vivido ahí, vio de pronto a unos peces nadando cerca de él, veía los destellos de la luz que entraban por el agua y que creaban juegos multicolores por la difracción. Se daba cuenta que cada vez más podía aguantar la respiración y nadar hacia las profundidades.

Cada vez más se sentía atraído por las profundidades y los misterios del mar como si él siempre hubiera pertenecido a ese lugar. El agua salada, la sensación de movilidad, el deseo de ser libre y navegar por los océanos del mundo y luego descansar en una playa aislada, solitaria y virgen sin que nadie y nada lo interrumpiera...

De pronto escuchó a lo lejos voces, las voces de sus amigos que le hablaban, no sabía si hacerles caso o no, regresar de las profundidades hacia la superficie y nadar hasta la playa, era un sueño del cual no podía despertar, comenzó a sentir angustia, parecía que había permanecido demasiado tiempo nadando como una tortuga, ahora se daba cuenta, pero ¿que no era un sueño? un sueño del cual no podía despertar, se sentía atraído por un remolino, por una vorágine de sensaciones, mutaciones y transformaciones que lo estaban atando a esa condición...

De las profundidades, lleno de destellos de luz y de reflejos del agua surgió una tortuga, lentamente, majestuosa e imperturbable que se le acercó y le habló lentamente:

-"cada 100 años elegimos a una tortuga para que se convierta en humana, se pasee por la superficie y aprenda, conozca y descubra. Pasado determinado tiempo, esa tortuga debe regresar a casa con sus semejantes, parece ser que tu olvidaste que eras una tortuga y que debías regresar con nosotros, por eso te visité hoy para recordarte quién eras. Bienvenida a casa".

Ivan no sabía que decir o que creer, pero se sintió tan bien que se dejó llevar, dejó que el agua fluyera y se dejó arrastrar a las profundidades. Siempre lo había sabido, él era una tortuga...

Sus amigos, por más intentos que realizaron no lograron reanimar a Ivan, presentaba una sobredosis debido a una mezcla de barbitúricos y alucinógenos que había consumido esa noche. Sobre la arena se encontraba el cuerpo de Ivan, había quedado bocabajo, con los ojos abiertos y perdidos observando la luna que bajaba lentamente para tocar el agua de la laguna de las tortugas...

El testamento...

2009-12-30T20:44:00.000-08:00

Un año termina y con él todos los propósitos que se hicieron hace ya un año atrás. Por lo cual antes de que termine este año y ante las circunstancias que cimbraron mi vida en estos meses he decidido hacer mi testamento. El cual publico aqui.

Es de mi voluntad otorgarle a mi esposa mis ojos, para que ella pueda ver siempre la vida que vivimos juntos y la forma en que la veo todos los días. Mis ojos como reflejo de mi alma, mis miradas de alegria y de reproche, mi forma de ver el mundo y hacerlo mio. Mis ojos que expresan lo que pienso y lo que siento y que han servido para acariciar la vida y su figura. Mis ojos que sirven para aprehender el mundo a través de imagenes y visiones.

Le otorgo también mis manos que han dibujado infinidad de veces su silueta y sus sueños, que han servido para construir y escribir, que han servido para hablar y predecir, establecer y seducir. Mis manos que labran, diseñan, acarician, curan, lastiman, producen, y desean.

Le otorgo también mis labios que han construido discursos que dibujan y definen el mundo, lo conceptualizan, y lo seducen. mis labios que hablan, besan, explican y discuten, mis labios que dibujan las huellas que han definido mi existencia y mi paso por este mundo.

A mis hijos les otorgo mis pies que se han dirigido a tantos lugares y han andado por tantos caminos, mis pies que hablan de lo que he vivido y las experiencias que he tenido. Para que sepan que el único camino que deben andar es el suyo y el de nadie más. Quiero que tengan mis pies para que aprendan a ser libres y a caminar ligeros por el mundo. Mis pies servirán como recordatorio de lo que significa la pesadez, los miedos y las indecisiones. las inseguridades y los temores, y que el camino que ellos elijan deberá ser muy distinto del mio para no cometer mis mismos errores.

También quiero dejarles a mis hijos mis oidos para que escuchen los rumores de la vida, el tic tac del inexorable paso del tiempo y sepan que la vida se va muy rápido, que la vida fluye como el agua por el caudal de un rio de manera permanente y constante, les dejo mis oidos para que aprendan a escuchar, a dejarse llevar por la vida y a fluir. escuchar la experiencia y los significados para que puedan continuar su camino libres y decididos.

Les dejo a mis hijos mi pecho en donde se aloja mi corazón. Para que sepan que las cosas y la vida se viven con pasión y con entrega, con furia y alegría. Les dejo mi corazón para que sepan que las cosas se deben hacer con esa dedicación y esmero que solo con el corazón se logran. El que sepan que amar lo que uno hace y es define y determina la existencia significativa.

A mis amigos les dejo mi estómago, es en donde vivo las emociones y la pasión por las cosas. ese tirón de estómago y nudo que se produce ante algo asombroso, ante algo desafiante y único. Ese estómago que les dejo es para compartir con ellos la furia y la pasión por la vida, la entrega y dedicación por las cosas.

A mis hermanos les dejo mis hombros para que sepan que siempre han podido contar conmigo ante todos sus desafios y quebrantos, mis hombros que han servido para apoyarlos y un lugar para descansar o al menos un espacio para desahogarse.

A mi madre le dejo ese sueño que un dia tuvo sobre mi y el ideal que como molde sirvió para conformarme hasta lo que soy hoy en día con todas mis penas y alegrias en las que me acompaña dia con dia.

A las personas que han compartido las aulas conmigo les dejo mis dudas y mis aprendizajes, mis experiencias y desafios, mis sueños y mis reflexiones, mis retos y mis cuestionamientos. Mi inquietud por aprender más, mi curiosidad por investigar y descubrir, mi interés por aprender, mi rebeldía para desafiar lo establecido y lo convencional.

Con esto pues, dejo repartido lo que soy fincando como albacea al destino y el recuerdo.